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Eu sentia o milagre da vida crescer dentro de mim, fruto de anos de sacrifícios e tratamentos de fertilização in vitro que exauriram meu corpo e alma em busca de um filho com Pedro.

A palavra "grávida" deveria ser música, mas naquele dia, o som de Pedro assobiando uma melodia no quarto, alheio à minha náusea matinal, soava um alarme silencioso.

Horas depois, sozinha, abri o Instagram e vi o post de Camila, a secretária dele: "Comemorando nosso terceiro aniversário. Obrigada por tudo, meu amor", com a foto de um relógio exclusivo que dei a Pedro no nosso aniversário de casamento.

A fúria gelada me consumiu ao perceber que as "reuniões noturnas" e "viagens de negócios" eram, na verdade, um caso de três anos.

Quando Pedro chegou, mostrei a foto, e ele, pálido, tentou me desqualificar: "Você está grávida, sensível. Camila tem me ajudado muito, cuidando de mim enquanto você fica aí reclamando o dia todo."

Naquele instante, algo em mim se quebrou.

O amor, a esperança, a esposa dedicada, tudo virou pó.

Ele me via como um fardo, um estorvo, enquanto eu carregava o sonho dele.

Eu estava sozinha.

A revelação foi um soco no estômago: o filho que eu gestava era um elo com um homem que não me merecia, que celebrava sua traição enquanto eu vomitava de enjoo.

A decisão foi clara: não seria um divórcio amigável, nem um final silencioso.

Eu era Sofia de Albuquerque Moraes, herdeira de um império imobiliário no Rio, e usaria todo o meu poder para me reerguer.

Apenas me lembrei de quem eu sou.

Na clínica, a médica perguntou: "Você tem certeza absoluta de que quer abortar, Sofia? Você lutou tanto por essa gravidez."

Minha voz saiu firme, sem lágrimas: "Lutei por uma família, doutora, não por um elo com um homem que me traiu e humilhou. Preciso cortar essa âncora para não afundar."

Enquanto eu assinava os papéis, o celular vibrou: "Estou indo para um happy hour com o pessoal do escritório. Não me espere para o jantar. Não se esqueça de comprar meu vinho preferido para o fim de semana, o estoque acabou."

A banalidade da mensagem era um insulto.

Pouco depois, outra notificação, um número desconhecido, uma foto: Camila, no meu banheiro, vestindo meu roupão de seda, com a legenda cruel: "Ele diz que seda fica melhor em mim. E que meu cheiro é mais excitante que o seu."

A raiva me invadiu, mas não respondi com ela.

Respondi com poder: "Fique com o roupão. Fique com o homem. Restos não me interessam. Aproveite bem a vida que você está roubando. Você vai precisar de sorte."

Bloqueei o número.

A guerra havia começado, e eu não seria mais a vítima.

Eu seria a estrategista.

Dias de planejamento secreto se seguiram, enquanto eu desfazia metodicamente cada laço que me prendia a Pedro.

O voo para o Rio, marcado para depois do procedimento na sexta-feira, foi cancelado por uma tempestade.

Pedro entrou em casa, encharcado: "Que dilúvio! O trânsito está um inferno. Decidi vir para casa mais cedo."

Ele viu minha mala, perguntando para onde eu ia.

"Minha mãe não está se sentindo bem. Ia passar o fim de semana com ela no Rio.", menti, a voz calma.

Ele relaxou, aliviado.

Ele sorria, falando em comprar o berço e pintar o quarto de amarelo, desenhando um futuro que ele mesmo destruiu.

A ironia era insuportável.

Ele não tinha ideia do que estava prestes a perder: não apenas um filho, mas tudo.

No dia seguinte, numa loja de móveis infantis, Pedro discutia cores de berço, enquanto minha farsa se tornava insuportável.

Então, a vi: Camila, rindo, apontando para um carrinho de bebê, com um colar de ouro com um pingente de menino no pescoço.

Era para "esposa de cliente importante," outra mentira dele.

"Que colar bonito, Camila," eu disse, chocantemente calma.

"Obrigada. Foi um presente. De alguém que acredita que serei uma mãe maravilhosa", ela respondeu, o sorriso alargando.

Pedro empalideceu, gaguejando.

"Você não está feliz que vamos ter um menino?", Camila o desafiou, a revelação pairando no ar pesado da loja.

Eu quase ri.

A mentira dela era tão descarada.

Pedro tentou uma desculpa patética, mas ele e a vendedora afastada se olhavam.

Camila pegou a mão de Pedro.

"Vamos embora, querido. Deixe ela com os brinquedinhos dela. Nós temos coisas mais importantes para resolver."

E, para meu horror, Pedro permitiu ser puxado, me deixando sozinha, cercada pelos símbolos de uma maternidade que ele me prometeu, mas construía com outra.

A humilhação ressoava em meus ouvidos como um zumbido, a dor se transformando em uma certeza fria.

Peguei o celular, liguei para meu advogado.

"Doutor Martins? É Sofia de Albuquerque Moraes. Preciso de seus serviços. Quero iniciar o processo de divórcio. O mais rápido e discreto possível. Litigioso. Com separação total de bens. Ele não vai ficar com um centavo."

A justiça não viria de lágrimas, mas dos tribunais, dos contratos, do poder do dinheiro e da lei, e eu tinha tudo ao meu lado.

À noite, Pedro voltou, trazendo pizza, tentando uma normalidade forçada depois de beijar Camila no carro.

"Pensei em pedir nossa pizza preferida. Para compensar o dia horrível."

Recuei sutilmente e ele comeu sozinho.

Mais tarde, na cama, ele tentou me beijar: "Sinto sua falta, Sofia."

A repulsa era física.

"Não estou me sentindo bem, Pedro. A gravidez... me deixa exausta."

Ele aceitou, frustrado, e logo dormiu o sono dos injustos.

Levantei e encontrei o paletó dele.

O cheiro de Camila, doce e floral, me causou ânsia.

No bolso interno, encontrei uma chave e um contrato de aluguel: um apartamento em nome de Pedro, com Camila Alves como locatária secundária.

O ninho deles.

Voltei, o contrato e a chave na mão, a prova física da vida dupla dele.

Olhei para o homem adormecido.

A relação não estava quebrada, estava pulverizada.

Não havia nada para salvar.

Sentei na poltrona da sala, esperando o amanhecer, o dia do procedimento, o dia da minha libertação.

No dia seguinte, Pedro tentou ser o marido atencioso, preparando café "anti-enjoo" e prometendo demitir Camila, que ele sabia que não faria.