Sete Anos de Mentira, Agora Rainha

Sete Anos de Mentira, Agora Rainha

Gavin

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Capítulo

Passei sete anos como a desenvolvedora fantasma por trás do império bilionário do meu marido. No nosso aniversário, descobri que nosso casamento era uma mentira. Ele já estava casado. Com a protegida que eu mesma treinei. Quando os confrontei, eles tentaram me assassinar e ao meu filho ainda não nascido, me deixando para morrer nas mãos de uma família de mafiosos. Mas cometeram um erro fatal: não sabiam que meu verdadeiro pai era um bilionário recluso do ramo da tecnologia que passou a vida inteira me procurando. E ele acabara de me encontrar.

Capítulo 1

Passei sete anos como a desenvolvedora fantasma por trás do império bilionário do meu marido. No nosso aniversário, descobri que nosso casamento era uma mentira. Ele já estava casado. Com a protegida que eu mesma treinei.

Quando os confrontei, eles tentaram me assassinar e ao meu filho ainda não nascido, me deixando para morrer nas mãos de uma família de mafiosos.

Mas cometeram um erro fatal: não sabiam que meu verdadeiro pai era um bilionário recluso do ramo da tecnologia que passou a vida inteira me procurando. E ele acabara de me encontrar.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Ana Monteiro:

A primeira carta chegou numa terça-feira, dentro de um envelope impecável e ridiculamente caro que parecia deslocado na minha caixa de correio abarrotada. Quase a joguei fora, pensando ser mais uma das muitas cartas de fãs de Heitor que, de alguma forma, chegavam ao nosso endereço particular.

Mas o meu nome estava nela. Ana Monteiro. Não Heitor Castilho.

A carta era de um escritório de advocacia do qual eu nunca tinha ouvido falar, informando que seu cliente, o Sr. Frederico Amaral, havia falecido e me nomeado como única beneficiária de seu patrimônio. Solicitava minha presença para a leitura do testamento. O valor estimado da herança era uma sequência de números tão longa que meu cérebro se recusou a processar.

Tinha que ser um engano. Uma pegadinha de muito mau gosto.

A segunda carta chegou uma hora depois, desta vez por um entregador estoico que exigiu minha assinatura. Esta era do Cartório de Registro Civil. Era uma única e devastadora página. Uma resposta a uma consulta que eu fizera semanas atrás, uma preocupação incômoda que eu tentara ignorar.

"Prezada Sra. Monteiro", dizia, as palavras frias e impessoais. "Em resposta à sua solicitação, informamos que nossos registros não mostram nenhuma certidão de casamento emitida para Ana Monteiro e Heitor Castilho."

Minha respiração falhou. Meus dedos ficaram dormentes, o papel tremendo.

Nenhum registro.

Sete anos. Eu estava com Heitor há sete anos. Eu era o fantasma em sua máquina, a arquiteta silenciosa por trás do império bilionário da Castilho Inovações. Ele era o rosto carismático, o visionário bonitão nas capas de revista. Eu era a programadora nas sombras, meu nome enterrado sob um passado do qual eu não conseguia fugir.

Uma ficha criminal. Era assim que chamavam. Anos atrás, assumi a culpa por um vazamento de dados massivo para protegê-lo, para impedir que sua empresa iniciante implodisse antes mesmo de ter a chance de decolar. Foi minha escolha. Eu o amava. E em troca, ele me prometeu o mundo. Ele me prometeu o para sempre.

"Vamos nos casar, Ana", ele sussurrou para mim naquela noite, seus braços um porto seguro na tempestade de luzes da polícia e desgraça pública. Estávamos em uma pequena e estéril repartição pública, o ar pesado com o cheiro de café fraco e desespero. Ele deslizou uma aliança de prata simples no meu dedo. "Uma cerimônia discreta. Só nós dois. Não será oficial no papel, não até essa bagunça com sua ficha ser resolvida, mas no meu coração, você será minha esposa. Para todo o sempre."

