Escritos nas estrelass

Por três anos, paguei milhões para ter Caio Mendes como meu namorado. Financiei o tratamento experimental de câncer da irmã dele e, em troca, o estudante brilhante e orgulhoso interpretou o papel de meu companheiro amoroso. Ele se ressentia de ser comprado, mas eu fui tola o suficiente para me apaixonar por ele.

Essa tolice acabou há dois meses, depois que uma queda de cavalo me deixou com uma concussão. Acordei com o conhecimento aterrorizante de que minha vida inteira era uma mentira — eu era apenas a vilã em um romance, uma nota de rodapé na história sobre ele.

Nessa história, Caio era o herói, destinado a se reunir com seu verdadeiro amor, Fernanda. Eu era o obstáculo que ele tinha que superar. Meu destino pré-escrito era enlouquecer de ciúmes, tentar destruí-los e acabar arruinada e morta.

Pensei que fosse uma alucinação até que a trama começou a se desenrolar. A prova final foi o relógio antigo que passei meses restaurando para o aniversário dele. Uma semana depois, ele o deu para Fernanda, dizendo a ela que era apenas uma bugiganga velha que ele havia encontrado.

De acordo com o roteiro, ver aquele relógio no pulso dela deveria me fazer explodir em uma fúria histérica, selando meu destino trágico.

Mas eu me recuso a seguir a história deles. Se a vilã está destinada a um fim trágico, então esta vilã simplesmente desaparecerá do livro por completo.

Deslizei um cartão de crédito black sobre a mesa polida. "Eu quero ser declarada morta", disse ao homem especializado em recomeços. "Perdida no mar. Sem corpo."

Capítulo 1

"Eu quero desaparecer", eu disse, minha voz firme.

O homem do outro lado da mesa de mogno polido não se abalou. Ele usava um terno sob medida que provavelmente custava mais que um carro, mas seus olhos eram como os de um réptil, frios e sem piscar. Seu escritório era estéril, cheirando a dinheiro antigo e segredos.

"Desaparecer ou ser declarada morta?", ele perguntou, seu tom neutro. "Há uma diferença de preço."

"Declarada morta", confirmei. "Perdida no mar. Sem corpo, ou um que não seja identificável, mas que corresponda à minha descrição geral. Quero que seja convincente."

Ele se recostou, juntando as pontas dos dedos. "Nossos serviços são de primeira linha, Srta. Alencar. Garantimos uma ficha limpa. Nova identidade, nova vida. Os arranjos para o 'acidente' serão impecáveis. Ninguém jamais a encontrará, a menos que você queira ser encontrada."

Deslizei um cartão de crédito black sobre a mesa. Não tinha nome, apenas um número. "Este é o depósito. O resto será transferido após a confirmação da minha 'morte' bem-sucedida."

Ele pegou o cartão, seus movimentos econômicos. "Entendido. Entraremos em contato com os detalhes finais."

Levantei-me, meu negócio ali estava concluído. Saí do prédio discreto e entrei no barulho agitado de uma tarde em São Paulo. Um carro preto elegante esperava na calçada, o motorista segurando a porta aberta.

"Boa tarde, Srta. Alencar", disse ele, com a cabeça respeitosamente inclinada.

Eu assenti e entrei, os assentos de couro macio um conforto familiar. O carro entrou suavemente no trânsito, em direção ao Itaim Bibi. Olhei pela janela para a cidade que estava prestes a deixar para trás para sempre.

O carro parou em frente a um arranha-céu moderno de vidro e aço. Esta não era a casa da minha família. Era a cobertura que eu dividia com ele. O homem que eu havia comprado.

Entrei no elevador privativo, e ele me levou silenciosamente até o último andar. As portas se abriram diretamente para uma vasta sala de estar com janelas do chão ao teto, oferecendo uma vista panorâmica do Parque Ibirapuera.

Era uma bela gaiola.

O apartamento estava silencioso. Eu sabia que ele não estava em casa. Ele ainda estava na USP, onde era o estudante brilhante e esforçado que eu tirei da obscuridade.

Fui até o bar e me servi de um copo d'água, minha mão perfeitamente firme. Eu tinha que estar. Minha vida dependia disso.

Alguns minutos depois, o elevador soou. Caio Mendes saiu, sua mochila pendurada em um ombro. Ele era lindo, com maçãs do rosto salientes, olhos escuros intensos e um ar de orgulho silencioso que não havia sido quebrado, mesmo pelo nosso acordo. Ele parecia o herói de uma história.

Ele era. Só não era da minha.

Ele me viu e sua expressão, que era neutra, esfriou. Ele largou a mochila perto da porta.

Ele caminhou em minha direção, suas pernas longas cobrindo a distância em poucas passadas. Ele estendeu a mão para segurar meu rosto, seu toque um gesto praticado e vazio. "Você chegou cedo."

Eu me encolhi e virei a cabeça, sua mão caindo ao lado do corpo. "Não me toque."

Suas sobrancelhas se franziram. "O que há de errado, Júlia? Outro dia ruim no comitê de planejamento do baile de caridade?" Sua voz continha um traço fraco, quase imperceptível, de zombaria. Ele achava que minha vida era uma série de eventos frívolos.

Ele não estava totalmente errado. Costumava ser.

"Estou com dor de cabeça", menti, virando de costas para ele para colocar o copo na pia. Era a desculpa mais fácil. Ele sempre a aceitava.