O Amor Oculto Dele, O Arrependimento Cego Dela

Por cinco anos, eu fui o marido perfeito para minha esposa, Júlia. Eu era o homem que supostamente curou seu coração partido depois que seu primeiro amor, Caio, a deixou. Agora, Caio estava de volta, e ela insistiu que todos nós jantássemos juntos.

De repente, uma briga explodiu na mesa ao lado. Um homem arremessou uma tigela de sopa fervente, que voou diretamente em nossa direção.

Naquela fração de segundo, vi minha esposa se lançar. Não para mim, mas para Caio, protegendo-o com o próprio corpo. O líquido escaldante atingiu meu braço e peito, a dor excruciante me atravessou.

Enquanto eu ofegava em agonia, Júlia se preocupava com um minúsculo respingo na mão de Caio.

"Precisamos ir para o pronto-socorro agora mesmo!", ela gritou, correndo com ele para a porta.

Ela só parou para olhar para trás, para mim. "Me desculpe", disse ela. "Você consegue pegar um táxi para o hospital, não é?"

Depois de cinco anos de dedicação abnegada, de abrir mão da minha bolsa de estudos de artes em Paris para ser sua cura particular, eu fui abandonado, coberto de queimaduras de segundo grau.

Enquanto eu estava sentado sozinho na emergência, um e-mail chegou. Minha bolsa de estudos havia sido reativada. Naquela noite, não voltei para a casa dela. Fui começar a vida que ela havia roubado de mim.

Capítulo 1

Arthur Benício arrumou cuidadosamente as vieiras grelhadas no prato, dispondo-as exatamente como Júlia Romero gostava, um semicírculo perfeito ao redor de um pequeno monte de risoto de açafrão. Ele limpou uma gota de manteiga perdida da borda do prato de porcelana, seus movimentos praticados e precisos após cinco anos dessa rotina.

Ele levou o prato para a sala de jantar. O espaço vasto e vazio ecoava com o clique suave de seus sapatos no chão de mármore. Júlia já estava à mesa, uma única rosa perfeita em um vaso de cristal ao seu lado, um detalhe que Arthur nunca esquecia.

Ela não ergueu o olhar. Seu rosto estava iluminado pela luz azul e fria do celular, o polegar rolando a tela infinitamente.

"O jantar está pronto, Júlia", disse Arthur suavemente.

"Uhum", ela murmurou, sem tirar os olhos da tela.

Arthur colocou o prato na frente dela. Ele sabia que ela não começaria a comer até que estivesse pronta. Ele se sentou do outro lado, a mesa de mogno de três metros um abismo entre eles. Ele esperou. Ele era bom em esperar.

A tela do celular dela se iluminou com uma notificação e, por um segundo fugaz, Arthur viu o nome que era um fantasma constante em sua casa.

Caio.

Uma dor familiar, surda e profunda, instalou-se em seu peito. Ele apertou o garfo, o metal frio contra sua pele, e então, conscientemente, relaxou o aperto. Ele beliscou sua própria refeição, mais simples. Havia aprendido há muito tempo a não esperar por uma conversa.

De repente, seu próprio celular vibrou na mesa, um som agudo e invasivo na sala silenciosa. Júlia ergueu o olhar, um brilho de irritação nos olhos, antes de voltar para a tela.

Arthur olhou o identificador de chamadas. Dona Glória. A diretora do orfanato onde ele cresceu. Sua mentora, sua figura materna.

Ele pediu licença e foi para a varanda, o ar fresco da noite um alívio bem-vindo.

"Dona Glória", ele atendeu, sua voz mais quente do que estivera durante toda a noite.

"Arthur, meu filho", a voz dela era gentil, mas carregada de uma preocupação familiar. "Você está bem? Como estão as coisas com... com ela?"

Arthur se apoiou no parapeito, olhando para o jardim perfeitamente cuidado. Um único jasmim-da-noite desabrochava suas pétalas, seu perfume doce e fugaz.

Ele fez uma longa pausa, o silêncio se estendendo entre eles.

"O contrato acabou", ele finalmente disse, a voz baixa.

"Eu sei. É por isso que estou ligando."

Ele não precisava explicar mais. Dona Glória sabia de tudo. Sabia sobre o acordo de cinco anos.

"Ele voltou, não é? Caio Oliveira", disse Dona Glória, seu tom pesado de compreensão. "Eu vi no noticiário que ele finalizou o divórcio."

"Sim", Arthur confirmou. "Júlia tem estado... ocupada."

"Aquela garota nunca enxergou o que estava bem na frente dela", Dona Glória suspirou, e Arthur pôde imaginá-la balançando a cabeça. "Você abriu mão daquela bolsa para Paris por ela, Arthur. Você abriu mão de cinco anos da sua vida."

Ele fechou os olhos. A bolsa de estudos. Parecia um sonho de outra vida. Suas mãos, que agora sabiam a temperatura exata do café da manhã de Júlia, um dia estiveram destinadas a segurar pincéis nos melhores ateliês do mundo.

