Das Cinzas, Uma Rainha Ascende

Acordei no hospital depois que meu marido tentou me matar em uma explosão. O médico disse que eu tive sorte - os estilhaços não atingiram minhas artérias principais. Então ele me disse outra coisa. Eu estava grávida de oito semanas.

Naquele exato momento, meu marido, Júlio, entrou. Ele me ignorou e falou com o médico. Disse que sua amante, Kênia, tinha leucemia e precisava de um transplante de medula óssea urgente. Ele queria que eu fosse a doadora.

O médico ficou horrorizado. "Sr. Carvalho, sua esposa está grávida e gravemente ferida. Esse procedimento exigiria um aborto e poderia matá-la."

O rosto de Júlio era uma máscara de pedra. "O aborto é inevitável", ele disse. "A Kênia é a prioridade. A Flora é forte, ela pode ter outro bebê mais tarde."

Ele estava falando do nosso filho como se fosse um tumor a ser removido. Ele mataria nosso bebê e arriscaria minha vida por uma mulher que estava fingindo uma doença terminal.

Naquele quarto de hospital estéril, a parte de mim que o amou, a parte que o perdoou, virou cinzas.

Eles me levaram para a cirurgia. Enquanto o anestésico fluía em minhas veias, senti uma estranha sensação de paz. Este era o fim, e o começo.

Quando acordei, meu bebê tinha partido.

Com uma calma que assustou até a mim mesma, peguei o telefone e disquei um número que não ligava há dez anos.

"Pai", sussurrei. "Estou voltando para casa."

Por uma década, eu escondi minha verdadeira identidade como herdeira dos Monteiro, tudo por um homem que acabou de tentar me assassinar.

Flora Magalhães estava morta. Mas a herdeira dos Monteiro estava apenas despertando, e ela ia queimar o mundo deles até as cinzas.

Capítulo 1

A cerimônia de premiação foi um borrão de flashes e aplausos educados. Eu estava no palco, a pesada medalha de ouro em minha mão parecendo uma pedra. Ao meu lado, meu marido, Júlio Carvalho, sorria seu sorriso perfeito, pronto para as câmeras.

Para o mundo, éramos o casal de ouro da arquitetura de São Paulo, os cofundadores da Carvalho & Magalhães. Ele era o rosto carismático, eu era o gênio silencioso por trás dos projetos. Eles chamavam nossa vida de obra-prima.

Eles não viam as rachaduras na fundação.

Eles não viam como seus olhos seguiam Kênia Dantas por onde quer que ela fosse. Ela era a filha do falecido mentor dele, uma garota de aparência frágil com olheiras e uma história de tragédia que ela usava como um vestido de grife.

Naquela noite, de volta à nossa cobertura com vista para o Parque Ibirapuera, a performance acabou.

"Você foi brilhante hoje à noite, Flora", disse Júlio, afrouxando a gravata. Sua voz era suave, mas seus olhos estavam distantes.

"O projeto era sólido", respondi, colocando o prêmio na lareira ao lado de nossos outros troféus. "Isso deve garantir o contrato do Projeto Jardins Verticais."

Ele não respondeu. Estava rolando o feed do celular, um sorriso pequeno e secreto no rosto. Eu sabia para quem ele estava mandando mensagem. Kênia.

No dia seguinte, recebi um alerta do banco. Uma transferência de vinte e cinco milhões de reais da nossa conta empresarial conjunta para uma conta privada. Eu não precisei adivinhar de quem era. Liguei para o Júlio.

"É para a Kênia", ele disse, a voz seca, sem remorso. "O pai dela não deixou nada para ela. Ela precisa de um novo começo."

"Júlio, esse é o capital de giro da nossa empresa para o próximo trimestre. Esse dinheiro é para a folha de pagamento, para os materiais."

"Nós daremos um jeito. Não seja tão egoísta, Flora. A garota está sozinha no mundo."

Ele desligou.

Naquela tarde, fui à galeria onde Kênia tinha acabado de comprar uma série de esculturas pretensiosas e caríssimas com o nosso dinheiro. Encontrei o dono da galeria.

"Eu gostaria de comprar toda aquela coleção", eu disse, apontando para as novas aquisições de Kênia. "E quero que sejam entregues esta noite."

