A Aurora de Sua Amante, Meu Chão Frio

Por três anos, meu marido, Dênio Ferraz, de quem eu vivia afastada, exibiu sua namoradinha de infância por aí enquanto eu sustentava a fusão bilionária de nossas famílias. O mais recente escândalo dele em um hotel estampava todas as manchetes. E, mais uma vez, fui chamada para limpar sua sujeira. Para interpretar o papel da esposa dedicada.

Mas desta vez foi diferente. Minha melhor amiga me entregou os papéis do divórcio, me implorando para finalmente escolher a mim mesma. No entanto, Dênio me encurralou, usando as ambições da minha família como arma. Ele exigiu que eu mantivesse nossa farsa por mais três meses - uma performance que incluía dividir a cama com ele.

Ele me humilhava, me chamando de uma ferramenta para a imagem de sua família, para depois sussurrar que eu era uma mulher linda que ele não conseguia deixar ir. Seu ciúme explodia quando outro homem me tratava com gentileza, mas ele passava as noites correndo para o lado de sua amante.

A humilhação final veio quando ele me forçou a dormir no chão do nosso quarto na mansão de sua família, declarando que não tinha desejo por uma esposa que não o queria.

Mas no silêncio da madrugada, enquanto eu tremia no chão frio, senti seus braços me envolverem, seus lábios roçarem minha têmpora em um gesto secreto e terno.

Acordei sozinha, o calor havia sumido. Uma rápida olhada nas redes sociais mostrou uma nova postagem de sua queridinha, agradecendo à sua "força silenciosa" por estar lá ao amanhecer.

Foi nesse momento que tudo quebrou. O jogo tinha acabado. Ele podia ficar com sua florzinha frágil. Eu estava tomando minha vida de volta.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Alana Viana:

A ligação me atingiu como um soco no estômago, embora eu já esperasse por isso há três anos. Era Geraldo Ferraz, avô de Dênio, e sua voz, geralmente calma e imponente, estava afiada com uma fúria mal contida.

"Alana, você precisa consertar isso. Agora."

Eu encarei a manchete piscando na tela do meu tablet, a imagem de Dênio Ferraz, meu marido afastado, com Kátia Guedes, sua namoradinha de infância, estampada em todos os lugares. "CEO de Tecnologia Dênio Ferraz Pego em Escândalo de Hotel com Atriz Iniciante." As palavras queimavam, não de ciúmes, mas com a dor familiar e lancinante da humilhação pública. Estávamos separados há três anos, morando em cidades diferentes, mas o mundo ainda me via como a Sra. Ferraz. O escândalo dele era, por padrão, o meu escândalo. Nossas empresas, o escritório de arquitetura da família Viana e o gigantesco império de tecnologia dos Ferraz, estavam no meio de um projeto conjunto bilionário. Esse pesadelo de relações públicas ameaçava descarrilar tudo.

"Eu entendo, Vovô Geraldo", eu disse, minha voz neutra, uma calma praticada que aperfeiçoei ao longo de anos navegando pelas expectativas desta família.

Minhas mãos, no entanto, não estavam tão firmes. Elas tremiam levemente enquanto eu rolava pelos comentários, cada um uma nova facada. "Pobre Sra. Ferraz", "Ela deve estar arrasada", "Dênio sempre teve uma queda pela Kátia." Cada palavra era uma escultura pública da minha dor privada. Eu vi o rosto de Kátia na foto noturna borrada, suas feições delicadas e olhos grandes e inocentes parecendo cheios de lágrimas, agarrada ao braço de Dênio. Ela era sempre a donzela em perigo, e Dênio, sempre seu cavaleiro.

"Estarei aí", prometi, as palavras pesando na minha língua. Dever. Sempre o dever.

O trajeto até o hotel-boutique discreto nos Jardins, um lugar que Dênio preferia por sua privacidade, pareceu interminável. Cada semáforo vermelho era uma pausa, um momento para me preparar. Meu coração batia contra minhas costelas, um ritmo frenético contra minha vontade. Eu ensaiava minhas falas, a arquiteta calma e controlada, a esposa compreensiva. A fachada parecia mais fina a cada quilômetro.

