O Jogo de Amor Mortal do Meu Meio-Irmão

Bi

onsumisse. Meu trabalho, minha arte, era meu escudo. Canalizei cada grama da minha dor, raiva e desespero para meus ensaios

s dançarinos se moviam com uma fluidez que era ao mesmo tempo deslumbrante e tecnicamente exigente. Eu

estava vestida com um terno de negócios afiado, um contraste gritante com seus vestidos inocentes de sempre. E

ilhante, ecoando no espaço cavernoso. "Sou Aline Moraes, e es

. Meu sangue gelou, um gosto metálico familiar

datório em suas profundezas. "Estive revisando os designs prelimin

s na parede, designs que haviam sido meticulosamente

amente manicure em um esboço de figurino vibrante. "Meu noivo, Heitor, ele concorda. Ele diss

tor. Claro. Ele estava puxan

i, minha voz tensa, mas firme. "Eles são simbólicos.

r para um público mais amplo, não é? Heitor sempre diz: 'Se não vende, não é arte'. E, francamen

mãos. "Nosso público vem pela arte, não por... por ins

"tem certas expectativas. As expectativas de Heitor, para ser precisa." Ela pegou o celular, um brilho desafiador no

nforto. Os dançarinos trocaram olhares nervosos, seus movimentos enrijecen

Bianca aqui parece achar que sua visão é mais importante do que... bem, do que a sua. Ela simplesmente não parece entender

u em meu estômago. A peq

a pelo alto-falante do telefone, e

m sua essência, precisa ser compreendida. Não estamos financiando expressões pessoais. Estamos inve

so é balé, Heitor! É uma forma de arte! Você não pod

ofissional, Bianca", ele contrapôs, sua voz afiada. "Aline está r

stos uma mistura de simpatia e medo. Eles sabiam quem

de raiva contida. "Você vai destruir meses de trabalho, anos

la não quer dizer isso. Ela é apenas apaixonada. E talvez um pouco estressada. Sei que minhas próprias ideias não são tão refinadas quan

onal fora do estúdio. Você é paga para criar, não para causar dra

har fixo no telefone em sua mão. "Você é um homem de negócios. Você

u, sua voz tingida de desprezo. "Considere isso uma diretiva

perturbe a galinha dos ovos de ouro. Não arrisque o patrocínio. Cerrei os punhos, minhas unhas

e compromisso comercial. Era uma cacofonia de estilos conflitantes, cores que se chocavam e uma narrati

s por café velho e uma determinação compartilhada de salvar o que podíamos. Lutamos por cada movimento sutil, cada linha graciosa, tentando reinjetar a alma que havia sid

eus dançarinos através da performance com um profissionalismo que desmentia a turbulência interna. Quando as notas fina

ico, procurando um rosto familiar, um assento específico na terceira fila. Um lugar que Heitor costumava ocupar. Um lugar que ele preenchia com orgulho e admiração a

estav

buquê de rosas, brancas, como sempre fazia. Uma onda de calor, de anseio tolo, me invadiu. Por um segundo fugaz, os velhos sent

o eu

sorriso suave enfeitando seus lábios enquanto ele lhe entregava o buquê. Aline enterrou o rosto nas flores, depois

jeceram, meu sorriso congelando no rosto. A percepção me atingiu com a força de um golpe físico: ele realmente se fora. Ele não me via mais. Ele não se import

o minhas costelas, deixando para trás apenas o vazio. Lutei para manter a compostura, meu

da agonia em meu coração. Não era assim que minha história terminaria. Eu

para ele, para eles. Saí do palco, minha cabeça erguida, meu cor

nquanto me dirigia à minha equipe cansada, mas aliviada, nos basti

ido demais. Eles sabiam. Eles viram. Mas eles seguiram. E