Paguei o dobro do preço. Quando o caminhão chegou ao nosso apartamento, mandei os entregadores colocarem as esculturas no terraço. Então, peguei uma marreta da caixa de ferramentas. Uma por uma, eu as esmaguei em pedaços, o som de metal e pedra se quebrando ecoando pelo céu da noite. Foi um barulho lindo e caro. Eram os meus vinte e cinco milhões de reais.

Júlio não voltou para casa naquela noite.

Na semana seguinte, ele apresentou meu projeto para o Jardins Verticais ao conselho. Ele o reivindicou como seu, com um crédito menor para mim por "assistência". Ele anunciou que Kênia Dantas, apesar de não ter diploma de arquitetura, seria a líder júnior do projeto. Ele estava usando o trabalho da minha vida para construir um pedestal para ela.

Eu não discuti na sala de reuniões. Em vez disso, voltei para o meu escritório e redigi um e-mail para o investidor principal, um homem que respeitava meu trabalho acima de tudo. Anexei meus arquivos de projeto originais, com data e hora, e uma nota breve e profissional explicando que a líder do projeto agora era uma novata não qualificada, e eu não poderia mais garantir a integridade do projeto sob essas condições.

O investidor convocou uma reunião de emergência. O contrato foi suspenso. Júlio ficou furioso.

Ele invadiu meu escritório. "O que você fez?"

"Eu protegi meu trabalho", eu disse calmamente.

"Você me sabotou! Você envergonhou a Kênia!"

"Ela não tem lugar em nossa empresa, e você sabe disso."

Ele não teve resposta. Apenas me fuzilou com o olhar, a mandíbula cerrada com uma raiva que estava se tornando assustadoramente familiar.

Eu pensei que aquilo seria o pior. Eu estava errada.

Naquele fim de semana, voltei mais cedo de uma visita aos meus pais. A casa estava silenciosa. Silenciosa demais. Caminhei em direção ao nosso quarto e ouvi barulhos. Uma risadinha baixa que não era minha.

Abri a porta. Júlio estava na nossa cama. Kênia estava montada em cima dele. Do meu lado da cama. Nos lençóis em que eu dormia todas as noites.

Eles congelaram. Kênia soltou um pequeno suspiro teatral. Júlio apenas me encarou, sua expressão não de culpa, mas de aborrecimento. Como se eu fosse a intrusa.

Algo dentro de mim quebrou. Eu não gritei. Eu não chorei. Fui até a mesa de cabeceira, peguei o pesado abajur de cristal e o balancei com toda a minha força na cabeça de Júlio.

Ele desabou no chão. O sangue encharcou seu cabelo. Kênia gritou, um grito de verdade desta vez, e se arrastou para fora da cama, agarrando um lençol ao peito.

Chamei uma ambulância. A história oficial foi que ele escorregou e caiu. Ele teve uma concussão e precisou de pontos.

Mesmo depois disso, uma parte de mim, uma parte estúpida e tola, queria consertar as coisas. Esta era a minha vida, a vida que eu construí, escondendo quem eu realmente era, apenas para ser amada por mim mesma. Eu não podia deixar tudo queimar.

Dei a Kênia um cheque de cinco milhões de reais e uma passagem de primeira classe, só de ida, para qualquer lugar do mundo. "Vá embora", eu disse a ela. "E nunca mais volte."

Ela pegou o cheque e sorriu. "Você não pode comprá-lo, Flora. Ele me ama." Mas ela foi embora.

Por uma semana, houve paz. Uma paz tensa e frágil. Júlio estava quieto, se recuperando. Ele não me agradeceu, mas também não explodiu de raiva. Comecei a ter esperança.

Então, cheguei em casa depois de buscar nossa filha, Eva, na escola. O apartamento estava vazio. Júlio tinha sumido. E o quarto de Eva estava vazio. Suas bonecas favoritas, seus desenhos na geladeira, seu casaco rosa - tudo tinha sumido.

Meu sangue gelou. Liguei para o celular dele, de novo e de novo. Caixa postal.

Finalmente, ele atendeu. Sua voz era fria como gelo. "Você mandou a Kênia embora. Você a machucou. Agora você vai sentir como é perder alguém que você ama."

"Onde está a Eva? Júlio, ela é nossa filha! Não faça isso."

"A culpa é sua", ele disse, sua voz tingida com uma lógica doentia. "Você me levou a isso. A Kênia está devastada. Ela acha que você é um monstro."

"A Kênia é uma mentirosa", eu disse, minha voz tremendo. "Eu tenho os extratos bancários, Júlio. Eu tenho as fotos da galeria. Eu sei que ela está te manipulando."

