Tarde Demais: A Filha Preterida Foge Dele

Tarde Demais: A Filha Preterida Foge Dele

Jéssica J

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Capítulo

Eu morri numa terça-feira. Não foi uma morte rápida. Foi lenta, fria e meticulosamente planejada pelo homem que se dizia meu pai. Eu tinha vinte anos. Ele precisava do meu rim para salvar minha irmã. A peça de reposição para a filha de ouro. Lembro das luzes ofuscantes da sala de cirurgia, do cheiro estéril de traição e da dor fantasma do bisturi de um cirurgião rasgando minha carne enquanto meus gritos ecoavam sem serem ouvidos. Lembro de olhar através do vidro de observação e vê-lo - meu pai, Giovanni Vitale, o Dom da máfia de São Paulo - me observando morrer com a mesma expressão indiferente que usava ao assinar uma sentença de morte. Ele a escolheu. Ele sempre a escolhia. E então, eu acordei. Não no céu. Não no inferno. Mas na minha própria cama, um ano antes da minha execução programada. Meu corpo estava inteiro, sem cicatrizes. A linha do tempo tinha sido reiniciada, uma falha na matriz cruel da minha existência, me dando uma segunda chance que eu nunca pedi. Desta vez, quando meu pai me entregou uma passagem só de ida para Lisboa - um exílio disfarçado de pacote de demissão - eu não chorei. Eu não implorei. Meu coração, antes uma ferida aberta, era agora um bloco de gelo. Ele não sabia que estava falando com um fantasma. Ele não sabia que eu já tinha vivido sua traição final. Ele também não sabia que, seis meses atrás, durante as brutais guerras de facções da cidade, fui eu quem salvou seu bem mais valioso. Em um esconderijo secreto, costurei as feridas de um soldado cego, um homem cuja vida estava por um fio. Ele nunca viu meu rosto. Ele só conhecia minha voz, o cheiro de baunilha e o toque firme das minhas mãos. Ele me chamou de Sete. Pelo sete pontos que dei em seu ombro. Aquele homem era Dante Moretti. O Capo Impiedoso. O homem com quem minha irmã, Isabella, está agora prometida em casamento. Ela roubou minha história. Ela reivindicou minhas ações, minha voz, meu cheiro. E Dante, o homem que conseguia farejar uma mentira a quilômetros de distância, acreditou na bela farsa porque queria que fosse verdade. Ele queria que a garota de ouro fosse sua salvadora, não a irmã invisível que só servia para peças de reposição. Então, eu peguei a passagem. Na minha vida passada, eu lutei contra eles, e eles me silenciaram em uma mesa de operação. Desta vez, vou deixá-los ter sua mentira perfeita e dourada. Eu irei para Lisboa. Eu vou desaparecer. Vou deixar Seraphina Vitale morrer naquele avião. Mas não serei uma vítima. Desta vez, não serei o cordeiro levado ao matadouro. Desta vez, das sombras do meu exílio, serei eu quem segura o fósforo. E vou esperar, com a paciência dos mortos, para ver o mundo inteiro deles queimar. Porque um fantasma não tem nada a perder, e uma rainha das cinzas tem um império a ganhar.

Capítulo 1

Eu morri numa terça-feira.

Não foi uma morte rápida. Foi lenta, fria e meticulosamente planejada pelo homem que se dizia meu pai.

Eu tinha vinte anos.

Ele precisava do meu rim para salvar minha irmã. A peça de reposição para a filha de ouro. Lembro das luzes ofuscantes da sala de cirurgia, do cheiro estéril de traição e da dor fantasma do bisturi de um cirurgião rasgando minha carne enquanto meus gritos ecoavam sem serem ouvidos. Lembro de olhar através do vidro de observação e vê-lo - meu pai, Giovanni Vitale, o Dom da máfia de São Paulo - me observando morrer com a mesma expressão indiferente que usava ao assinar uma sentença de morte.

Ele a escolheu. Ele sempre a escolhia.

E então, eu acordei.

Não no céu. Não no inferno. Mas na minha própria cama, um ano antes da minha execução programada. Meu corpo estava inteiro, sem cicatrizes. A linha do tempo tinha sido reiniciada, uma falha na matriz cruel da minha existência, me dando uma segunda chance que eu nunca pedi.

