MESTRE DO MORRO

Janeiro

entregarem ao tráfico, mas o sangue quente escorrendo pela minha camisa e o segundo tiro passando a centímetros

enferrujado da Escola Municipal Professora Maria Clara com os olhos arregalados de pavor puro. Atrás de

á!

manchava a calça. O segundo tiro passou tão perto da minha orelha que senti o deslocamento de ar quente e o estilhaço do vidro de uma janela explodindo atrás d

tei para trás de um muro baixo de concreto rachado, usando meu próprio tronco como escudo. O cheiro metálico do sangue dele subiu forte, misturado ao de esgoto e ao pó da rua.

aixo, a voz firme que eu usava para manter soldados vivos sob fogo. M

ura de quem já matou e não treme - eu não parecia morador. Deviam ter achado que eu era polícia infiltrada ou algo pior. Aceleraram e su

ncarava ofegan

cê não é

a. Há mu

nome dele - "Pedro! Pedro!" - enquanto tentava afastar minhas mãos sujas de sangue. Eu me afastei devagar, as palmas vermelhas, o coração batendo forte no peito como nos velhos tempos de emboscada. O jo

o ia e

o baixo enquanto ela me corrigia a postura. "A capoeira não é só briga, Louis. É resistência. É vida. É não se entregar." A voz dela ainda ecoava na memória, mesmo depois da

a pequena cheia de papéis e cheiro de café velho. Quando me apresentei - Louis, ex-aluno, ex-soldado das Forças Especiais americanas, de volt

senhor quer

Para os piores. Os que ninguém mais que

escrente, e se recost

Os meninos tão perdidos. Tem crack, maconha, roubo, envolvimento com o tráfico

vazio, uma AK-47 apoiada na parede como se fosse brinquedo. O sol da tarde batia

a. Vou ensinar esses garotos a lutar de outro jeito. Com ginga, com malícia, com intelig

mpo. O silêncio pesou. Depois suspi

eu não avisei. O Silverio não vai gostar

era moleque. Eu ainda não fazia ideia de quanto aquele nome ia cus

a no peito ainda molhada, o cheiro metálico subindo a cada respiração. Caminhei devagar pela ladeira, sentindo os olhares nas minhas costas, o peso da mochila militar no ombro esquerdo, a cicatriz latejando. O

ra que eu ainda n

arou de cima de uma laje, o celular na mão apontado

um gringo alto de olho ver