Quando entrei na suíte do hotel, o ar estava denso com o cheiro de lírios e a tensão não dita de mil discussões. Dênio estava de costas para mim, perto da janela, as luzes de São Paulo um borrão atrás dele. Kátia estava encolhida em um sofá de veludo, um delicado xale branco sobre os ombros, parecendo frágil, com os olhos avermelhados. Ela fungou, um som minúsculo, quase inaudível, que de alguma forma preencheu a vasta sala.

Era uma cena familiar, uma que eu havia testemunhado inúmeras vezes no fantasma do nosso casamento. Kátia, a vítima. Dênio, o protetor. E eu, a intrusa, sempre a última a chegar.

Dênio se virou, seus olhos, geralmente afiados e intensos, estavam turvos com um cansaço que o fazia parecer mais velho. Mas quando seu olhar pousou em mim, estava frio, desdenhoso.

"Você está aqui", ele afirmou, não uma pergunta, sem calor. "O vovô ligou, eu suponho?"

"Ligou", respondi, minha voz firme, não traindo nada da dor crua que arranhava minha garganta. "Ele está preocupado com a fusão. As manchetes não estão ajudando."

Kátia olhou para cima, o lábio inferior tremendo.

"Alana, eu sinto muito. Eu não queria que nada disso acontecesse. Dênio estava apenas me ajudando depois que... depois que eu tive uma crise. Os paparazzi, eles simplesmente apareceram do nada." Sua voz era um sussurro suave, tingido com uma vulnerabilidade quase infantil. Ela interpretava seu papel perfeitamente.

"Eu entendo", eu disse, meu olhar varrendo-a, notando seu cabelo cuidadosamente desarrumado, as trilhas de lágrimas em suas bochechas que não estavam completamente secas. "Isso pode ser gerenciado." Olhei para Dênio, encontrando seus olhos indecifráveis. "A melhor atitude é emitir uma declaração conjunta. Uma demonstração de solidariedade. Diremos que as fotos são enganosas, que você estava apenas ajudando uma velha amiga da família em apuros. Enfatizaremos nosso compromisso com nosso casamento e com a fusão."

A cabeça de Kátia se ergueu bruscamente.

"Nosso casamento?", ela sussurrou, seus olhos arregalados com um choque fingido.

"É a maneira mais eficaz de dissipar os rumores e proteger os interesses de ambas as famílias", respondi, minha voz firme, ignorando o leve tremor em minhas mãos. Era uma transação comercial, uma performance pública. O que mais era nosso casamento, afinal?

Kátia baixou o olhar, seus ombros tremendo levemente.

"Se é o que é melhor", ela murmurou, sua voz quase inaudível. Ela se levantou lentamente, seus movimentos delicados, como se qualquer movimento brusco pudesse quebrá-la. "Eu deveria ir então. Não quero causar mais problemas." Ela lançou um olhar melancólico para Dênio, um apelo silencioso para que ele a impedisse.

Dênio, previsivelmente, deu um passo à frente.

"Vou providenciar um carro para você, Kátia. E garantir que o médico te examine amanhã." Sua voz era suave, carregada de uma preocupação que ele nunca me ofereceu, mesmo quando eu estava no meu pior momento. Era essa ternura, reservada apenas para ela, que torcia a faca em meu peito toda vez.

Eu a observei sair, sua silhueta frágil desaparecendo pela porta. Uma amargura familiar me invadiu, um gosto de cinzas na boca. Era sempre assim. O cuidado imediato, quase instintivo, de Dênio por Kátia, um reflexo que parecia ignorar qualquer pensamento sobre mim. Isso me lembrou dos primeiros dias, antes que a frieza se instalasse, quando eu secretamente o amava.

