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O apartamento em frente às mortes

O apartamento em frente às mortes

toyykooong

5.0
Comentário(s)
1
Leituras
5
Capítulo

O Apartamento Diante das Mortes é uma saga épica que apresenta uma intrincada teia de histórias de personagens distintos, todos conectados por um misterioso apartamento que parece estar no centro de acontecimentos trágicos. De heróis corajosos a vilões astutos e anti-heróis ambíguos, cada personagem tem sua própria jornada em lugares diferentes, mas todos compartilham o mesmo universo sombrio e cheio de perigos. À medida que cada indivíduo luta contra os seus próprios demónios interiores e enfrenta desafios únicos, acaba por descobrir que os seus destinos estão interligados de formas inesperadas, culminando num confronto épico que mudará o curso do mundo em que vivem. Com reviravoltas emocionantes, conflitos intensos e uma narrativa envolvente, O Apartamento Diante das Mortes é uma saga imperdível que levará os leitores a um universo repleto de perigos e surpresas inimagináveis.

Capítulo 1 1

Vago."

É a primeira palavra que ficou registrada em sua consciência no que parece uma eternidade. Talvez para sempre? Não, isso não pode ser possível.

A palavra está rabiscada em um quadro-negro verde e desgastado, com as bordas desgastadas pelo tempo. Ele fica ali, quase palpável em seu anseio, ansiando por olhos que reconheçam sua existência, para torná-lo real.

Você está envolto em uma vasta extensão de branco – um vazio tão profundamente vazio que a palavra "nada" parece inadequada. Ele envolve você, uma névoa nebulosa de vazio, desprovida de quaisquer características ou limites discerníveis.

No entanto, em meio a esse nada sem limites, há *alguma coisa*: um edifício solitário ergue-se, colocado de forma incongruente, desafiando o abismo envolvente.

E você está parado na entrada.

O local, uma estrutura pitoresca de tijolos desgastados pelo tempo, é adornado com vinhas rastejantes e manchas de musgo vibrante, dando-lhe a sensação de ter crescido organicamente a partir do próprio vazio. As janelas, sujas por anos de negligência, ainda conseguem emitir um brilho quente e convidativo. As flores silvestres crescem em grupos aleatórios ao redor da base do edifício, suas cores contrastam com a fachada desgastada do pub.

À medida que você se aproxima da porta de madeira maciça, ela se abre levemente, como se o próprio prédio sentisse sua presença e o convidasse a entrar. Um leve aroma de madeira envelhecida e ecos distantes de risadas flutuam, atormentando seus sentidos e convidando você para seu abraço.

Entre! Sou só eu aqui."

O comando da voz ressoa e, quase instintivamente, você avança. Mas espere... você ainda tem pernas? Você deve, pois inegavelmente está entrando no prédio, cada passo ecoando uma afirmação silenciosa de sua existência.

A brancura do mundo exterior desaparece no ambiente mal iluminado do que deve ser um antigo pub. Parece que não vê clientes – ou equipe de limpeza – há um bom tempo. Teias de aranha cobrem preguiçosamente os cantos e uma fina camada de poeira cobre quase todas as superfícies. O piso de madeira desgastado geme sob o seu peso, uma sinfonia de rangidos e gemidos acompanhando cada movimento seu.

Pelotas de partículas de poeira flutuam preguiçosamente, dançando nos escassos raios de luz filtrados pelas frestas e algumas velas acesas ao redor do local.

À sua direita, estende-se um balcão de bar, com a madeira escurecida pelo tempo, e atrás dele, prateleiras vazias onde garrafas de todos os formatos e cores outrora exibiam orgulhosamente o seu conteúdo. Bancos de bar esquecidos estão espalhados ao acaso, alguns virados, testemunhando silenciosamente uma saída final e apressada.

No canto mais distante, há uma velha jukebox, com o cromo manchado, silenciosa, mas parecendo que a qualquer momento poderia explodir em uma música antiga. O ar carrega um cheiro forte de madeira velha, poeira e um leve tom de álcool velho.

Em meio à decadência silenciosa, você ouve uma fungada suave. "Definitivamente alergia. É a poeira. Provavelmente só muita poeira."

De um banco vazio, emana uma voz, chamando sua atenção. Sentada ali está uma figura, esperando que você a reconheça. Quem é essa pessoa? Ou talvez a melhor pergunta seja: como eles aparecem para você?

A figura se solidifica em uma pessoa com estilo contemporâneo: jeans pretos elegantes combinados com uma camiseta minimalista que diz: "Estou aqui apenas para me divertir, não muito tempo". Um brinco de prata brilha em uma orelha, tênis estilosos enfeitam seus pés e um par de óculos redondos e modernos repousa sobre seu nariz. Seus cabelos estão desgrenhados de uma forma elegante e bagunçada, e seus olhos exibem um brilho de diversão por trás das lentes.

"Olá. Você pode se sentar. A propósito, sou a Morte. Sinto muito por, bem, você sabe, você ter falecido e tudo mais."

E então você percebe - você acabou de morrer. E este ser não é outro senão o próprio tomador de almas, sentado ali em carne e osso.

Ou assim você pensa. Embora a Morte tenha tomado forma antes de você, o gênero deles não é imediatamente claro. Como você os percebe?

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