Casando com o Rival Bilionário do Meu Ex Infiel

No táxi escuro, a tela do celular de Averie Stein brilhava com uma luz branca e ofuscante.

Ela encarava a tela com uma expressão vazia no rosto, sem derramar uma lágrima sequer ou soltar um suspiro. Um vazio enorme e devastador tomava conta do lugar onde seu coração deveria estar.

Nesse momento, uma mensagem anônima trazia uma única foto.

A mão de um homem, que sem dúvida era de Preston, estava sobre uma mesa de vidro. As abotoaduras personalizadas que ela havia lhe dado de presente de aniversário, em formato de pequenos nós de prata, reluziam sob a luz tênue, que eram únicos.

Sobre a mão dele, estava a de uma mulher com dedos finos, unhas pintadas de um vermelho-sangrento extravagante e um anel barato no dedo indicador. A intimidade do gesto foi como um soco no estômago, a deixando sem ar.

A mão de Averie, apoiada no joelho, estava gelada. O diamante de três quilates no seu dedo anelar, símbolo de uma promessa que agora se transformara em pó, parecia estar queimando sua pele.

"Chegamos, senhorita. Estamos no Onyx Club."

Averie mal ouviu a voz do taxista, que ergueu a cabeça e avistou o toldo preto discreto do exclusivo clube do Upper East Side, um lugar que Preston havia lhe garantido que não iria naquela noite, pois teria uma noite tranquila de trabalho.

Ela pagou o motorista em dinheiro com movimentos fluidos e calmos. Apesar de ser um vento frio, a brisa da noite balançava seu vestido de seda enquanto ela descia do carro, mas ela não sentia nada.

O porteiro, um homem robusto num terno sob medida, bloqueou seu caminho. "Só para membros esta noite, senhora."

"Estou com Preston Hayes", disse ela, com a voz firme. O nome do seu noivo era como uma chave que ela já havia usado inúmeras vezes, mas esta noite seria a última.

Ao ouvir o nome, o homem a reconheceu, assentindo com a cabeça e abrindo a porta pesada para ela. "Acho que o senhor Hayes está nos fundos."

O clube era um antro de couro preto e segredos ainda mais sombrios, ao som do baixo de alguma música eletrônica esquecível. O ar estava impregnado com perfume caro e fumaça de charuto.

Averie percorreu o local com os olhos, ignorando os olhares predatórios dos homens no bar. A foto era seu guia, e logo ela reconheceu o padrão único e ondulado do balcão de mogno polido ao fundo da imagem.

Ela foi em direção aos fundos, com seus saltos ecoando suavemente no chão de mármore.

E então, ela o viu de costas para ela, inclinado para uma mulher loira com um vestido justo e curto demais. Ele ria, com a cabeça inclinada daquele jeito encantador que ele tinha, o mesmo jeito que costumava olhar para ela.

A mulher ria com ele, jogando a cabeça para trás. Era Kylie Kowalski, uma atriz iniciante desesperada para subir na vida. Averie a vira num evento de caridade no mês passado, agarrada ao braço de um produtor idoso.

Diante dessa cena, o estômago de Averie se contraiu num nó apertado e doloroso, mas seu rosto permaneceu impassível, e seus passos não vacilaram enquanto ela se aproximava da mesa deles.

Preston ainda murmurava algo no ouvido de Kylie, com a mão agora na coxa nua dela. Ele não a notara, imerso no seu mundinho de prazeres baratos e mentiras fáceis.

Foi Kylie quem a viu primeiro, seus olhos azuis se arregalando por uma fração de segundo antes de se estreitarem num olhar triunfante e desafiador.

Averie encarou ela por um instante gélido, mas logo a ignorou, desviando seu olhar para o homem com quem ela deveria se casar em três meses.

"Está se divertindo, Preston?"

Sua voz não era alta, mas era tão firme e precisa que cortou o barulho como um estilhaço de vidro.

O corpo de Preston se enrijeceu, e o sorriso no seu rosto congelou antes de desmoronar. Ele virou a cabeça lentamente, com os olhos arregalados num pânico paralisante.

"Averie? O que está fazendo aqui? Querida, não é o que está pensando", ele gaguejou, enquanto seu rosto empalidecia.