Ele riu. Foi um som terrível. "Você não tem nada. Você não entende a nossa conexão. Ela precisa de mim."

"Onde está a nossa filha?", gritei ao telefone.

"Estou com ela no antigo armazém perto do porto. Aquele que íamos reformar. Você se lembra dele, não é, Flora?"

Meu coração parou. Ele sabia do incêndio que aconteceu lá quando eu era criança. Ele sabia que eu tinha pavor daquele lugar.

"Há um vazamento de gás", ele continuou, a voz calma. "Eu tenho um detonador. Você tem dez minutos para chegar aqui e concordar com os meus termos. Se você se atrasar, ou se chamar a polícia... bem, você sabe o que vai acontecer."

A linha ficou muda.

Dirigi como uma louca, minhas mãos tremendo no volante. O armazém se erguia à frente, uma ruína esquelética contra o céu noturno. Corri para dentro.

Júlio estava parado no centro do vasto espaço vazio. Eva estava amarrada a uma cadeira atrás dele, chorando silenciosamente. O ar estava pesado com o cheiro de gás.

"Não a machuque", implorei, minha voz falhando. "Por favor, Júlio. O que você quiser."

Ele ergueu o pequeno detonador preto. "Eu quero que você peça desculpas à Kênia. E quero que você assine a transferência das suas ações da empresa para ela. Como um presente."

Era insano. Era monstruoso. Mas Eva estava olhando para mim, seus olhos arregalados de terror.

"Ok", sussurrei. "Eu faço."

Ele sorriu, uma torção triunfante e feia em seus lábios. "Eu sabia que você faria."

Ele caminhou até Eva e a desamarrou. Ela correu para mim, enterrando o rosto em minhas pernas. Eu a abracei com tanta força que podia sentir seu pequeno coração batendo contra mim.

"Agora saia", ele disse.

Virei-me para sair, segurando Eva. Estávamos quase na porta quando ele chamou meu nome.

"Flora."

Eu me virei.

"Mais uma coisa", ele disse. "Por fazer a Kênia chorar."

Ele apertou o botão.

Não foi uma grande explosão. Apenas uma pequena explosão direcionada de um cilindro que ele havia colocado perto da entrada. Mas foi o suficiente. A força me jogou para frente, para longe de Eva. Eu instintivamente torci meu corpo, protegendo-a do pior.

A dor explodiu em minhas costas e pernas. Estilhaços rasgaram meu casaco. Bati com força no chão de concreto.

Meu primeiro pensamento foi em Eva. Rastejei até ela, ignorando o fogo em meu próprio corpo. "Você está bem, meu amor? Você se machucou?"

Ela estava chorando, mas estava segura. Intacta. Eu tinha recebido todo o impacto.

A dor era avassaladora. Tentei me levantar, mas minha perna não me sustentava. Podia sentir o sangue quente encharcando minhas roupas. Peguei meu celular, meus dedos trêmulos. Eu tinha que pedir ajuda.

O mundo começou a escurecer. A última coisa que ouvi foi a pequena voz de Eva, chorando por sua mamãe.

Acordei em uma névoa. As luzes brilhantes de um quarto de hospital queimavam meus olhos. Um médico estava de pé sobre mim.

"Sra. Carvalho? Consegue me ouvir?"

Tentei assentir. Meu corpo parecia um grande hematoma.

"Você tem muita sorte", disse o médico. "Os estilhaços não atingiram suas artérias principais. Mas sua perna está gravemente fraturada. Vai precisar de várias cirurgias." Ele fez uma pausa. "Há outra coisa. Você está grávida. Cerca de oito semanas."

Grávida.

A palavra pairou no ar. Um pequeno e impossível lampejo de luz na escuridão sufocante. Outro bebê. Nosso segundo filho.

Então a porta se abriu, e Júlio entrou. Ele não olhou para mim. Olhou para o médico.

"Como ela está?", ele perguntou, a voz desprovida de emoção.

"Ela está estável, mas sua condição é frágil", disse o médico. "E ela está grávida. Dado o trauma em seu corpo, a gravidez é de altíssimo risco."

O rosto de Júlio não mudou. "Doutor, preciso lhe perguntar uma coisa. Kênia - a Srta. Dantas - tem leucemia. Ela precisa de um transplante de medula óssea com urgência. Estávamos esperando que a Flora pudesse ser a doadora."