"Era uma dívida que eu tinha que pagar", disse ele, as palavras com gosto de cinzas.

"Uma dívida que você já pagou cem vezes", disse Dona Glória com firmeza. "Eu liguei para a Fundação Kellerman de Artes. A bolsa, Arthur... eles estão dispostos a reativá-la. Eles se lembram do seu portfólio. Eles querem você."

Esperança, um sentimento perigoso e desconhecido, agitou-se em seu peito. Ele olhou de volta através da porta de vidro para Júlia, que agora dava uma mordida delicada na vieira, os olhos ainda fixos no celular. Cinco anos. Ele passara cinco anos tentando pintar uma obra-prima em uma tela que não o queria, e sua própria tela acumulara poeira.

"Eu quero", disse ele, a voz embargada pela emoção. "Dona Glória, eu quero ir. O mais rápido possível."

"Vou cuidar dos preparativos", ela prometeu. "Você só precisa se libertar."

Enquanto se despediam, a flor de jasmim na trepadeira pareceu tremer com a brisa, suas pétalas caindo no chão. Um fim.

A memória da assinatura do contrato era tão vívida como se fosse ontem. Ele tinha dezenove anos, um bolsista patrocinado pela rica família Romero. Ele era um órfão, um caso de caridade, mas um com talento. Elisa Rogers, a mãe de Júlia, o havia convocado ao seu escritório. Enquanto outros bolsistas enviavam educados cartões de agradecimento, Arthur havia pintado um retrato do falecido marido de Elisa a partir de uma fotografia, um presente de gratidão que a comoveu profundamente.

Foi essa gratidão que ela decidiu invocar.

"Minha filha, Júlia", Elisa dissera, com a voz tensa, "está de coração partido. Seu namorado de infância, Caio Oliveira, a deixou para se casar com outra mulher e se mudar para o exterior."

Arthur se lembrava das histórias. Júlia, a queridinha da cidade, havia se tornado uma reclusa. Parara de comer, de ver os amigos, uma linda boneca quebrando lentamente em uma prateleira.

"Eu preciso que você a salve", Elisa havia implorado. "Preciso que você o faça esquecê-lo. Eu te pagarei, apoiarei sua arte, qualquer coisa. Mas preciso que você a conquiste, se case com ela e fique com ela por cinco anos. Até lá, Caio será uma memória distante."

Ele era tão jovem, tão endividado. Olhou para a carta de aceitação da escola de artes parisiense em seu bolso, o sonho de uma vida. Então olhou para a mãe desesperada à sua frente. Ele assinou o contrato. Ele abriu mão de Paris.

Sua conquista foi uma obra de arte performática. Ele orquestrou encontros "casuais", aprendeu suas flores favoritas, suas músicas favoritas, suas comidas favoritas. Ele se tornou conhecido em seu círculo social como o artista devotado e apaixonado que havia conquistado o coração da socialite despedaçada.

O mais perto que ele chegou de acreditar que era real foi um ano depois do casamento. Em um leilão de caridade de alto nível, o prêmio era um colar de safiras chamado "Coração do Mar". Caio uma vez o prometera a Júlia. Quando um concorrente aumentou o preço, Arthur, sem pensar, colocou todas as suas economias em jogo para ganhá-lo para ela. Ele se lembrava do olhar dela enquanto ele o colocava em seu pescoço - um brilho de algo real, algo vulnerável.

"Case-se comigo, Arthur", ela sussurrou naquela noite. "Vamos tentar... vamos tentar fazer isso ser real."

Seu coração disparou. Mas na manhã seguinte, ele viu as redes sociais de Caio. Um post anunciando a gravidez de sua esposa. O pedido de Júlia não tinha sido para ele. Tinha sido um ato desesperado e desafiador, direcionado a um homem do outro lado do oceano.

Ainda assim, ele ficou. Ele tinha um contrato a cumprir. Ele cozinhava, limpava, administrava a vida deles. Aprendeu a fazer a massa com frutos do mar favorita dela, mesmo que ela muitas vezes não aparecesse para o jantar, tendo voado para a Europa por um capricho porque ouviu dizer que Caio poderia estar lá. Ele planejou festas de aniversário às quais ela nunca compareceu, comprando presentes extravagantes que acumulavam poeira em um depósito.

Uma vez, ela adoeceu com uma gripe forte. Ele ficou ao lado de sua cama por três dias e três noites, passando uma esponja em sua testa febril, insistindo para que tomasse um caldo. Em seu delírio, ela agarrou a mão dele, seus lábios rachados e secos.

E ela sussurrou um nome, repetidamente.

"Caio... Caio..."

Aquele foi o momento em que a última brasa de esperança de Arthur morreu. Ele aceitou então que seu papel não era ser seu marido, mas seu cuidador. Um substituto.

Agora, cinco anos haviam se passado. O contrato estava terminando. Caio estava de volta.

Seu trabalho estava feito. Era hora de viver.