Desta vez, quando meu pai me entregou uma passagem só de ida para Lisboa - um exílio disfarçado de pacote de demissão - eu não chorei. Eu não implorei. Meu coração, antes uma ferida aberta, era agora um bloco de gelo.

Ele não sabia que estava falando com um fantasma.

Ele não sabia que eu já tinha vivido sua traição final.

Ele também não sabia que, seis meses atrás, durante as brutais guerras de facções da cidade, fui eu quem salvou seu bem mais valioso. Em um esconderijo secreto, costurei as feridas de um soldado cego, um homem cuja vida estava por um fio. Ele nunca viu meu rosto. Ele só conhecia minha voz, o cheiro de baunilha e o toque firme das minhas mãos. Ele me chamou de Sete. Pelo sete pontos que dei em seu ombro.

Aquele homem era Dante Moretti. O Capo Impiedoso. O homem com quem minha irmã, Isabella, está agora prometida em casamento.

Ela roubou minha história. Ela reivindicou minhas ações, minha voz, meu cheiro. E Dante, o homem que conseguia farejar uma mentira a quilômetros de distância, acreditou na bela farsa porque queria que fosse verdade. Ele queria que a garota de ouro fosse sua salvadora, não a irmã invisível que só servia para peças de reposição.

Então, eu peguei a passagem. Na minha vida passada, eu lutei contra eles, e eles me silenciaram em uma mesa de operação. Desta vez, vou deixá-los ter sua mentira perfeita e dourada.

Eu irei para Lisboa. Eu vou desaparecer. Vou deixar Seraphina Vitale morrer naquele avião.

Mas não serei uma vítima.

Desta vez, não serei o cordeiro levado ao matadouro.

Desta vez, das sombras do meu exílio, serei eu quem segura o fósforo. E vou esperar, com a paciência dos mortos, para ver o mundo inteiro deles queimar. Porque um fantasma não tem nada a perder, e uma rainha das cinzas tem um império a ganhar.

Capítulo 1

POV Seraphina Vitale

Eu estava diante do homem que se dizia meu pai, segurando uma passagem só de ida para Lisboa, plenamente ciente de que, em outra linha do tempo, este foi o exato momento em que ele ordenou ao cirurgião que arrancasse meu rim do meu corpo enquanto eu ainda gritava.

O papelão parecia afiado contra meu polegar, cortando a pele.

Era uma passagem de primeira classe.

Um generoso pacote de demissão para uma filha que não era mais útil.

Meu pai, Giovanni Vitale, o Dom da máfia de São Paulo, não olhou para mim.

Ele estava ocupado servindo um copo de uísque, o líquido âmbar girando contra o copo de cristal.

"Você parte na terça-feira", disse ele. Sua voz era monótona. Era o mesmo tom indiferente que ele usava ao ordenar a execução de um associado de baixo escalão.

Olhei para minhas mãos.

Elas eram lisas. Sem cicatrizes.

Mas meu cérebro lembrava da dor fantasma de um bisturi cortando minha pele.

Eu lembrava das luzes estéreis, ofuscantes e frias da sala de cirurgia.

Eu lembrava de implorar.

Eu lembrava de olhar pela janela de observação e vê-lo ali, me observando morrer para que minha irmã pudesse viver.

Essa foi a vida passada.

Uma vida que eu, de alguma forma, reiniciei.

Nesta vida, eu ainda estava inteira.

Fisicamente, pelo menos.

"Isabella precisa descansar", disse minha mãe do canto da sala.

Ela torcia distraidamente o enorme anel de diamante em seu dedo. Ele capturou a luz, lançando prismas fraturados na parede.

Ela também não olhou para mim.

Ela estava fixada no retrato de Isabella que pendia sobre a lareira.

Isabella, a filha de ouro. A futura esposa do Capo. O rosto da família Vitale.

Eu era apenas as peças de reposição.

O banco de sangue.

O gerador de reserva mantido no porão, só reconhecido quando a energia principal falhava.

"Você entende por que isso é necessário, Seraphina", disse meu pai, finalmente se virando para me encarar.

Ele tomou um gole lento de seu uísque.

"Dante Moretti é um homem poderoso. A aliança exige uma noiva perfeita. Você é... um estorvo."

*Um estorvo.*

Essa era uma maneira educada de dizer que eu era um problema.

Porque seis meses atrás, durante as guerras de facções, eu tinha desaparecido.

Eles pensaram que eu estava me escondendo.

