Ele me chamou de carente, mas perdeu

Por sete anos, eu sacrifiquei minha carreira. Tudo para ser a mulher invisível por trás do meu namorado, Augusto, a estrela em ascensão.

Mas no nosso aniversário, eu o assisti em uma live, flertando abertamente com sua colega de elenco, Alana, enquanto a internet os aclamava como o casal perfeito.

Os fãs dele me enviaram ameaças de morte, me chamando de "insignificante" e "indigna". Quando implorei por ajuda, ele me chamou de "carente" e disse que eu estava "fazendo drama".

No entanto, quando Alana enfrentou o mesmo ódio online, ele convocou uma coletiva de imprensa, defendendo-a ferozmente como uma "artista vulnerável".

O homem que ignorou meu sofrimento. Agora, ele era o herói que lutava contra a injustiça. Mas por outra mulher. Percebi que ele não era incapaz de sentir empatia; ele apenas escolhia não direcioná-la a mim.

Eu não era só insignificante. Eu era uma idiota. Então, fiz minhas malas, bloqueei o número dele e comprei uma passagem só de ida para fora da vida dele, pronta para finalmente deixar de ser invisível.

Capítulo 1

Beatriz "Bia" Vidigal POV:

"Depois de sete anos sacrificando tudo por Augusto, vê-lo flertar com Alana em uma live que deveria ser a comemoração do nosso aniversário foi como um soco no estômago que me partiu em dois."

Meu reflexo me encarava na tela escura da TV. Sete anos. Era o tempo que eu era a mulher invisível por trás da estrela em ascensão. Hoje à noite, a TV deveria estar passando nossa comédia romântica favorita, talvez com uma taça de vinho baratinho para comemorar. Em vez disso, era um portal para um mundo onde eu não existia.

Augusto estava atrasado. De novo. Era nosso aniversário. Não que ele se lembrasse. Ou se importasse.

Meu celular vibrou. Não era ele. Era uma notificação de um portal de fofocas. "Alana Edwards e Augusto Carter: A Química que Você Não Pode Ignorar!" A manchete gritava, zombando de mim. Tentei ignorar. Juro que tentei. Mas meu polegar, quase contra a minha vontade, tocou no link.

Abriu uma transmissão ao vivo. Alana, com olhos brilhantes e um sorriso deslumbrante, estava sentada em um sofá de veludo. E lá estava Augusto, sentado perto demais, rindo de algo que ela disse. A seção de comentários explodiu com emojis de coração e pedidos para que eles ficassem juntos. "Alagusto para sempre!", alguém digitou. 'Alagusto'. A junção dos nomes me feriu.

Um nó se apertou no meu estômago. Aquilo não era apenas um evento de trabalho. Aquela era a noite deles. O rosto dela, emoldurado por um cabelo perfeitamente estilizado, se inclinou. A mão dele, a mesma mão que segurou a minha em incontáveis tapetes vermelhos, estava casualmente apoiada na almofada logo atrás dela. Perto demais. Tudo estava perto demais.

Meu próprio rosto ficou quente, depois frio. Rolei pelos comentários, um ritual masoquista que eu não conseguia parar. "Quem é a namorada do Augusto mesmo? Uma designer gráfica? Tão sem sal." "Ela é a namorada mais insignificante de São Paulo. Alana é a verdadeira estrela!" As palavras eram como agulhas finas e afiadas perfurando minha pele. Insignificante. Essa era eu.

Eles falavam sobre a novela, sobre sua "conexão inegável". Alana piscou os cílios. Augusto riu, um som profundo e ressonante que um dia pertenceu apenas a mim. Meu aniversário. Ele deveria estar aqui. Comigo.

Então o celular de Alana tocou. Provavelmente era o empresário dela, ou algum outro figurão da indústria. Mas Augusto, que geralmente ignorava o próprio celular durante momentos "importantes", se inclinou e atendeu para ela, colocando no viva-voz.

"Augusto, querido, você é o melhor!", ela arrulhou no telefone. Nem mesmo um "Alana, é o seu celular". Não, foi "Augusto, querido". Meu sangue gelou.

A conversa deles era enjoativamente doce, cheia de piadas internas e elogios velados. Ele era tão atencioso. Tão presente. Tudo o que ele não era mais comigo.

Lembrei-me dos primeiros dias. Sete anos atrás. Éramos artistas famintos em um apartamento minúsculo na Vila Madalena. Ele era apenas mais um ator aspirante, e eu era uma designer gráfica com grandes sonhos. Eu havia desistido da minha própria carreira, investido cada centavo extra em seus cursos de teatro, suas fotos para o portfólio, seu aluguel. Cada rejeição que ele enfrentava, eu enfrentava com ele. Cada pequena vitória, comemorávamos juntos. Eu era a sócia silenciosa, a mão firme, a única que acreditava nele quando ninguém mais acreditava.

E agora? Eu era "insignificante". Ele era famoso. E estava flertando com Alana, enquanto eu estava sentada sozinha, vendo minha vida desmoronar em uma tela. A ficha caiu como um golpe físico. Ele não apenas me dava como garantida. Ele nem me via mais.

A tela falhou, depois congelou em Alana lançando um sorriso brincalhão para Augusto, que sorria de volta, radiante. Foi isso. O último fio se rompeu. Eu não era apenas descartável. Eu era invisível.

Uma determinação feroz se solidificou dentro de mim. Chega. Eu estava farta.

