O metal rangeu. O impacto foi brutal, fazendo o carro girar na estrada molhada. Bati a cabeça no volante e a dor veio na minha barriga de oito meses. Pânico. Liguei ao Miguel, as mãos a tremer. A sua voz, irritada, perguntou: "O que foi, Clara? Estou ocupado." Disse que tive um acidente, que a minha barriga doía muito. Mas ele escolheu o gato da irmã, o Tufão, que estava a vomitar. "A Sofia precisa de mim. O gato dela está muito doente. Liga para o 112." Ele desligou, sem me ouvir, sem se importar. Acordei num hospital estéril, com um vazio gelado no lugar do meu bebé. A médica anunciou: "Tivemos de realizar uma histerectomia. Não poderá ter mais filhos." Nunca mais seria mãe. A minha sogra, Isabel, culpou-me, arrogante e implacável: "Perdeste o meu neto! Não poderás dar um herdeiro ao meu filho! Que desastre!" Miguel chegou tarde, com um ramo de flores baratas de supermercado. Nenhum remorso, apenas o seu desconforto com a minha dor. Depois, descobri o colar de safiras da minha avó. A caixa estava vazia. Ele tinha vendido a minha herança mais preciosa. Para quê? Para pagar um "curso de cerâmica" à Sofia em Itália. Um curso que era, na verdade, a entrada para um luxuoso apartamento em Florença. A família dele veio à minha casa, a Sofia a chorar histericamente, a Isabel a cuspir insultos. Acusaram-me de egoísmo e de ser materialista. "Uma mulher de verdade apoia o marido nos momentos difíceis!" "Talvez ele precise de alguém como a Sofia", disse Isabel, com um sorriso cruel. Naquele momento, uma verdade dolorosa abateu-se sobre mim. Não era apenas abandono. Era um plano calculado para me destruir. Eles queriam-me fora do caminho, para que o 'império' deles pudesse florescer. A raiva borbulhou, ardente e controlada. O meu filho, a minha fertilidade, a minha dignidade... tudo roubado por um homem que preferiu um gato e uma farsa. Como pude ser tão cega para a sua duplicidade? A minha dor era invisível, a minha vida descartável. Mas não mais. Uma certeza gelada instalou-se: eu ia lutar. "Quero o divórcio." As minhas palavras foram uma sentença. Disse à Isabel e à Sofia para saírem da minha casa. Esta batalha tinha acabado de começar.
O metal rangeu.
O impacto foi brutal, fazendo o carro girar na estrada molhada.
Bati a cabeça no volante e a dor veio na minha barriga de oito meses.
Pânico.
Liguei ao Miguel, as mãos a tremer.
A sua voz, irritada, perguntou: "O que foi, Clara? Estou ocupado."
Disse que tive um acidente, que a minha barriga doía muito.
Mas ele escolheu o gato da irmã, o Tufão, que estava a vomitar.
"A Sofia precisa de mim. O gato dela está muito doente. Liga para o 112."
Ele desligou, sem me ouvir, sem se importar.
Acordei num hospital estéril, com um vazio gelado no lugar do meu bebé.
A médica anunciou: "Tivemos de realizar uma histerectomia. Não poderá ter mais filhos."
Nunca mais seria mãe.
A minha sogra, Isabel, culpou-me, arrogante e implacável: "Perdeste o meu neto! Não poderás dar um herdeiro ao meu filho! Que desastre!"
Miguel chegou tarde, com um ramo de flores baratas de supermercado.
Nenhum remorso, apenas o seu desconforto com a minha dor.
Depois, descobri o colar de safiras da minha avó. A caixa estava vazia.
Ele tinha vendido a minha herança mais preciosa.
Para quê? Para pagar um "curso de cerâmica" à Sofia em Itália.
Um curso que era, na verdade, a entrada para um luxuoso apartamento em Florença.
A família dele veio à minha casa, a Sofia a chorar histericamente, a Isabel a cuspir insultos.
Acusaram-me de egoísmo e de ser materialista. "Uma mulher de verdade apoia o marido nos momentos difíceis!"
"Talvez ele precise de alguém como a Sofia", disse Isabel, com um sorriso cruel.
Naquele momento, uma verdade dolorosa abateu-se sobre mim.
Não era apenas abandono. Era um plano calculado para me destruir.
Eles queriam-me fora do caminho, para que o 'império' deles pudesse florescer.
A raiva borbulhou, ardente e controlada.
O meu filho, a minha fertilidade, a minha dignidade... tudo roubado por um homem que preferiu um gato e uma farsa.
Como pude ser tão cega para a sua duplicidade?
A minha dor era invisível, a minha vida descartável. Mas não mais.
Uma certeza gelada instalou-se: eu ia lutar.
"Quero o divórcio." As minhas palavras foram uma sentença.
Disse à Isabel e à Sofia para saírem da minha casa.
Esta batalha tinha acabado de começar.
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