Presa nas garras do inimigo

O ronco grave do motor do carro ecoava na noite, ritmando o som ansioso do coração de Pamela enquanto a cidade desfilava lentamente ao seu lado, cada luz, prédio e sombra um convite desconcertante para encarar um passado que ela julgava ter deixado para trás. Algo dentro dela se agitava, uma mistura inquietante de expectativas e medos, à medida que a estrada serpenteava rumo à mansão que ela não via desde tantas luas atrás.

Segurava o celular com unhas brancas, sua única conexão com uma realidade que teimava em se desfazer. As mensagens da assistente do pai brilhavam dolorosamente na tela — lembretes insistentes e urgentes da tragédia que se abatera sobre sua vida. A voz daquela auxiliar, outrora firme e profissional, tremia agora, carregando nas sílabas a sombra do temor.

— Senhorita Pamela, seu pai sofreu um atentado. A senhora precisa voltar imediatamente.

Aquelas palavras ecoavam em seus ouvidos como um martelo que não queria cessar, e a incerteza vinha junto, invadindo seu peito como uma tempestade silenciosa. O que acontecera? Como aquele homem que ela havia conhecido como forte e invulnerável estivera tão vulnerável? Fugir para longe já não parecia uma opção, embora o desejo de escapar daquele mundo sufocante e cruel ardia em cada fibra do seu ser.

Enquanto o carro tomava a última curva, Pamela ficou presa num torvelinho de sentimentos: a nostalgia gostosa das lembranças boas que não sabia se ainda existiam, a angústia daquilo que provavelmente encontraria e a raiva latejante de ter sido afastada de tudo por tanto tempo.

O peito apertava tanto que parecia querer implodir; nessa junção de emoções conflitantes, o passado, presente e futuro se misturavam como chamas que ameaçavam consumir o que restava de seu mundo seguro.

Quando os imensos portões da mansão rangendo lentamente se abriram, foi como se estivesse cruzando a entrada para um túmulo onde jaziam todas as esperanças que tinha. A cena que a aguardava não era de boas-vindas, mas a fria realidade de uma guerra invisível travada há muito tempo.

Em volta, homens de terno trajavam semblantes impossíveis de decifrar; viaturas com luzes intermitentes desenhavam sombras dançantes nas estruturas elegantes da casa. No centro da agitação, um lençol branco cobria um corpo que – num golpe surdo ao seu coração – ela reconheceu como sendo o pai.

Martins: — Senhorita Pamela, sou Martins, chefe da segurança. Seu pai pediu que trouxéssemos a senhora com urgência.

Ela ergueu o olhar, lutando para que a frieza não a dominasse, e então seus olhos caíram sobre a figura do pai. Pálido, inconsciente, suas feições beijadas pelo fio escuro da dor, seu sangue manchando o silêncio ao redor. A força que outrora sentira parecia agora um eco distante.