Quando abri os olhos, o teto branco do hospital foi a primeira coisa que vi. O meu marido, Pedro, estava ao lado da cama, descascando uma maçã. A sua voz era suave, mas distante, ao anunciar: "Ele não sobreviveu." O nosso filho, que eu carreguei por oito meses, estava morto. A dor no meu peito era insuportável, mas o choque maior veio com a sua justificação. Ele escolhera salvar o filho da ex-namorada, Eva, na sala ao lado. "Porque é que não o salvaste?", as minhas palavras saíram como um sussurro quebrado. Ele, médico, deixara o nosso filho morrer para proteger a carreira e a "escolha profissional". Pedi o divórcio, mas ele e a minha sogra, Helena, chamaram-me "histérica" e "ingrata". A mãe dele exultava com o "neto" – o bebé de Eva – enquanto o meu filho não tinha sequer um nome. Pedro tentou comprar o meu silêncio com migalhas, com a sua arrogância a transbordar. Sentia-me traída, descartada, com a vida que eu conhecia desfeita em pedaços. Por que raios alguém faria algo assim, e ainda tentaria reescrever a história? Existia alguma falha comigo? Alguma parte de mim era digna de tal desprezo? A verdade era mais sombria do que eu imaginava; os seus próprios registos médicos tinham sido adulterados. O Pedro não só abandonara o nosso filho, como também mentira para justificar a sua monstruosidade. Mas não seria mais a mulher complacente que ele desposara. Com o apoio do meu irmão, Tiago, e da minha amiga jornalista, Sofia, decidi. "Eu já me arrependo", disse-lhe, "Arrependo-me do dia em que te conheci." Desconectei-me daquele hospital e decidi que, se a verdade não servia para eles, serviria para mim. E esta verdade viria à tona, custe o que custar.
Quando abri os olhos, o teto branco do hospital foi a primeira coisa que vi.
O meu marido, Pedro, estava ao lado da cama, descascando uma maçã.
A sua voz era suave, mas distante, ao anunciar: "Ele não sobreviveu."
O nosso filho, que eu carreguei por oito meses, estava morto.
A dor no meu peito era insuportável, mas o choque maior veio com a sua justificação.
Ele escolhera salvar o filho da ex-namorada, Eva, na sala ao lado.
"Porque é que não o salvaste?", as minhas palavras saíram como um sussurro quebrado.
Ele, médico, deixara o nosso filho morrer para proteger a carreira e a "escolha profissional".
Pedi o divórcio, mas ele e a minha sogra, Helena, chamaram-me "histérica" e "ingrata".
A mãe dele exultava com o "neto" – o bebé de Eva – enquanto o meu filho não tinha sequer um nome.
Pedro tentou comprar o meu silêncio com migalhas, com a sua arrogância a transbordar.
Sentia-me traída, descartada, com a vida que eu conhecia desfeita em pedaços.
Por que raios alguém faria algo assim, e ainda tentaria reescrever a história?
Existia alguma falha comigo? Alguma parte de mim era digna de tal desprezo?
A verdade era mais sombria do que eu imaginava; os seus próprios registos médicos tinham sido adulterados.
O Pedro não só abandonara o nosso filho, como também mentira para justificar a sua monstruosidade.
Mas não seria mais a mulher complacente que ele desposara.
Com o apoio do meu irmão, Tiago, e da minha amiga jornalista, Sofia, decidi.
"Eu já me arrependo", disse-lhe, "Arrependo-me do dia em que te conheci."
Desconectei-me daquele hospital e decidi que, se a verdade não servia para eles, serviria para mim.
E esta verdade viria à tona, custe o que custar.
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