CORROMPIDA POR VOCÊ

Zaian

Todos somos pecadores nesta terra. Como criaturas imperfeitas, a escuridão espreita em cada ser humano. Alguns possuem pequenas manchas, enquanto outros se escondem o bastante para encobrir sua imoralidade, suas ações, seus pensamentos errados. A vida é um ciclo interminável de pecar e encontrar a redenção até a amplitude final - nossa morte é inevitável. Nascido em meio a um eclipse, eu também era um pecador com uma inclinação maior para a tenebrosidade. A diferença entre mim e os outros - eu conhecia meus limites rígidos. Estabeleci o certo do errado ainda muito jovem e não fui influenciado. Ao contrário de muitos homens que encontrei no submundo de Contardo. Eles não conseguiam parar de pecar. Eram continuamente perpetuados por uma fome insaciável. Nada poderia conter seu apetite. Sempre mais e mais... Mais carros, mais dinheiro. E certamente não mais mulheres. Eu estava muito familiarizado com esses homens. Afinal, eram eles que mereciam ser punidos, não eu.O motor do meu Lamborghini preto fosco baixou para um rugido surdo quando eu diminuí a velocidade em frente aos portões da residência dos Lancasters, um vasto bangalô com paredes de tijolos que se estendia ao longo de uma estrada isolada coberta pelas árvores.

Alan Lancaster, o filho mais velho dos Lancaster, saiu de seu carro esporte, uma garrafa de Jack à esquerda e uma jovem socialite à direita. Eles riram bêbados. Alan a empurrou contra o carro e eles começaram a se beijar.

Mesmo daqui, a garota não parecia ter mais de dezoito anos.

Cinco longas semanas levaram a este momento. Estudei Alan sem parar até saber tudo sobre ele. Seus hábitos, seus vícios e suas falhas.

Incluindo que ele tinha uma queda por buc*etas jovens.

Alan tocou o que não lhe pertencia e essa foi a razão pela qual ele estava a poucos segundos da morte em minhas mãos impiedosas.

Um mês atrás, na doce festa de dezesseis anos da minha irmã, o pervertido teve a audácia de colocar as suas mãos sobre ela. Ela se sentou em uma cadeira após passar a noite toda dançando com as amigas dela e captei o momento exato onde a mão dele escorregou por baixo do vestido dela. O medo de gelar o sangue nos olhos da minha irmã e a maneira como ela congelou ficaram marcados em minha mente.

A escrita na parede era cristalina: Alan Lancaster precisava ser jogado no poço da cobra.

Por ninguém menos que eu.

Minha arma parecia pesada quando pousou na palma da minha mão enluvada como se fosse minha extensão. Minha janela baixou apenas o

suficiente para empurrar o cano para fora. Três balas perfuraram o espaçamento estreito dos portões ornamentados, direto nas costas de Alan Lancaster.

Eu era excepcionalmente bom nisso.

Rápido.

Eficiente.

Para sempre implacável.

O traidor nunca me viu chegando.

Um grito feminino de horror ecoou após meus tiros.

As luzes ao redor da mansão piscaram com pressa.

Mas eu já havia fugido antes que o corpo sem vida de Alan Lancaster caísse no chão.

O ar esta noite rodopiava. Peguei a rodovia e entrei no centro de Contardo três minutos depois da meia-noite. A paisagem era um céu sem estrelas, luzes ofuscantes da cidade, buzinas impacientes e grupos de indivíduos deslizando pela calçada, pulando de um bar para outro. Continuei dirigindo até me aproximar da Paisedon Strip.

Eles chamavam esse lugar de Cidade da Paixão, mas era um disfarce para sua verdadeira natureza. Contardo era um poço de pecado em constante agitação, suas linhas de vida gravadas em sangue, jogos de azar, tráfico de drogas, boates e depravação geral nas mãos de vários grupos de crime organizado, políticos desonestos e uma sociedade secreta, que aos olhos dos outros parecia perfeita.

Demon De la Croix ligou-me precisamente nove minutos depois do meu grande final. As notícias corriam rápido na cidade e, ao amanhecer, os tabloides estariam salpicados com o rosto outrora encantador - um estratagema completo quando você conheceu o bastardo - de Alan Lancaster com a declaração: morto a tiros por um perfil não identificado.

Atendi a chamada, com a minha mão livre, e esperei que ele falasse.

- Oi, Zaian.

- Está feito. Respondi secamente.

- Claro que está feito. Você é meu punidor favorito.

- Eu sei. Eu disse secamente, fazendo uma curva rápida em um sinal amarelo, segundos antes de ficar vermelho. Meu motor ronronava e os pedestres me observavam de olhos arregalados, como acontecia sempre que eu dirigia meu carro. Minhas janelas eram extremamente escuras, a ponto de ser quase ilegal. - Existe outro motivo para sua ligação, papai.

Eu raramente o chamava de papai. Desde minha adoção aos treze anos, ele era apenas Demon. Mas, ocasionalmente, eu gostava de provocar e a palavra era como um impulso de serotonina para ele.

- É meia-noite. Ele entoou, sua voz rouca de anos fumando.

- Sei que é. Coloquei meu pé no acelerador, indo a oitenta e cinco em uma zona de cinquenta quilômetros, diminuindo a distância em direção ao bar do Gregor.

- Feliz trigésimo quarto aniversário, Zaian. Ele murmurou suavemente. - Que Dieu te bénisse. Um brinde a um ano cheio de felicidade e sucesso em todos os seus empreendimentos futuros. Nous sommes fiers de toi.

Eu digeri suas palavras, passando meus dedos pelo meu cabelo preto.

Quando permaneci em silêncio, ele acrescentou. Venha nos visitar logo, hein? Sua mãe sente muito sua falta.

- Eu vou. Eu faria qualquer coisa por Celina De la Croix. Daria a ela meus rins, se necessário. - Merci, Demon.

A ligação terminou e eu deslizei meu carro para o lugar reservado de sempre no Gregor's, desligando o motor.

Escondi minha arma no coldre do peito e tirei minhas luvas de couro preto. O sorriso escuro no meu rosto era depravado, por falta de uma palavra

melhor, quando peguei meu próprio olhar de olhos castanhos no espelho retrovisor.

Nada acalma minha alma como cuidar de meus entes queridos.

Saindo do meu carro, parei no estacionamento deserto e ajustei minhas abotoaduras. Estalei meus dedos, meu pescoço e rolei meus ombros para trás, me recompondo e jogando fora as consequências de uma matança gloriosa.

As árvores altas moveram-se com a brisa da noite e fiz uma pausa, inalando profundamente.

A nota proeminente pairando no ar esta noite?

Pura po*rra de justiça.