Rendida ao Magnata Italiano

Dante Morelli

Chove.

Chove como se o céu estivesse tentando lavar essa cidade podre.

Mas nada limpa o que já nasceu manchado.

O galpão onde estou fede a ferrugem, óleo velho e medo. O tipo de medo que escorre em silêncio, que se impregna nas paredes. Já me acostumei com esse cheiro. Cresci dentro dele. Me tornei homem com as mãos sujas disso.

O cara amarrado na cadeira - rosto inchado, boca sangrando, olhos arregalados - não parece ser o mesmo garoto promissor que estudou fora, cheio de diplomas e oportunidades. Um Ribeiro, me disseram. Rafael ou Adam, tanto faz. Só é mais um merda que achou que podia subir rápido apostando com dinheiro dos outros. Dinheiro meu.

- Diga de novo. - minha voz sai baixa, firme. Não preciso gritar. Nunca precisei.

O idiota à minha frente hesita. Eu vejo o terror no fundo dos olhos dele. Não é só medo da dor. É medo do fim. Da morte. Ele sabe que está com um pé na cova.

- Eu tenho uma irmã - ele murmura, cuspindo sangue com as palavras. - Está quase se formando em psicologia. Inteligente. Discreta. Vocês precisam de alguém assim no time de vocês.

Arqueio uma sobrancelha. Será que entendi direito?

- Você está me oferecendo sua irmã... como pagamento?

- Façam o que quiserem com ela. Só... só não me matem.

O riso de Enzo, um dos meus homens, quebra o silêncio. Um som baixo, cínico. Eu não rio. Nem me movo.

Esse tipo de desespero tem valor. Não o da proposta - ainda - mas o de saber até onde um homem vai pra continuar respirando. Há meses estou limpando os porcos do sistema. Herdar os negócios da Famiglia significou assumir a parte mais suja e mais verdadeira da vida. E parte do meu trabalho é separar o lixo reciclável do que vai direto pro fogo.

- Você sabe quanto deve?

Ele hesita, tenta parecer lúcido.

- Eu... perdi a conta.

- O suficiente pra justificar sua morte. - dou um passo à frente. - Você usou o nome Morelli pra se endividar. E não pagou. Isso não é só burrice. É crime.

Ele balbucia algo, e depois repete:

- Eu posso pagar... com ela.

Me aproximo devagar. O cheiro do medo dele é quase doce.

- O que você acha que é isso aqui? Um leilão? Um puteiro? - murmuro, firme, sentindo a tensão se espalhar pelo cômodo. - Acha que pode me convencer com carne?

- Ela é útil! - ele explode, a voz embargada. - É quase formada, vai trabalhar com mentes. Pode ajudar vocês. Analisar, interrogar, sei lá... só me dá uma chance! E acima de tudo sei que ela é virgem!

Fico em silêncio por alguns segundos. Meus olhos vasculham os dele. É real. Ele tá mesmo oferecendo a irmã como escudo humano. É nojento. É desesperado. E, por um breve segundo... é intrigante.

- Nome.

- Alina. Alina Ribeiro.

Alina.

O nome paira no ar como uma promessa não dita.

- Ela sabe o que anda fazendo?

- Não...

Claro que não. As melhores moedas de troca nunca sabem que estão sendo leiloadas.

- E como pretende entregá-la? - pergunto, voltando pra minha cadeira. Me sento devagar, observando o corpo à minha frente tremer. - Vai amarrá-la como eu fiz com você? Ou vai trazer com laço de fita?

- Ela confia em mim. Eu posso levá-la pra onde quiser. Eu invento uma desculpa. Proposta de emprego, viagem... qualquer coisa. Só me dá tempo.