O Jogo de Amor Mortal do Meu Meio-Irmão

Comecei um jogo perigoso para quebrar meu perfeito e frio meio-irmão, Heitor. Nosso caso proibido se tornou um inferno secreto, e eu achava que estava no controle, que era eu quem o ensinava a sentir.

Então, um vídeo anônimo chegou no meu celular.

Mostrava Heitor com uma jovem estagiária, repetindo nossas frases mais íntimas, minhas palavras, minhas lições, palavra por palavra. "Isso também precisa ser ensinado?", ele perguntou a ela, sua voz um eco assustador do nosso passado.

Ele confessou que tudo não passava de um plano de vingança calculado contra minha mãe. Ele me abandonou para que eu desabasse na rua, doente e sozinha, e o acidente de carro que se seguiu destroçou minhas pernas, encerrando minha carreira no balé para sempre.

Meu amor foi uma arma que ele usou para queimar meu mundo até o chão. Meu corpo estava quebrado, meus sonhos viraram cinzas. Eu havia perdido tudo para um homem que pensei ter quebrado, mas que, em vez disso, me destruiu.

Mas das cinzas, um novo sonho nasceu. Tornei-me coreógrafa, minha dor alimentando minha arte. Agora, anos depois, enquanto estou no palco mundial, ele assiste das sombras, um fantasma consumido por um arrependimento que nunca poderá pagar.

Capítulo 1

POV Bianca:

O mundo acabou no dia em que meu pai morreu, asfixiado pela fumaça em um prédio em chamas onde ele havia entrado bravamente. Os elogios no funeral eram sussurros vazios contra o rugido da minha dor. Antes que as cinzas tivessem assentado em seu túmulo, minha mãe, Carina, já havia trocado nossa vida modesta por uma gaiola dourada. Ela se casou com Adolfo Aguiar, um homem cuja riqueza era tão vasta quanto fria era sua cobertura na Avenida Paulista.

Eu tinha dezesseis anos, em carne viva pela perda, e fui jogada em uma nova realidade.

A cobertura era um monumento à elegância estéril, toda em vidro e cromo. Cada superfície brilhava, refletindo minha raiva de volta para mim. Parecia um museu, não um lar. Cada canto gritava sobre uma vida à qual eu não pertencia.

Minha mãe flutuava por tudo aquilo, um fantasma de quem já fora, obcecada com seu novo status. Ela mal me via. Adolfo era um espectro, sempre em seu escritório ou em uma reunião de negócios.

E então havia Heitor.

Heitor Wilson. O filho de Adolfo. Meu novo meio-irmão.

Ele era o oposto de tudo que eu era. Ele se movia pela cobertura como uma sombra silenciosa e perfeitamente alinhada. Suas camisas estavam sempre impecáveis, sua gravata sempre com o nó perfeito. Ele era inquietadoramente quieto, controlado, uma estátua de perfeição que andava e respirava.

Eu o odiei no mesmo instante.

Ele era a personificação desta nova vida em que fui forçada a entrar, um lembrete constante de tudo que eu havia perdido. Minha dor, minha raiva – elas se retorciam dentro de mim, procurando uma válvula de escape. Heitor se tornou essa válvula. Ele era perfeito demais, sereno demais. Eu queria estilhaçá-lo.

Começou sutilmente. Um toque casual da minha mão em seu braço no corredor, demorando mais do que o necessário. Meus olhos encontravam os dele, sustentando seu olhar até que um lampejo de algo – desconforto? irritação? – cruzasse seu rosto impassível. Era um jogo. Um jogo rebelde. E se tornou meu único consolo.

Meu objetivo era quebrar sua compostura, desestabilizá-lo. Fazê-lo sentir alguma coisa. Qualquer coisa.

Comecei a deixar minhas sapatilhas de balé, cobertas de pó de giz, no chão de mármore polido perto de seus caros sapatos italianos. Eu cantarolava desafinada na sala de estar enquanto ele tentava ler seus livros didáticos. Cada pequeno ato era uma minúscula rachadura em sua fachada.

