Sua Rainha da Máfia, Meu Coração Substituto

Gavin

Máfia | Concluído

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Leituras

Capítulo

Meu casamento perfeito com Dom Dante Moretti, o homem mais poderoso da máfia de São Paulo, acabou no instante em que meu pai morreu. Eu tinha vinte e quatro anos, estava grávida do seu herdeiro e acreditava ser a sua rainha. Mas por dois dias, enquanto eu planejava um funeral sozinha, meu marido estava incomunicável. Então, uma amiga me enviou uma foto. Dante em Londres, com a mão enroscada nos cabelos da mulher ao seu lado. Era minha prima, Valentina. Ele voltou para casa com mentiras sobre um celular descarregado e uma reunião difícil. Naquela noite, encontrei seu diário pessoal e meu mundo se desintegrou. Ele havia se casado comigo porque eu tinha "os olhos de Valentina". Eu era uma substituta. Nosso filho que ainda não havia nascido não era fruto do amor. Era um projeto. Uma menina que ele planejava chamar de Elena, em homenagem a Valentina, chamando-a de "um pedacinho perfeito da mulher que eu nunca poderei ter de verdade". Eu não era sua esposa. Eu era um estepe. O amor que eu sentia por ele não apenas morreu. Foi assassinado. Na manhã seguinte, deslizei uma pasta sobre a ilha da cozinha. "Formulários de doação", eu disse. Ele nem olhou antes de rabiscar sua assinatura no que, na verdade, eram nossos papéis de divórcio finalizados. A arrogância dele era minha arma. Enquanto ele dormia ao meu lado naquela noite, cheirando a mentiras e à minha prima, marquei uma consulta em uma clínica particular. Ele queria um legado? Eu não lhe daria nada.

Traição Vingança Gravidez Divórcio Triangulo amoroso

Capítulo 10

11-06 09:23

Capítulo 1

Mas por dois dias, enquanto eu planejava um funeral sozinha, meu marido estava incomunicável. Então, uma amiga me enviou uma foto. Dante em Londres, com a mão enroscada nos cabelos da mulher ao seu lado.

Era minha prima, Valentina.

Ele voltou para casa com mentiras sobre um celular descarregado e uma reunião difícil. Naquela noite, encontrei seu diário pessoal e meu mundo se desintegrou.

Ele havia se casado comigo porque eu tinha "os olhos de Valentina". Eu era uma substituta.

Nosso filho que ainda não havia nascido não era fruto do amor. Era um projeto. Uma menina que ele planejava chamar de Elena, em homenagem a Valentina, chamando-a de "um pedacinho perfeito da mulher que eu nunca poderei ter de verdade".

Eu não era sua esposa. Eu era um estepe. O amor que eu sentia por ele não apenas morreu. Foi assassinado.

Na manhã seguinte, deslizei uma pasta sobre a ilha da cozinha. "Formulários de doação", eu disse. Ele nem olhou antes de rabiscar sua assinatura no que, na verdade, eram nossos papéis de divórcio finalizados.

A arrogância dele era minha arma. Enquanto ele dormia ao meu lado naquela noite, cheirando a mentiras e à minha prima, marquei uma consulta em uma clínica particular. Ele queria um legado?

Eu não lhe daria nada.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Isabella

Meu casamento perfeito acabou no instante em que meu pai morreu.

Pelo menos, foi quando a primeira rachadura apareceu na linda gaiola dourada que Dom Dante Moretti construiu ao meu redor. Antes disso, minha vida era um conto de fadas escrito com sangue e diamantes. Eu tinha vinte e quatro anos, era a esposa do homem mais poderoso do Comando de São Paulo, e acreditava ser o centro do universo dele.