Eu me casei com Dênio não pela fusão, não pelas famílias, mas porque eu o amava. Um amor quieto e teimoso que floresceu nas sombras do nosso noivado arranjado. Ele era brilhante, intenso, às vezes até gentil. Lembro-me de sua mão, quente e firme, nas minhas costas durante nossa sessão de fotos de noivado, um toque fugaz que acendeu uma esperança secreta dentro de mim. Ele tinha olhado para mim então, realmente olhado para mim, com uma intensidade que prometia algo mais do que um acordo de negócios.

Mas isso foi há uma vida, antes do acidente. Antes do trauma que o transformou em um fantasma em nosso casamento, antes que seu afastamento emocional me deixasse presa em um silêncio que ecoava com a morte de nosso futuro compartilhado. Depois disso, ele construiu muros ao redor de si mesmo, e eu fui deixada do lado de fora, observando-o cuidar de Kátia, a única pessoa que ele parecia deixar se aproximar.

A ilusão do nosso casamento havia desmoronado há muito tempo, deixando para trás apenas a realidade fria e dura da obrigação. Meu amor não fora suficiente para derreter seu gelo, para preencher o abismo que se abriu entre nós. Era uma verdade solitária, uma que eu carregava com a dignidade silenciosa de uma mulher que aprendeu a sobreviver a um coração partido em silêncio. Eu estava presa a isso até não estar mais. E eu sabia, no fundo, que a hora do "não estar mais" estava se aproximando rapidamente. Meu coração estava cansado de lutar uma batalha que já havia perdido.

"Vista algo mais... apropriado", a voz de Dênio cortou meus pensamentos, me trazendo de volta ao presente. Ele gesticulou vagamente para o meu vestido preto de corte impecável. "Algo que projete calor, estabilidade."

Eu assenti, meu maxilar tenso. O uniforme da esposa obediente. Entrei no quarto adjacente, a seda sussurrando ao meu redor como um murmúrio de minhas esperanças desvanecidas. Peguei um vestido de seda creme, um que não usava há anos, uma relíquia de um tempo em que eu ainda acreditava na possibilidade de uma conexão genuína com ele. Era elegante, discreto e totalmente desprovido do fogo que eu já possuí.

Quando voltei para a sala, Dênio estava novamente perto da janela, de costas. Ele se virou, seus olhos me examinando com um distanciamento quase clínico.

"Melhor", ele concedeu, um brilho de algo indecifrável em seu olhar. "Você parece... o papel."

Ele caminhou em minha direção, sua mão se estendendo, não para conforto, mas para um propósito. Ele entrelaçou seu braço no meu, um gesto público para as câmeras invisíveis. Seu toque era frio, um contraste gritante com o calor que eu lembrava. Era uma performance, uma farsa para o mundo. Meu coração martelava, não de excitação, mas da pura exaustão de manter essa fachada.

No momento em que saímos da suíte, os flashes começaram. Uma enxurrada de luz ofuscante, uma sinfonia de câmeras clicando. Nós sorrimos, assentimos, interpretamos nossos papéis. Eu me inclinei nele, fingindo intimidade, minha cabeça repousando levemente em seu ombro. Seu braço se apertou ao meu redor, um aperto possessivo que parecia menos amor e mais propriedade.

É nisso que minha vida se tornou, pensei, uma risada amarga borbulhando dentro de mim. Uma campanha de relações públicas cuidadosamente orquestrada, estrelada pela esposa quebrada e o marido indiferente.

"Como nos velhos tempos, hein?", Dênio murmurou, seus lábios roçando minha orelha, uma zombaria de afeto. "Você sempre foi boa em interpretar o papel, Alana."

Eu me afastei um pouco, meu sorriso vacilando.

"O vovô espera que estejamos na gala de caridade anual na próxima semana. Ele quer que façamos uma aparição conjunta. Uma grande demonstração de unidade."

O maxilar de Dênio se contraiu.

"Ele sabe que eu tenho um compromisso." Sua voz era baixa, afiada como aço. O compromisso, eu sabia, era com Kátia.

"Ele insistiu", eu disse, minha voz inabalável. "Ele disse explicitamente 'sem desculpas'."

Dênio zombou, um som sem humor.

"Ele vai superar."