Ele nunca reagia. Não externamente. Seus olhos, no entanto. Eles observavam. Sempre observavam. Como um predador, ou uma presa. Eu não sabia dizer qual.

Então eu escalei.

Uma noite, em um jantar formal, minha mão segurando uma taça de Cabernet "escorregou". O vinho tinto profundo floresceu sobre a seda branca e impecável de sua camisa de grife. Um suspiro percorreu a mesa. Os olhos da minha mãe se arregalaram de horror.

Heitor simplesmente se levantou, sua cadeira arrastando no chão. Ele olhou para a mancha, depois para mim. Seus olhos eram indecifráveis, mas um músculo tremeu em sua mandíbula. Essa foi minha vitória. Uma rachadura minúscula, quase imperceptível.

"Minhas desculpas, Heitor", eu disse, minha voz escorrendo falsa culpa. "Sou tão desastrada."

Ele apenas assentiu, um movimento tenso e controlado, e saiu da sala.

Mais tarde, no corredor mal iluminado, eu o encontrei. Ele havia trocado de camisa, mas a memória do vinho ainda estava fresca. Encostei-me na parede, minha voz um murmúrio baixo e provocador.

"Manchou, Heitor? Que pena."

Ele se virou, de costas para a parede, me encurralando. Não disse nada. Apenas me encarou.

"Você é tão rígido", sussurrei, meus dedos traçando a linha de sua gravata, depois deslizando para o nó. "Dói, se manter inteiro assim?"

Meus dedos se moveram, devagar, deliberadamente, afrouxando o nó. A seda deslizou, liberando seu pescoço. Sua respiração falhou. Apenas por um segundo. Mas eu notei.

"Isso também precisa ser ensinado?", provoquei, minha voz quase inaudível. "Como relaxar? Como respirar?"

Seus olhos, geralmente tão calmos, agora eram poças escuras. Suas bochechas coraram num vermelho profundo e raivoso. Ele estendeu a mão, agarrando meu pulso. Seu aperto era surpreendentemente forte, quente contra minha pele.

"Não", ele murmurou, sua voz um rosnado baixo, cru e desconhecido.

Meu coração martelava em triunfo. Eu finalmente havia conseguido. Havia tocado num nervo.

"Ou o quê?", desafiei, soltando minha mão. Meus dedos roçaram sua pele novamente, um contato fugaz e elétrico. "Você tem medo de aprender, Heitor?"

Ele passou por mim, sua respiração irregular. Afastou-se a passos largos, deixando-me sozinha no corredor, uma satisfação vertiginosa borbulhando dentro de mim.

Esta era minha vida agora. Este jogo perigoso e eletrizante. Eu iria descascar suas camadas, uma por uma. Eu iria expor o garoto por baixo da fachada perfeita. E, ao fazer isso, talvez, apenas talvez, eu me sentiria menos quebrada.

Anos se passaram. Minhas provocações se tornaram mais ousadas, mais íntimas. Suas reações, embora ainda contidas, tornaram-se mais intensas. Os olhares silenciosos, os arrepios quase imperceptíveis quando nossa pele se tocava. A tensão entre nós era uma coisa viva, que respirava, densa o suficiente para sufocar. Era uma dança perigosa, mas era eu quem conduzia. Ou assim eu pensava.

Na noite da minha formatura da faculdade, embriagada de champanhe e com um senso de libertação, eu o encontrei na varanda da cobertura. As luzes da cidade cintilavam abaixo, um milhão de estrelas roubadas.

"Heitor", murmurei, minha voz rouca. Inclinei-me, meu corpo pressionando contra suas costas. "Você nunca aprendeu a afrouxar a gravata, não é?"

Minhas mãos foram para o seu pescoço, desfazendo o nó da seda, deixando-a cair. Meus dedos desceram por seu peito, provocando os botões de sua camisa.

Ele se virou, seus olhos ardendo. A contenção usual havia desaparecido, substituída por uma fome que eu não tinha visto antes. Ou talvez, eu simplesmente estivesse cega demais para reconhecê-la.