Ele tentou empurrar Kylie para longe, num movimento desajeitado e desesperado, mas já era tarde demais. Averie gravou a cena sórdida na sua mente,

ignorando as desculpas patéticas do homem e desviando o olhar para a mesa, onde havia um copo com a bebida âmbar à sua frente. Seu uísque single malt favorito.

Ela pegou o copo com um movimento lento e deliberado, sentindo o gelo frio contra seus dedos.

Os olhos de Preston acompanhavam a mão dela, e a boca dele se abria e fechava sem parar. "Averie, espere. Me deixe explicar..."

mas sem esperar,

ela inclinou o copo e derramou todo o conteúdo sobre o cabelo perfeitamente penteado dele.

O uísque escorreu pelo seu rosto, pingando do seu queixo até o terno de mil dólares. Ele tossiu, balançando a cabeça como um cachorro molhado.

Um suspiro coletivo ecoou pelas cabines ao redor. O burburinho do clube morreu, substituído por um silêncio tenso e voyeurístico. Todos estavam observando.

Averie sentiu os olhos deles sobre ela, mas isso não importava. A única coisa que importava era o corte final e definitivo.

Lenta e metodicamente, ela começou a tirar o anel de noivado do dedo. Ele ficou preso no nó do seu dedo, e por um segundo de tirar o fôlego, ela pensou que ele não sairia, mas então ele deslizou.

Ela o ergueu entre o polegar e o indicador, com o diamante captando a luz tênue, como uma estrela que já havia morrido.

Então, ela o deixou cair,

fazendo com que o anel batesse na mesa de vidro com um tilintar agudo e definitivo. No ambiente silencioso, o som foi mais alto do que um tiro.

"Preston Hayes, estamos terminados", disse ela, com a voz clara e penetrante. Cada palavra era uma pedra de gelo perfeitamente formada.

Ela lançou um breve olhar para Kylie, cujo rosto era uma máscara de choque pálido, e um sorriso pequeno e desdenhoso surgiu nos seus lábios.

Preston avançou em direção a ela, tentando segurar seu pulso. "Averie, por favor!"

Ela puxou o braço para trás como se o toque dele fosse veneno.

"Não me toque. Você é nojento", disse ela num sussurro baixo e venenoso.

Sem dizer mais nada, ela lhe deu as costas, e também à vida que achava que era sua.

Com a postura ereta e a cabeça erguida, ela caminhou em direção à saída, e o som dos seus saltos no chão foi a sentença de morte do relacionamento deles. Da entrada à saída, todo o processo levou menos de três minutos.

Preston ficou sentado ali, encharcado de uísque e vergonha, com os olhos da elite de Nova York queimando suas costas.

Averie empurrou as portas pesadas e saiu para o ar frio da noite, respirando fundo e trêmula, sentindo o ar chegar aos seus pulmões pela primeira vez.

Após pegar o celular, ela encontrou o contato de Preston, onde a foto deles sorrindo em Hamptons a encarava com zombaria. Então, ela clicou em "Bloquear" e excluiu o número.

Nesse momento, uma nova mensagem de Chloe Sullivan apareceu na tela. "Ouvi dizer que Preston estava no Onyx esta noite. Você está bem?"

Averie a encarou por um bom tempo, com o dedo pairando sobre o teclado. Ainda sem palavras para responder,

ela bloqueou o celular sem responder.

De repente, um Maybach preto, elegante e silencioso como uma pantera, parou na calçada à sua frente.

A janela traseira fumê deslizou para baixo,

revelando um homem sentado no banco de trás, com o rosto iluminado pela luz da rua, com maçãs do rosto marcantes, um queixo forte e olhos de um azul profundo e indecifrável. Era Fielding Everett, sócio de Preston e seu maior rival.

Ele a encarou com um olhar intenso e perspicaz.

"Entre no carro", ele ordenou.

Averie segurou o celular com força. Ela não conhecia Fielding Everett bem, só o conhecia das reuniões de diretoria e dos eventos de caridade.

Mas algo na forma como ele a olhava agora, como se estivesse esperando por esse momento, a fez hesitar.

Era o mesmo olhar que ele lhe lançara uma vez, num evento de fim de ano dois anos atrás, quando passou por ela e comentou casualmente que o fecho da sua pulseira estava solto. Ela nunca contou essa história a ninguém, nem descobriu como ele havia notado.