Dante era magnético. Ele dominava qualquer ambiente com um olhar, sua presença uma mistura de poder bruto e graça predatória que fazia os homens o temerem e as mulheres o desejarem. Para o mundo, ele era o Dom da família Moretti, um líder implacável cujo império foi construído sobre os ossos de seus inimigos. Seu nome era uma arma. Mas para mim, ele era o homem que me trazia peônias brancas toda semana, que traçava a linha do meu maxilar com um polegar calejado e sussurrava que eu era sua rainha.

Nosso começo foi um furacão, um borrão de momentos roubados em galerias de arte e noites apaixonadas em sua cobertura com vista para a cidade que era seu reino. Ele me perseguiu com uma intensidade implacável que me deixou sem fôlego. Ele me fez sentir vista, amada, possuída. Eu confundi sua possessão com amor. Eu me envolvi em seu controle e chamei isso de segurança.

Eu o amava com uma pureza que beirava a tolice. Dei a ele meu corpo, meu coração e minha confiança inabalável.

E eu estava grávida de nosso primeiro filho. O herdeiro do trono Moretti. Eu pensei que tínhamos tudo.

Olhando para trás, os sinais estavam lá, pequenos e perturbadores, como fissuras capilares em uma obra-prima. A maneira como seus olhos às vezes se perdiam quando olhava para mim, como se estivesse vendo outra pessoa. Os momentos fugazes de frieza que cintilavam em seu olhar antes de serem substituídos por aquela adoração ardente e familiar. Eu ignorei todos eles. Eu escolhi ser cega.

Então a ligação da minha mãe veio, sua voz se quebrando ao telefone, densa com uma dor tão crua que roubou o ar dos meus pulmões. "Bella... é o seu pai. O coração dele... simplesmente parou."

O pânico me tomou, frio e sufocante. Meu pai. Meu pai gentil e amável que me ensinou a revelar minha primeira fotografia. Tinha partido. Meu primeiro instinto foi ligar para Dante. Eu precisava dele.

Liguei para o celular dele. Caiu direto na caixa postal.

Liguei de novo. E de novo. Dez, quinze, vinte vezes. Cada toque não atendido era uma gota de água gelada na minha pele. Seu assistente, Luca, foi educado, mas firme. "O Sr. Moretti está em uma cúpula importante em Londres. O celular dele está desligado. É a regra da família - Omertà, silêncio e discrição acima de tudo."

Por dois dias, um buraco negro de silêncio. Por dois dias, planejei o funeral do meu pai sozinha, o peso da minha dor me esmagando, esmagando a pequena vida que crescia dentro de mim.

No terceiro dia, uma mensagem vibrou no meu celular. Não era de Dante. Era da minha amiga, Sofia. Não havia texto, apenas uma única imagem.

Era uma foto espontânea, tirada do outro lado de uma rua de Londres. Dante estava do lado de fora de um restaurante sofisticado, a cabeça baixa, os lábios quase tocando a orelha da mulher ao seu lado. Sua mão, aquela que usava o pesado anel de ouro da família Moretti, estava enroscada nos cabelos escuros e sedosos dela.

A mulher estava rindo, a cabeça inclinada para trás em um gesto de intimidade pura e desprotegida.

Era minha prima. Valentina Moretti. A Consigliere da família.

O mundo não apenas rachou. Ele se desintegrou. O ar virou vidro em meus pulmões, e cada respiração era um caco de dor. Minha vida perfeita, meu marido perfeito... era tudo uma mentira.

Ele finalmente chegou em casa naquela noite, cheirando a perfume caro e viagem transatlântica. Ele me envolveu em seus braços, sua voz um murmúrio baixo contra meu cabelo. "Meu amor, me desculpe. A reunião foi um pesadelo. Meu celular morreu. Vim assim que soube."

Olhei para o rosto dele, os traços bonitos marcados pelo que agora eu via como preocupação encenada. Pela primeira vez, não vi meu marido. Vi um estranho.

Na manhã seguinte, enquanto ele tomava banho, peguei uma pasta do meu portfólio de arte e a coloquei na ilha de mármore da cozinha.