Dois dias depois, Augusto finalmente entrou cambaleando pela porta. Ele cheirava vagamente a aeroporto e a algo doce – o perfume de Alana, talvez? Ele jogou as chaves no balcão com um suspiro.

"Voo difícil?", perguntei, minha voz neutra, quase irreconhecível.

Ele mal olhou para mim. "Sim, maratona de entrevistas. Por que você ainda está acordada?" Seu tom era carregado de irritação. "Você sabe como fico exausto depois dessas coisas."

A raiva, fria e afiada, explodiu no meu peito. "É o nosso aniversário, Augusto."

Ele parou, uma pausa longa demais. "Ah. Certo." Ele esfregou a testa. "Olha, Bia, hoje não. Estou acabado. Podemos só... não fazer um grande alarde sobre isso?"

"Um grande alarde?" Minha voz subiu, apesar dos meus esforços para mantê-la nivelada. "Você estava em uma live, praticamente pedindo Alana Edwards em casamento, enquanto eu estava aqui, esperando por você."

Seus olhos se estreitaram. "Não seja ridícula. Aquilo era trabalho. Chama-se química, Bia. Faz parte do trabalho. Você está sendo carente."

Carente. Aquela palavra, de novo. Sempre voltava para isso. "Carente? Eu te dei sete anos da minha vida! Coloquei minha carreira em pausa pelos seus sonhos. Suportei suas desculpas de 'atuação de método' para negligência emocional. Vi você priorizar tudo e todos acima de mim, e quando finalmente peço um pingo de respeito, sou 'carente'?" Minha voz tremia agora. "E o assédio online? Seus fãs me xingam, dia após dia, e você não faz nada. Você até me repreendeu por ter tocado no assunto uma vez!"

Ele zombou. "Você exagera tudo. É a internet, Bia. As pessoas falam coisas. Você não deveria levar tão a sério." Ele passou a mão pelo cabelo, agitado. "E quer saber? Você torna tudo tão difícil. Sempre reclamando. Não pode simplesmente me apoiar?"

Apoiar. A palavra tinha gosto de cinzas na minha boca. Quantas vezes eu já tinha ouvido isso? Lembrei-me de voar para um de seus sets, uma visita surpresa, na esperança de animá-lo após uma noite de filmagem particularmente exaustiva. Eu tinha feito seus biscoitos caseiros favoritos, cuidadosamente embalados em uma lata.

Quando cheguei, ele estava em uma cena, gritando com um colega de elenco. O diretor gritou "Corta!" e ele saiu furioso, ainda no personagem. Aproximei-me timidamente, com a lata na mão. Ele olhou para os biscoitos, depois para mim, um brilho de aborrecimento nos olhos.

"O que você está fazendo aqui?", ele rosnou. "Você sabe que tenho uma grande cena emocional vindo aí. Isso é uma distração inacreditável."

O diretor, sentindo a tensão, me pediu para sair. Augusto, ainda furioso, me seguiu. "Agora todo mundo está olhando para mim", ele sibilou, sua voz baixa e perigosa. "Você está tentando me sabotar?" Então, com um gesto súbito e furioso, ele arrancou a lata de biscoitos da minha mão e a atirou contra uma parede próxima. Ela se estilhaçou, migalhas e pedaços quebrados se espalhando por toda parte. "Minha atuação de método, Bia! Você não entende! Você nunca entende!"

A memória ainda estava viva. E agora, ele estava me chamando de carente.

"Acabou, Augusto", eu disse, minha voz baixa, mas firme. "Cansei disso. De você. Terminamos."

Ele parou, seu rosto se contorcendo em uma mistura de incredulidade e raiva. "Terminamos? Não seja dramática, Bia. Você sempre faz isso." Ele caminhou em minha direção, sua mão se estendendo. "Você só está chateada. Vem cá." Ele tentou me puxar para um abraço, um movimento familiar para amenizar as coisas.

Mas não desta vez. Eu enrijeci, me afastando. Minha mente disparou. Isso não era amor. Era hábito. Era controle. E estava definitivamente, irrevogavelmente quebrado.

"Eu vi a live, Augusto", eu disse, minha voz firme, não traindo o tremor em minhas mãos. "Eu vi como você olhou para a Alana. Como você a mimou. Você chama isso de 'trabalho'? Você acha que eu sou cega?"

Ele soltou um suspiro frustrado. "É atuação, Bia! É o que eu faço! Você está sendo paranoica. Você sempre pensa demais nas coisas."

"Paranoica?", perguntei, uma risada amarga escapando dos meus lábios. "Ou talvez eu só não queira um parceiro que não sabe a diferença entre 'atuação' e infidelidade emocional. Você a ama, Augusto?"

Seus olhos brilharam. Ele desviou o olhar, depois voltou para mim, um brilho de algo que eu não conseguia decifrar em seu olhar. "Claro que não. Não seja absurda."

"Então por que você olhou para ela daquele jeito?", insisti, meu coração doendo. "Por que você não se deu ao trabalho de estar aqui no nosso aniversário? Porque estava ocupado demais bancando o colega de elenco devotado para uma mulher que está ativamente tentando tomar o meu lugar."

Ele abriu a boca para argumentar, mas eu o cortei. "Não, Augusto. Apenas pare. Eu cansei. De verdade, cansei de tudo." As palavras pareciam pesadas, mas também libertadoras.