O Pianista Destroçado: O Retorno do Espírito Inquebrável

Gavin

Moderno | Concluído

5.0

Comentário(s)

Leituras

Capítulo

Eu era Helena Vasconcelos, herdeira de um império imobiliário e pianista formada pela USP, noiva do gênio da tecnologia Thiago Monteiro. Minha vida era um conto de fadas escrito em ouro. Dias antes do nosso casamento, fui sequestrada. O resgate era de cinquenta milhões de reais. Meu noivo se recusou a pagar. Em vez disso, ele e minha melhor amiga, Gisele, usaram exatamente essa quantia para fechar um negócio, me deixando para ser torturada por quinze dias. Perdi nosso filho que ainda não havia nascido e o uso das minhas mãos para sempre. Quando finalmente escapei e corri para ele, sangrando e aterrorizada, ele me acusou de ser dramática. "O que diabos você está fazendo?", ele sibilou. "Você quer estragar tudo?" Ele me internou em uma clínica psiquiátrica por três anos, roubando minha herança e minha sanidade. Agora, eu saí. Um artigo viral celebrando o sucesso deles acabou de aparecer no meu celular, com um comentário cruel de Gisele destinado apenas a mim. Eles pensam que eu ainda sou a garota quebrada que eles trancaram. Eles estão prestes a descobrir o quão errados estão.

PTSD Traição Vingança Sequestro Torturante

Capítulo 10

12-24 15:32

Capítulo 1

Eu era Helena Vasconcelos, herdeira de um império imobiliário e pianista formada pela USP, noiva do gênio da tecnologia Thiago Monteiro. Minha vida era um conto de fadas escrito em ouro.

Dias antes do nosso casamento, fui sequestrada. O resgate era de cinquenta milhões de reais. Meu noivo se recusou a pagar.

Em vez disso, ele e minha melhor amiga, Gisele, usaram exatamente essa quantia para fechar um negócio, me deixando para ser torturada por quinze dias. Perdi nosso filho que ainda não havia nascido e o uso das minhas mãos para sempre.

Quando finalmente escapei e corri para ele, sangrando e aterrorizada, ele me acusou de ser dramática.

"O que diabos você está fazendo?", ele sibilou. "Você quer estragar tudo?"

Ele me internou em uma clínica psiquiátrica por três anos, roubando minha herança e minha sanidade.

Agora, eu saí. Um artigo viral celebrando o sucesso deles acabou de aparecer no meu celular, com um comentário cruel de Gisele destinado apenas a mim.

Eles pensam que eu ainda sou a garota quebrada que eles trancaram.

Eles estão prestes a descobrir o quão errados estão.

Capítulo 1

Minha terapeuta sempre dizia que a cura não era linear, mas às vezes parecia um círculo cruelmente torcido, me arrastando de volta para o ponto exato que lutei tanto para deixar para trás. Hoje, esse círculo foi desenhado por uma tela digital, um retângulo brilhante cheio de palavras que prometiam estilhaçar a paz frágil que eu havia construído.

Eu estava na minha linha de ônibus de sempre, o ronco baixo do motor um conforto familiar, um pulso rítmico contra a dor surda atrás dos meus olhos. A luz do sol se filtrava pela janela suja, pintando faixas nos assentos gastos. Eu costumava passar esse tempo observando a cidade acordar, uma observadora silenciosa em um mundo que um dia exigiu minha participação total e deslumbrante. Agora, eu preferia as sombras.

Mas hoje, as sombras foram interrompidas pelo zumbido insistente do meu celular. Uma notificação. Outro artigo viral, provavelmente. A internet era um vasto oceano de ruído, a maior parte sem sentido. Eu raramente mergulhava fundo, preferindo deslizar pela superfície, uma observadora distante. Minha vida agora era simples, silenciosa. Eu gostava que fosse assim. A maioria dos tópicos em alta era sobre celebridades que eu não reconhecia ou dramas políticos com os quais eu não me importava. Rolei por eles, meu polegar um borrão desinteressado.

Então eu vi. Um nome familiar. Um nome que, mesmo depois de três anos, ainda podia enviar um arrepio de gelo pelas minhas veias. Gisele Carneiro.

A manchete berrava sobre seu último triunfo, um perfil brilhante pintando-a como a maior magnata da tecnologia feminina, o braço direito de Thiago Monteiro, sua parceira indispensável. As pessoas se derretiam nos comentários, elogiando sua ambição, sua garra, sua história de "superação". Eu não senti nada. Apenas uma dor familiar e surda.

Mas então, um comentário específico, um enterrado no meio de uma thread, chamou minha atenção. Era de uma conta com um nome de usuário peculiar, um que eu reconheci instintivamente. O perfil pessoal e menos público de Gisele. Era um golpe vicioso e calculado, direcionado diretamente a mim, mesmo que ninguém mais soubesse.

"Tem gente que nasceu pra fazer drama", dizia, aninhado sob uma foto de Gisele e Thiago, ambos radiantes. "Sempre buscando atenção, sempre se fazendo de vítima. Tão feliz que esse capítulo finalmente se encerrou. O verdadeiro sucesso é construído sobre estabilidade, não sobre caos fabricado."

Minha respiração falhou. Caos fabricado. Era uma referência velada, cruel e cortante. Uma humilhação pública à vista de todos, um lembrete da história que eles contaram ao mundo. A minha história.

Eu geralmente ignorava a tagarelice infinita da internet. O volume puro garantia o anonimato, oferecia um escudo. Mas isso não era apenas tagarelice. Era Gisele. E aquela frase específica, "caos fabricado", foi um golpe direto. Significava que ela não tinha esquecido. E ela queria ter certeza de que eu também não.