O médico o encarou, horrorizado. "Sr. Carvalho, sua esposa acabou de sobreviver a uma explosão. Ela está grávida. Submetê-la a um procedimento de coleta de medula óssea agora, sem mencionar o aborto que seria necessário..."

"O aborto é inevitável", disse Júlio, cortando-o. "Ela não pode carregar um bebê nesta condição de qualquer maneira. É melhor assim."

Ele estava falando do nosso filho. Nosso bebê. Como se fosse um tumor a ser removido.

"A prioridade é a vida da Kênia", continuou Júlio, a voz firme, resoluta. "Ela está morrendo. Temos que salvá-la. A Flora vai se recuperar. Ela é forte. Ela pode ter outro bebê mais tarde."

O médico olhou para mim, seus olhos cheios de pena. "Sra. Carvalho, os riscos são imensos. Forçar um aborto e depois passar pelo procedimento de medula... poderia deixá-la permanentemente incapaz de ter mais filhos. Poderia até ser fatal."

"Faça", disse Júlio, sua voz não deixando espaço para discussão. "A Kênia está esperando."

Eu não conseguia respirar. O ar em meus pulmões se transformou em veneno. Este era o seu amor. Esta era a sua compaixão. Ele mataria nosso filho ainda não nascido e arriscaria minha vida por uma mulher que estava fingindo uma doença terminal. Por uma mentira.

Eu fiquei ali, paralisada. Meu corpo estava quebrado, mas minha mente estava subitamente, terrivelmente clara. A parte de mim que amou Júlio Carvalho, a parte que o perdoou, a parte que teve esperança - tudo morreu naquele quarto de hospital estéril. Virou cinzas e foi levado pelo vento.

Eles me prepararam para a cirurgia. Levaram minha maca pelo longo corredor branco. Júlio caminhou ao meu lado por um momento. Ele não segurou minha mão. Ele não me olhou nos olhos.

Ele apenas disse: "É para o melhor, Flora. Você vai entender um dia."

Eu não disse nada. Apenas encarei as placas do teto, contando-as enquanto passavam. Uma por uma.

A agulha do anestésico entrou no meu braço. Enquanto o líquido frio se espalhava por minhas veias, senti uma estranha sensação de paz. Este era o fim. E o começo.

Perdi a consciência.

Quando acordei horas depois, o mundo era uma sinfonia de dor. Uma dor profunda e oca no meu abdômen. Uma agonia aguda e perfurante no meu quadril, de onde tiraram a medula.

Meu bebê tinha partido.

Fiquei ali, meus olhos abertos e vazios, encarando a parede em branco. Lentamente, levantei uma mão e a coloquei sobre minha barriga. Estava lisa. Vazia.

Uma única lágrima escorreu pela minha têmpora e se perdeu no meu cabelo. Apenas uma.

Então, com uma calma que assustou até a mim mesma, estendi a mão para o telefone na mesa de cabeceira. Rolei meus contatos, passando por todos os nomes da vida que eu havia construído, até encontrar um número que não ligava há dez anos.

A voz de um homem, profunda e familiar, atendeu no primeiro toque.

"Flora?"

Minha própria voz era um arranhão seco. "Pai."

"Estou aqui, querida. Estou aqui."

"Eu quero ir para casa", sussurrei.

"Estamos a caminho. O jato está pronto."

"Bom", eu disse. Meus olhos ainda estavam fixos na parede, mas eu podia ver o rosto de Júlio. Podia ver o sorriso de Kênia. "Há apenas algumas coisas que preciso resolver primeiro. Pessoalmente."

Por dez anos, eu fugi do nome Monteiro. Escondi minha herança, meu poder, minha verdadeira identidade, tudo porque eu era uma tola que acreditava que o amor precisava ser conquistado. Pensei que se construísse meu próprio mundo, eu seria digna.

Olhei para o meu corpo quebrado, para o meu útero vazio. Pensei na minha filha aterrorizada. Pensei no homem que eu amei, o homem que tentou me assassinar e aos meus filhos por sua obsessão.

Eu estava errada sobre tudo. Mas, acima de tudo, eu estava errada sobre mim mesma.

Flora Magalhães estava morta. Ela morreu naquela mesa de operação.

A herdeira dos Monteiro, no entanto, estava apenas despertando. E ela ia queimar o mundo deles até as cinzas.