A Escolha de Isabel

A Escolha de Isabel

Gavin

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Capítulo

Quando o médico disse que o meu filho, Leo, tinha morrido, o meu mundo desabou. Eu estava no hospital, o chão frio sob os meus pés, enquanto as notícias da TV falavam de um colapso na mina. Forçando-me a levantar, fui procurar a minha esposa, Isabel. Encontrei-a no quarto do irmão, Miguel, ferido mas vivo. A voz dela era de alívio, a do meu sogro, de orgulho: "Fizeste bem, Isabel. A família vem sempre em primeiro lugar." Quando entrei, os olhos dela não tinham tristeza, apenas irritação. "O que estás a fazer aqui, Afonso?", perguntou. "O nosso filho está morto, Isabel," respondi, a minha voz estranha. A resposta dela foi um murro no estômago: "Eu sei. Foi um acidente terrível. Mas agora, o Miguel precisa de mim!" Um acidente terrível. Era assim que ela descrevia a morte do nosso único filho, por quem ela não esteve lá. "Onde estavas tu, Isabel?" "Ele ligou-te. Estava com febre alta." "O Miguel ligou-me primeiro! Ele estava preso na mina! Tive de o ir ajudar!" Ela escolheu o irmão, ferido com um tornozelo torcido, em vez do nosso filho de seis anos que pedia ajuda. O Leo não ia querer isto? O Leo não estava morto se ela não o tivesse abandonado. Ela atirou as coisas dele para o lixo, cuspiu que eu era fraco, que a culpa não era dela. O tapa dela queimava na minha bochecha. Como ela se atreveu a dizer isso? Decidi. Não tinha mais nada a perder. O divórcio estava à mesa e, desta vez, eu não desistiria até que ela perdesse tudo.

Introdução

Quando o médico disse que o meu filho, Leo, tinha morrido, o meu mundo desabou.

Eu estava no hospital, o chão frio sob os meus pés, enquanto as notícias da TV falavam de um colapso na mina.

Forçando-me a levantar, fui procurar a minha esposa, Isabel.

Encontrei-a no quarto do irmão, Miguel, ferido mas vivo.

A voz dela era de alívio, a do meu sogro, de orgulho: "Fizeste bem, Isabel. A família vem sempre em primeiro lugar."

Quando entrei, os olhos dela não tinham tristeza, apenas irritação.

"O que estás a fazer aqui, Afonso?", perguntou.

"O nosso filho está morto, Isabel," respondi, a minha voz estranha.

A resposta dela foi um murro no estômago: "Eu sei. Foi um acidente terrível. Mas agora, o Miguel precisa de mim!"

Um acidente terrível. Era assim que ela descrevia a morte do nosso único filho, por quem ela não esteve lá.

"Onde estavas tu, Isabel?" "Ele ligou-te. Estava com febre alta."

"O Miguel ligou-me primeiro! Ele estava preso na mina! Tive de o ir ajudar!"

Ela escolheu o irmão, ferido com um tornozelo torcido, em vez do nosso filho de seis anos que pedia ajuda.

O Leo não ia querer isto? O Leo não estava morto se ela não o tivesse abandonado.

Ela atirou as coisas dele para o lixo, cuspiu que eu era fraco, que a culpa não era dela. O tapa dela queimava na minha bochecha.

Como ela se atreveu a dizer isso?

Decidi. Não tinha mais nada a perder.

O divórcio estava à mesa e, desta vez, eu não desistiria até que ela perdesse tudo.

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No dia do terceiro aniversário do meu filho, Lucas, o meu marido, Pedro, simplesmente não voltou para casa. Preparei o seu bolo favorito e enchi a sala com balões azuis, enquanto Lucas esperava, adormecendo no sofá com o seu pequeno carro de corrida. Liguei para o Pedro dezenas de vezes, mas só encontrei o silêncio do telemóvel desligado. O meu coração afundava a cada tentativa falhada, até que a campainha tocou, já perto da meia-noite. Corri para a porta, com a esperança a reacender-se, mas não era ele. Eram dois polícias, com expressões sérias, que trouxeram a notícia: Pedro sofrera um acidente de carro, estado crítico. O mundo parou, as palavras ecoavam na minha cabeça: "crítico", "acidente". Mas a próxima frase atingiu-me como um raio: "Havia outra pessoa no carro... uma mulher. Infelizmente, ela não sobreviveu." O nome dela? Clara Bastos. A ex-namorada de Pedro, aquela que ele jurou ter ficado no passado. Antes que eu pudesse processar a traição, a minha sogra, Dona Alice, subiu as escadas, o seu medo transformado em raiva pura. "A culpa é tua! Tu nunca o fizeste feliz! A Clara era o verdadeiro amor da vida dele! Se ele morrer, a culpa é tua!" As palavras dela, o facto de que toda a minha vida tinha sido uma farsa, atingiram-me mais do que qualquer golpe físico. O nosso casamento, o nosso filho... Seríamos apenas um obstáculo? Uma mentira? Senti o meu telemóvel vibrar no bolso: uma notificação de transferência bancária. Pedro tinha transferido quase todo o nosso dinheiro da conta conjunta para a sua conta pessoal, horas antes do acidente. Ele não me estava apenas a deixar; estava a deixar-me sem nada. Num piscar de olhos, a minha vida desmoronou-se. Mas eu não me ajoelharia. Enquanto a minha sogra me amaldiçoava, senti uma raiva fria a crescer. Não olhei para trás. A batalha pela minha vida e pela do meu filho tinha acabado de começar.

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