Ele capturou meus pulsos, puxando-os para cima da minha cabeça, me prendendo contra o vidro frio da varanda. Sua boca desceu, dura e exigente. Não era mais um jogo de sedução. Era uma tomada de poder.

"Minha vez de te ensinar", ele sussurrou contra meus lábios, sua voz profunda, dominante.

Eu ofeguei, emocionada. Eu havia despertado um leão.

Nosso caso se tornou um inferno secreto, consumindo a nós dois. Nossos momentos roubados nos cantos silenciosos da cobertura, os beijos frenéticos atrás de portas fechadas, as intimidades sussurradas na calada da noite. Era feroz, possessivo e totalmente inebriante. Ele não era mais o garoto que eu tentei estilhaçar. Ele era o homem que me prendeu, corpo e alma. Eu pensei que o havia quebrado, mas ele apenas se remodelou, uma arma forjada no fogo que eu mesma criei, agora virada contra mim. E eu amei cada segundo aterrorizante.

Eu era Bianca Caldwell, futura primeira bailarina. Meu sonho, uma vaga cobiçada em uma das principais companhias de balé, estava finalmente ao meu alcance. Era minha fuga, meu futuro, uma vida que eu havia planejado meticulosamente, separada da gaiola dourada e do homem perigoso que agora comandava meu coração. Mas a ideia de deixar Heitor, de cortar essa conexão intensa e proibida, me corroía. Eu estava pronta para contar a ele, para confessar meu amor, para traçar um futuro onde nossos mundos pudessem se entrelaçar.

O vídeo anônimo chegou no meu celular, um único arquivo sem legenda de um número desconhecido. Meu coração deu um salto estúpido e esperançoso. Talvez fosse uma surpresa de Heitor, um prelúdio para o nosso futuro.

Cliquei em play.

A tela ganhou vida, mostrando o escritório de Heitor, elegante e moderno. E Heitor. Ele estava lá, em sua mesa, mas não estava sozinho. Aline Moraes, uma jovem estagiária de sua empresa, estava diante dele, seus olhos grandes e inocentes.

Meu sangue gelou.

Então eu ouvi. A voz de Heitor, baixa e calma. "Isso também precisa ser ensinado?", ele perguntou, seus dedos traçando o nó da gravata dela, assim como os meus haviam traçado o dele todos aqueles anos atrás. As palavras, o gesto, a quietude perturbadora em seus olhos – era um eco perfeito e doentio.

O vídeo continuou, uma reprise horrível de nossos momentos mais íntimos. Heitor guiando as mãos dela, sua voz paciente, instruindo-a na arte da intimidade. Minha arte. Minhas lições. Ele estava repetindo minhas frases sedutoras, minhas provocações, palavra por palavra. "Como relaxar? Como respirar?" Sua voz, minhas palavras.

A traição foi absoluta. Não era apenas outra mulher. Era um espelho, refletindo minhas próprias ações, distorcidas e grotescas. Nossa intimidade única, a conexão que eu pensei ser só nossa, não passava de um roteiro. Um ensaio. E eu, a professora, fui tola o suficiente para acreditar que era real.

Uma onda de náusea me atingiu. Deixei o telefone cair. A imagem de suas mãos pacientes nas dela, o fantasma do meu próprio toque, gravado em minha mente. Meu estômago se revirou, a bile subindo pela garganta. Isso não era apenas um coração partido; era uma laceração profunda na alma. A dor física era tão intensa que parecia que alguém havia arrancado minhas entranhas e me deixado oca. Minhas mãos tremiam tanto que não consegui pegar o telefone. Meu relacionamento único, aquele em que derramei meu coração, tinha sido uma performance. Eu era apenas um adereço em sua peça doentia.

Uma raiva fria, afiada e limpa, cortou o choque. Marchei para o escritório dele, o vídeo passando em um loop infinito na minha mente. A porta era um alvo embaçado. Mal registrei o suspiro assustado da recepcionista quando invadi.

Heitor ergueu os olhos de sua mesa, composto como sempre. Ele não parecia surpreso em me ver. Aline, ainda lá, segurava uma pilha de papéis, seus olhos dardejando entre nós.