Isso não era apenas um pensamento passageiro ou um insulto aleatório. Era uma provocação deliberada e tardia. Como uma predadora, ela esperou o momento perfeito para desferir seu golpe final e esmagador.

O artigo em si já estava em alta, com centenas de milhares de curtidas e compartilhamentos. Mas aquele comentário, o pessoal dela, estava subindo rapidamente para o topo. As pessoas o estavam dissecando, aplaudindo sua "honestidade", sua "força" em superar "obstáculos" passados.

Então eu vi a foto que ela postou com ele. Um close de uma mão, a mão dela, entrelaçada com a de Thiago, segurando um delicado, quase etéreo, pingente de diamante. Não era um pingente qualquer. Era uma peça personalizada, que Thiago havia desenhado. Era o meu presente de noivado dele, destinado a ser usado no dia do nosso casamento. Um símbolo sutil, mas devastadoramente eficaz, de sua vitória compartilhada, uma bandeira plantada sobre as ruínas da minha vida.

"Algumas mulheres", continuava o comentário de Gisele, "acreditam que seu direito de nascença lhes garante tudo. Elas se fazem de vítimas quando seu mundo frágil desmorona. Elas não entendem que o verdadeiro valor é conquistado, não herdado. Thiago e eu construímos este império juntos, tijolo por tijolo. Finalmente, podemos realmente desfrutar dos frutos do nosso trabalho, livres dos fardos do passado."

"Finalmente." A palavra ecoou em minha mente, um sussurro venenoso. Gritava premeditação, de um desejo antigo, finalmente saciado. Era uma declaração de guerra, três anos atrasada, ou talvez, perfeitamente cronometrada.

Afundei no assento do ônibus, o movimento inconsciente. O mundo lá fora, a cidade movimentada, se transformou em um borrão de cores. Eu não estava interessada nos memes de sempre ou nas fofocas de celebridades. Isso era um ataque direto e pessoal.

A seção de comentários se encheu com uma avalanche de opiniões.

"Pura verdade! Algumas pessoas simplesmente amam um drama."

"Deve estar falando da ex dele. Ela era sempre tão... intensa."

"Bom para a Gisele! Ela sempre pareceu a mais centrada. Thiago precisa de estabilidade."

Mas nem todos os comentários concordavam. Alguns questionavam a crueldade velada.

"Isso é realmente necessário? Tão passivo-agressivo."

"Por que remexer no passado? O que aconteceu com 'superar'?"

Então, uma nova onda de comentários começou a aparecer, alimentada por detetives online.

"Espera, não é da Helena Vasconcelos que eles estão falando? A herdeira que foi sequestrada e depois teve um surto público?"

"Achei uma foto antiga! Olhem pra ela, em comparação com a Gisele. A Gisele sempre parecia tão impecável, mesmo naquela época."

Uma imagem granulada e pixelada brilhou na minha tela, uma foto de arquivo de três anos atrás. Era eu, desgrenhada, com os olhos fundos, meu lindo vestido de noiva rasgado e manchado. Meu cabelo, antes meticulosamente penteado, pendia em mechas moles ao redor do meu rosto. Meu corpo, antes uma tela de saúde, era um mapa de hematomas e magreza.

Eu me lembrava daquele dia. O dia em que escapei. O dia em que corri, sangrando e seminua, para dentro de um evento de caridade lotado, onde Thiago era o convidado de honra, fazendo o discurso principal. Gisele estava ao lado dele, equilibrada e elegante em um vestido verde-esmeralda justo. Ela parecia uma deusa. Eu parecia um fantasma.

Minha visão turvou.

Eu vi o rosto de Thiago, não no artigo atual, mas naquela velha memória, seus olhos se estreitando, seus lábios se torcendo em um desprezo enquanto eu tropeçava em sua direção. Ele não tinha visto uma mulher que acabara de suportar quinze dias de inferno. Ele tinha visto um problema. Um problema dramático e inconveniente.

"O que diabos você está fazendo?", ele sibilou, sua voz baixa, mas afiada o suficiente para cortar os murmúrios chocados da multidão horrorizada. "Você quer estragar tudo?"

Estragar. Essa era sua única preocupação. Não minhas roupas rasgadas. Não minha pele em carne viva e sangrando. Não o terror que ainda se agarrava a mim como uma mortalha. Apenas a perturbação. A ruína. E eu, em meu estado confuso pelo trauma, não conseguia entender. Eu corri para ele, meu salvador, apenas para ser recebida com uma acusação.

Gisele, sempre a imagem da compostura, deu um passo à frente, uma mão solidária no braço de Thiago, seus olhos varrendo-me com uma mistura de pena e algo mais frio, algo triunfante. Ela ofereceu um cobertor, um gesto de caridade, enquanto seu olhar continha uma mensagem silenciosa e brutal: Olhe para você. Olhe para mim. Eu venci.

O contraste era gritante, cruel e imortalizado naquela foto borrada. A elegante e controlada COO, Gisele, ao lado do vibrante titã da tecnologia, Thiago. E eu, a bagunça desgrenhada e gritando, a "rainha do drama", a "vítima" que não conseguia lidar com a própria vida. Essa foi a narrativa que eles criaram. Essa foi a história que o mundo comprou.

Meus dedos se apertaram ao redor do celular, o vidro frio pressionando minha palma. Não era apenas uma memória. Era uma ferida, reaberta, infeccionando.

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