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Bao Fu Ya Ya

5 Livros Publicados

Livros e Histórias de Bao Fu Ya Ya

O Preço de Um Amor Tóxico

O Preço de Um Amor Tóxico

Moderno
5.0
Eu estava de oito meses de gravidez, ansiosa pela chegada do meu bebé, quando o impossível aconteceu. Um som metálico ensurdecedor, o cheiro a gasolina e a dor aguda na minha barriga foram o meu último pensamento consciente. Tentando chamar o meu pai, que jazia inconsciente, liguei ao Leo, o meu marido. A sua voz impaciente quebrou o meu coração. "Sofremos um acidente. Pai não se mexe. Estou a sangrar. Por favor, vem!" Mas em vez de ajuda, ouvi a voz chorosa da Sofia, a ex-namorada dele: "Leo, o meu tornozelo dói tanto!" A resposta dele foi gélida: "Chama uma ambulância. Não posso ir. Tu és forte, consegues resolver." Ele desligou, abandonando-me à beira da estrada. Despertei no hospital, a barriga vazia. O meu bebé tinha morrido. O Leo só apareceu horas depois, com flores, cinicamente preocupado com as contas. A minha sogra, Helena, veio não para me consolar, mas para me culpar pelo "stress" causado ao filho dela. "Acidentes acontecem. Pelo menos és nova, podes ter outros", disse ela, sem escrúpulos. Leo, usando o meu pai doente, tentou chantagear-me para ficar no casamento. Como pude ser abandonada assim, com o meu filho a morrer dentro de mim, por um tornozelo torcido de uma ex-namorada? Porque é que a minha dor, a minha perda, a minha família, valiam tão pouco para ele? A injustiça queimava a minha alma. Havia algo de terrivelmente podre por trás de tudo isto. Foi então que uma enfermeira revelou a verdade chocante: o "acidente" da Sofia não foi acidente, mas uma manipulação deliberada. "Cair das escadas foi a melhor ideia que ela já teve. O Leo nem sequer hesitou." Naquele momento, a minha dor transformou-se em fúria fria. Eu não seria mais a vítima. Eu iria expor a verdade e fazê-los pagar por cada lágrima. A batalha tinha começado.
A Infiltração Fatal

A Infiltração Fatal

Moderno
5.0
Estava grávida de nove meses, o nosso Martim prestes a nascer. O meu carro parado no meio da rua inundada na Baixa de Lisboa. A água já me batia nos tornozelos, e o pânico começava a instalar-se. Tentei ligar ao Tiago, o meu marido, a voz esganiçada de medo, dizendo-lhe que o bebé estava a caminho. Mas ele, com música de fundo e risos da prima Clara, desvalorizou tudo. Disse que a Clara precisava dele por causa de uma "pequena infiltração" e desligou-me o telefone na cara. Acordei no hospital, a barriga vazia, o coração desfeito. O meu filho Martim tinha morrido, vítima da falta de oxigénio. No dia seguinte, Tiago apareceu com a prima, fingindo preocupação e revirando a história. Até o pai dele meteu-se, culpando-me por não ter "sensibilidade" e por não ser grata por estar viva. A dor da perda era excruciante, mas a mentira e a indiferença deles eram uma agonia ainda maior. Como puderam ser tão cruéis? Como conseguiram dormir, enquanto eu vivia o meu pesadelo mais profundo? A cada palavra deles, sentia-me mais traída, mais injustiçada, e a minha confusão transformava-se em fúria. Será que a Clara era mais importante que o nosso filho? Foi então que uma amiga em comum me enviou uma foto. Tiago e Clara, sorridentes, com pipocas, a ver um filme na Netflix. A hora? Treze minutos depois de eu lhe ter ligado, pedindo socorro. A "infiltração" era uma única gota de água. Naquele instante, a minha tristeza deu lugar a uma fria e calculista determinação. Ele ia pagar por isso, e eu ia garantir que todos soubessem a verdade.