"Saia, Aline", ordenei, minha voz plana, desprovida de emoção. Ela se apressou para longe, nos deixando sozinhos no silêncio estéril.

"O que é isso?", exigi, empurrando meu telefone, com o vídeo ainda tocando, sobre a mesa dele.

Ele olhou para a tela, depois de volta para mim. Sua expressão era calma, quase entediada.

"O que parece, Bianca?", ele perguntou, sua voz suave, desprovida da paixão que ele havia mostrado horas antes. Minha intimidade única, a conexão que eu pensei ser só nossa, não passava de um roteiro. Um ensaio. E eu, a professora, fui tola o suficiente para acreditar que era real.

"Um jogo", cuspi, a palavra com gosto de cinzas. "Tudo isso. Um jogo."

Ele se recostou, um sorriso fraco e condescendente brincando em seus lábios. "Você me ensinou bem, não foi? Todas aquelas pequenas lições de intimidade."

Meu maxilar se contraiu. "Por quê? Por que ela? Por que eu?"

Seus olhos, aqueles olhos antes escuros e apaixonados, endureceram em lascas de gelo. "Porque o caso da sua mãe com meu pai levou minha mãe a um colapso nervoso. Ela está internada há anos, Bianca. Você sabe como é isso? Ver sua mãe enlouquecer por causa das escolhas egoístas deles?"

Ele se levantou, caminhando lentamente ao redor da mesa, um predador circulando sua presa. "Minha mãe perdeu tudo. Sua sanidade, sua vida. E sua mãe, Carina, ela conseguiu tudo. Uma nova vida, riqueza, status. Não foi justo."

"Então você decidiu tornar justo?", minha voz era quase um sussurro, tremendo com uma descrença frágil.

"Você era a maneira mais íntima de machucá-la", disse ele, sua voz assustadoramente desprovida de emoção. "Para fazer Carina entender como é ter a vida de sua filha, sua felicidade, sistematicamente destruída. Assim como ela destruiu a da minha mãe."

Meu mundo girou. A paixão, a ternura, as promessas sussurradas – tudo uma mentira calculada. Meu relacionamento único, o vínculo que eu pensei ser inquebrável, era simplesmente uma ferramenta em sua vingança distorcida. Era tudo um roteiro, uma orquestração metódica da minha queda.

Minhas pernas pareciam chumbo. Cambaleei para trás, agarrando a borda de sua mesa para me firmar. A humilhação era um peso físico, pressionando-me, esmagando o ar dos meus pulmões. Cada toque, cada beijo, cada segredo compartilhado agora estava manchado, envenenado. Eu era uma tola. Uma tola ingênua e de coração partido.

"Você realmente acredita nisso?", engasguei, as lágrimas ardendo em meus olhos. "Que minha mãe é a única culpada?"

"Ela fez a parte dela", disse ele, dando de ombros. "E você, Bianca, você foi simplesmente o instrumento perfeito para minha vingança."

"Você vai se arrepender disso", consegui dizer, minha voz rouca. "Vou expor você. Tudo. A roupa suja da sua família, sua vingança patética..."

Ele zombou, um som frio e sem humor. "E quem acreditaria na enteada desprezada? Aquela que seduziu o irmão? Ninguém, Bianca. Você vai se arruinar. Além disso", seus olhos se estreitaram, "sua pequena carreira de dança? Aquele patrocínio crucial para o seu estúdio? Seria uma pena se algo... infeliz... acontecesse com ele."

Ele realmente havia pensado em tudo. A ameaça casual, entregue com tanta calma, perfurou minhas defesas restantes. Meus sonhos, meu futuro, mantidos como reféns.

Ele se virou, caminhando em direção à porta. "Agora, se me der licença, tenho uma noiva para atender."

Ele me deixou lá, uma casca quebrada, no silêncio ecoante de seu escritório. A traição foi completa. A humilhação absoluta. Eu ousei amá-lo, e ele usou esse amor para me queimar até o chão. Meu coração não estava apenas partido; estava obliterado.