REENCONTRANDO MEU PRIMEIRO AMOR

Meu meio-irmão, Heitor Ferraz, me salvou de uma vida de abusos. Ele era meu protetor, meu professor e meu primeiro amor. Por dois anos, nosso pequeno apartamento foi um sonho ensolarado.

Então ele fez uma viagem de negócios. Eu liguei para ele, grávida do nosso filho, apenas para outra mulher atender o celular.

Ele desligou na minha cara. Mais tarde, sua madrasta o colocou no viva-voz para que eu pudesse ouvi-lo rir de todo o nosso relacionamento.

"Diz pra ela que foi só pra curtir", ele disse. "Ela não devia levar tão a sério."

Só pra curtir. As palavras me destruíram. Eu me livrei do nosso filho, peguei o dinheiro para calar minha boca e desapareci.

A garota que o amava morreu naquele dia. Em seu lugar, eu me tornei "Nove", uma agente implacável forjada na traição.

Agora, cinco anos depois, uma explosão me deixou com "amnésia". Quando a polícia pergunta quem será meu responsável, eu aponto para o homem que quebrou meu mundo.

"Ele", eu digo com um sorriso tímido. "Ele é o mais gato."

Capítulo 1

Júlia Brandão POV:

Meu pai me disse que eu nasci com um coração de pedra, mas pedras não quebram. O meu quebrou. Ele se estilhaçou em um milhão de pedaços no dia em que minha mãe escolheu minha irmã chorona em vez de sua filha silenciosa.

As brigas sempre começavam depois que eu ia para a cama. Ou, pelo menos, depois que eles pensavam que eu tinha ido. O som dos passos pesados do meu pai no piso de madeira era o primeiro aviso. Depois vinha o tilintar de um copo, o barulho do uísque sendo servido e, finalmente, a voz da minha mãe, tensa como um arame.

"João, de novo não."

"Um homem tem direito de tomar um uísque na própria casa, Joana."

Eu pressionava meu ouvido contra a parede fina, meu corpo pequeno e rígido debaixo das cobertas. As palavras deles eram uma maré venenosa, subindo e descendo, às vezes sussurros, às vezes gritos que faziam tremer os pôsteres baratos na parede do meu quarto.

Aprendi cedo que o som era uma arma. Chorar era um escudo. O silêncio era um crime.

Eu tentei chorar uma vez. Quando eu tinha cinco anos, meu pai deu um tapa na minha mãe, o som um estalo agudo no ar já tenso. Eu soltei um lamento, um choro genuíno de terror que arranhou minha garganta.

Meu pai se virou para mim, o rosto uma nuvem de tempestade. "Pelo que você está chorando? Isso não tem nada a ver com você. Vá para o seu quarto."

Minha mãe, com a bochecha já ficando vermelha, não olhou para mim. Ela apenas disse: "Para com esse barulho, Júlia. Você está me dando dor de cabeça."

Então aprendi a ficar quieta. Aprendi a ser invisível. Eu me sentava na escada, um pequeno fantasma de pijama, e os observava se destruírem. Meu silêncio era meu santuário, mas eles o viam como apatia.

"Olha pra ela", minha mãe sibilava, apontando um dedo trêmulo para mim. "Ela nem se importa. Fria, igual a você."

Então Clara nasceu.

Clara veio ao mundo gritando, e raramente parava. Mas seus gritos eram diferentes dos meus. Seus choros faziam meus pais correrem. Suas lágrimas eram beijadas. Seus soluços eram recebidos com afagos, balanços e promessas de um mundo melhor.

Ela era uma criatura perfeita, rosada e barulhenta, e eles a adoravam por isso. Ela era tudo o que eu não era.

Uma noite, os gritos atingiram um novo pico. O som de vidro quebrando me fez pular. Encontrei Clara em seu berço, o rosto vermelho, a boca um 'O' perfeito de angústia. Eu a observei, hipnotizada. Ela tinha um poder que eu nunca poderia possuir. Com um único grito sustentado, ela podia parar a guerra lá embaixo.

E ela parou.

A porta se abriu com violência. Minha mãe entrou correndo, pegando Clara nos braços. "Oh, meu bebê doce, os barulhos assustadores te amedrontaram? Está tudo bem, a mamãe está aqui."

Meu pai apareceu na porta atrás dela. "Viu, Joana? Estamos perturbando o bebê."

Eles se olharam por cima da forma soluçante de Clara, uma trégua frágil declarada. Nenhum deles me viu, parada no canto, uma estátua silenciosa de uma menina.

O divórcio era inevitável. Aconteceu quando eu tinha sete anos. A discussão final nem foi um grito. Foi uma conversa fria e silenciosa na cozinha enquanto eu fingia fazer minha lição de casa na mesa.

"Vou levar a Clara", disse minha mãe, a voz sem emoção.