Eles não sabiam que eu estava em um esconderijo nos arredores da cidade, costurando as feridas de um soldado cego.

Eles não sabiam que eu tinha segurado a mão de Dante Moretti enquanto ele tremia de febre.

Eles não sabiam que fui eu quem sussurrou orações em seu ouvido quando ele pensou que estava morrendo.

Ele nunca viu meu rosto.

Ele só conhecia minha voz. Ele só conhecia o cheiro de baunilha e o toque firme das minhas mãos.

Ele me chamou de *Sete*. Por causa dos sete pontos que eu dei em seu ombro.

Quando ele recuperou a visão, meu pai e Isabella chegaram a ele primeiro.

Isabella reivindicou minhas ações.

Ela reivindicou minha voz.

E Dante, o Capo Impiedoso, o homem que conseguia farejar uma mentira a quilômetros de distância, acreditou na bela farsa porque queria que fosse verdade.

Ele queria que a garota de ouro fosse sua salvadora.

Não a irmã invisível.

Olhei para a passagem novamente.

Lisboa.

Era um exílio.

Era uma sentença de morte para Seraphina Vitale, a filha.

Mas era uma certidão de nascimento para outra pessoa.

Na vida passada, eu tinha lutado.

Eu tinha chorado.

Eu tinha implorado para que me deixassem ficar. Tentei contar a verdade a Dante.

E eles me silenciaram em uma mesa de operação.

Desta vez, eu não senti nada.

Meu coração era um bloco de gelo no meu peito.

"Entendido, Pai", eu disse.

As palavras tinham gosto de cinzas.

Meu pai piscou. Ele parecia surpreso com minha falta de resistência.

Ele esperava lágrimas. Ele esperava uma cena.

Ele não sabia que estava falando com um fantasma.

"Bom", disse ele, pousando o copo com um *clink* pesado. "Faça suas malas. Não faça uma cena na festa de noivado. Você permanecerá nos bastidores até partir."

Virei-me para sair do escritório.

Minha mãe finalmente olhou para cima.

"Tente não parecer um cadáver ambulante, Seraphina", disse ela, sua voz pingando desdém. "Isso perturba sua irmã."

Eu não respondi.

Saí pelas pesadas portas de carvalho e as fechei suavemente atrás de mim.

Caminhei pelo longo corredor, meus passos silenciosos no tapete caro.

Eu não estava indo para Lisboa para morrer.

Eu ia deixá-los apodrecer.

Eu ia assistir a este castelo de cartas queimar, e eu nem sequer acenderia o fósforo.

Eu apenas sopraria as brasas.

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Observei meu marido assinar os papéis que poriam fim ao nosso casamento enquanto ele trocava mensagens com a mulher que realmente amava. Ele nem sequer olhou o cabeçalho. Apenas rabiscou a assinatura afiada e irregular que já havia selado sentenças de morte para metade de São Paulo, jogou a pasta no banco do passageiro e tocou na tela do celular novamente. "Pronto", disse ele, a voz vazia de qualquer emoção. Esse era Dante Moretti. O Subchefe. Um homem que sentia o cheiro de uma mentira a quilômetros de distância, mas não conseguiu ver que sua esposa acabara de lhe entregar um decreto de anulação de casamento, disfarçado sob uma pilha de relatórios de logística banais. Por três anos, eu esfreguei o sangue de suas camisas. Eu salvei a aliança de sua família quando sua ex, Sofia, fugiu com um civil qualquer. Em troca, ele me tratava como um móvel. Ele me deixou na chuva para salvar Sofia de uma unha quebrada. Ele me deixou sozinha no meu aniversário para beber champanhe com ela em um iate. Ele até me entregou um copo de uísque — a bebida favorita dela — esquecendo que eu desprezava o gosto. Eu era apenas um tapa-buraco. Um fantasma na minha própria casa. Então, eu parei de esperar. Queimei nosso retrato de casamento na lareira, deixei minha aliança de platina nas cinzas e embarquei em um voo só de ida para Florianópolis. Pensei que finalmente estava livre. Pensei que tinha escapado da gaiola. Mas eu subestimei Dante. Quando ele finalmente abriu aquela pasta semanas depois e percebeu que havia assinado a própria anulação sem olhar, o Ceifador não aceitou a derrota. Ele virou o mundo de cabeça para baixo para me encontrar, obcecado em reivindicar a mulher que ele mesmo já havia jogado fora.

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