Ele saiu, dando um nó em uma gravata de seda, parecendo em tudo o Dom de São Paulo. "O que é isso?", ele perguntou, olhando para os papéis.

"Apenas os formulários de doação para a nova ala do museu", eu disse, minha voz firme, a voz de uma estranha. "Eles precisam da sua assinatura."

Ele nem sequer olhou para eles. Ele confiava em mim. Ele acreditava na minha devoção, na minha cegueira. Ele pegou uma caneta, rabiscou sua assinatura poderosa na linha de baixo e empurrou a pasta de volta para mim. A arrogância dele era minha única arma.

"Boa menina", ele disse, e então sua mão pousou na minha barriga, um peso quente e pesado que fez minha pele arrepiar. "Temos que cuidar do nosso pequeno. Nosso legado."

Meu coração parecia estar sendo espremido por uma mão invisível.

Naquela noite, não consegui dormir. Vaguei pela cobertura cavernosa, um fantasma em minha própria casa. Eu o ouvi em seu escritório, sua voz baixa e íntima. Aproximei-me sorrateiramente, a porta grossa de carvalho ligeiramente entreaberta.

"...Eu sei, Lena", ele estava dizendo, sua voz mais suave do que eu já tinha ouvido. "Ela precisava de mim, mas isso era mais importante. Consolidar nosso controle nos portos de Londres... isso é para nós."

Lena. O nome foi um soco no estômago. O nome do meio de Valentina era Elena.

Lembrei-me então, uma memória que eu havia enterrado. Nosso primeiro encontro. Não foi um encontro casual em uma galeria. Bandidos tentaram roubar minha bolsa da câmera e, do nada, Dante apareceu, um salvador brutal e belo, despachando-os com eficiência fria. Ele havia orquestrado tudo. Ele admitiu mais tarde, chamando de um grande gesto romântico para chamar minha atenção. Não foi romântico. Foi uma estratégia.

Meus pés me levaram a uma parte do escritório que eu raramente entrava - um pequeno anexo privado atrás de uma estante. Sua sala segura. Estava destrancada. Lá dentro, a parede não estava forrada com livros contábeis ou armas. Era um santuário. Dezenas de fotos de Valentina. Valentina como menina, como adolescente, como a mulher deslumbrante e poderosa que ela era hoje.

E em sua mesa, um diário encadernado em couro. Minhas mãos tremiam enquanto eu o abria.

Sua caligrafia nítida e precisa preenchia a página. A entrada era datada de quatro anos atrás, logo depois que nos conhecemos.

*O nome dela é Isabella, mas ela tem os olhos de Valentina. O mesmo fogo sombrio. Quando ela olha para mim, posso fingir que é ela. Valentina escolheu a família em vez de mim, ela escolheu o poder. Tudo bem. Eu terei tudo. Terei o poder, e terei uma esposa que me olha com os olhos da minha Lena.*

Avancei as páginas, minha visão embaçada pelas lágrimas.

*Ela está grávida. Tem que ser uma menina. Vamos chamá-la de Elena. Um pedacinho perfeito da mulher que eu nunca poderei ter de verdade. Ela terá o rosto da mãe, mas o nome de Valentina. Ela será minha.*

O mundo girou. Cambaleei para trás, minha mão voando para a boca para abafar um soluço. Eu não era sua esposa. Eu era uma substituta. Meu bebê... nosso bebê não era fruto do amor. Era uma ferramenta. Um substituto para sua obsessão doentia e distorcida.

O choque deu lugar a outra coisa. Uma clareza fria e dura. O amor que eu sentia por ele não apenas morreu. Foi assassinado.

Ele queria um legado? Ele queria que uma criança fosse um monumento à sua obsessão?

Peguei meu celular, meus dedos se movendo com um propósito que parecia estranho e, no entanto, totalmente certo. Encontrei o número de uma clínica particular. Enquanto ele dormia ao meu lado, cheirando a mentiras e à minha prima, finalizei a consulta. Eu não lhe daria nada.

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