Eu desviei o olhar, o peso de sua indiferença me esmagando mais uma vez. Superar. Essa era a solução dele para tudo. Meu coração se apertou, um espasmo agudo e doloroso. Por quanto tempo mais eu poderia fingir? Quanto mais de mim mesma eu poderia sacrificar por um casamento que havia morrido há muito tempo? Eu só queria ser livre.

Na manhã seguinte, me vi dirigindo para o apartamento da Bruna. Ela era minha âncora, minha melhor amiga ferozmente leal e a única pessoa que entendia a sufocante gaiola dourada em que eu vivia. Ela estava se recuperando de um "acidente" suspeito que a deixou com uma concussão feia e um braço quebrado – uma mensagem clara de uma empresa rival que ela estava investigando.

Eu a encontrei apoiada em seu sofá, um gesso colorido no braço, um brilho travesso nos olhos apesar da dor.

"Demorou, hein", ela resmungou, mas seu sorriso era genuíno.

"Eu tive que me apresentar para as massas", eu disse, afundando na poltrona em frente a ela, a exaustão finalmente me alcançando.

Bruna balançou a cabeça.

"Isso é loucura, Alana. Você merece muito mais do que esse circo público. Dênio é um idiota." Ela pegou uma pilha de papéis em sua mesa de centro, sua mão boa empurrando-os cuidadosamente em minha direção. "Eu passei esses papéis do divórcio pelo meu escritório. Estão prontos. Tudo que você precisa fazer é assinar."

Eu encarei as páginas brancas imaculadas, as palavras "Petição de Dissolução de Vínculo Matrimonial" nítidas e finais. Minha respiração falhou. Era isso. O fim. A liberdade que eu ansiava. No entanto, uma parte de mim, uma parte pequena e tola, ainda hesitava.

"Bruna, eu..."

"Não me venha com 'Bruna'", ela interrompeu, seus olhos ardendo com fúria protetora. "Ele exibe a 'namoradinha de infância' dele por aí, te humilha publicamente, e você ainda está pensando em recuar? Alana, ele não merece mais um segundo da sua lealdade. Deixe-o queimar."

Meu olhar se desviou para a janela, a cidade se estendendo abaixo de nós.

"Ele não estava exibindo ela, Bruna. Ele estava ajudando. Ela estava tendo uma crise." Tentei defendê-lo, um reflexo nascido de anos de hábito.

Bruna bufou, um som agudo e desdenhoso.

"Uma crise? É assim que eles estão chamando agora? Aquela mulher, Kátia, é uma manipuladora mestre. Ela vem fazendo esse teatrinho de 'flor delicada' há anos. Você se lembra do que aconteceu há três anos? No dia do seu aniversário de casamento, quando ele te deu um bolo no jantar porque a Kátia teve 'uma crise'? Era a mesma história então, não era?" Suas palavras eram um eco arrepiante do passado, do dia em que meu coração realmente se partiu pela primeira vez.

"Eu sei", sussurrei, a memória uma ferida fresca. O jantar luxuoso, a espera, o telefonema. Sua voz baixa e preocupada, me dizendo que ele tinha que estar com Kátia. No meu aniversário de casamento. Meu coração morreu um pouco naquele dia.

Bruna se inclinou para frente, seus olhos suavizando um pouco.

"Ele a escolheu então, Alana. Ele a escolhe agora. É hora de você escolher a si mesma. Assine esses papéis. Comece de novo."

Peguei a caneta, seu peso em minha mão. A tinta parecia fria contra meus dedos. Esta era uma chance, uma chance real, de reivindicar minha vida, de me livrar da pele da Sra. Ferraz e me tornar Alana Viana novamente. Mas olhando para a linha em branco onde minha assinatura deveria ir, uma onda de tristeza me invadiu. Era mais do que apenas uma assinatura. Era o prego final no caixão de um amor que eu secretamente nutri através de anos de negligência. O amor ao qual me agarrei, mesmo depois de ter sido faminto, machucado e deixado para morrer. Era realmente hora de deixar ir? Fechei os olhos, a caneta em riste. A escolha parecia impossível.