Eu acreditei nele. Construí seu império do nosso pequeno apartamento, meu código sendo a base de tudo que a Castilho Inovações se tornou. Eu era sua arma secreta, sua desenvolvedora fantasma. Ele era meu sol, minha lua, meu tudo.

A aliança de prata ainda estava no meu dedo. Um símbolo de uma promessa que, segundo o cartório, nunca existiu.

Meu celular vibrou contra o granito frio da ilha da cozinha. Um alerta de notícias. Olhei para baixo, meu coração um peso de chumbo no peito.

Uma foto de Heitor apareceu na tela. Ele estava de joelhos.

Não na minha frente.

Ele estava no gramado da mansão de seus pais em Campos do Jordão, um lugar onde eu nunca fora convidada. Ele segurava uma caixa de veludo e, dentro dela, um diamante tão grande que parecia obsceno. E ajoelhada diante dele, seu rosto uma máscara perfeita de surpresa chorosa e alegre, estava Karina Novaes.

Minha protegida. A executiva júnior que eu havia orientado pessoalmente, aquela que sempre me olhava com olhos grandes e cheios de admiração.

A manchete foi uma marretada no meu mundo já em pedaços: "Magnata da Tecnologia Heitor Castilho Pede Karina Novaes, Seu Amor de Longa Data, em Casamento, às Vésperas da Cerimônia."

Amor de longa data. Casamento.

O mundo girou. O ar sumiu dos meus pulmões, deixando um vácuo cru e ardente. Agarrei a borda do balcão, meus nós dos dedos brancos. Outro alerta apareceu. Um site de fofocas de celebridades. Tinha mais detalhes. Mencionava o casamento deles. O casamento legal, registrado, oficial. Datado de seis meses atrás.

Eu cambaleei para trás, minha mão voando para o meu estômago. Uma onda de náusea, aguda e ácida, subiu pela minha garganta. Não era apenas o choque. Era o segredo que eu guardava há duas semanas, um segredo que eu ia compartilhar com Heitor esta noite, no nosso aniversário de sete anos.

Eu estava grávida.

E meu mundo, o universo inteiro que eu construí em torno deste homem, acabara de ser obliterado por um único alerta de notícias.

Caí no chão, o azulejo frio um contraste gritante com o fogo que corria em minhas veias. As cartas, o alerta de notícias, o pedido de casamento - tudo se transformou em um vórtex de traição tão profundo que roubou o próprio ar que eu precisava para gritar. Ele não tinha apenas me traído. Ele havia construído uma mentira elaborada, uma fantasia de sete anos onde eu era a estrela, apenas para revelar que eu não passava de uma tola na plateia.

A última coisa que vi antes de minha visão escurecer foi o presente de aniversário que eu havia preparado para ele no balcão: um relógio feito sob medida, com a parte de trás gravada com as palavras: Meu Fantasma, Meu Amor, Meu Para Sempre.

Para sempre acabara de se tornar uma mentira.

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Observei meu marido assinar os papéis que poriam fim ao nosso casamento enquanto ele trocava mensagens com a mulher que realmente amava. Ele nem sequer olhou o cabeçalho. Apenas rabiscou a assinatura afiada e irregular que já havia selado sentenças de morte para metade de São Paulo, jogou a pasta no banco do passageiro e tocou na tela do celular novamente. "Pronto", disse ele, a voz vazia de qualquer emoção. Esse era Dante Moretti. O Subchefe. Um homem que sentia o cheiro de uma mentira a quilômetros de distância, mas não conseguiu ver que sua esposa acabara de lhe entregar um decreto de anulação de casamento, disfarçado sob uma pilha de relatórios de logística banais. Por três anos, eu esfreguei o sangue de suas camisas. Eu salvei a aliança de sua família quando sua ex, Sofia, fugiu com um civil qualquer. Em troca, ele me tratava como um móvel. Ele me deixou na chuva para salvar Sofia de uma unha quebrada. Ele me deixou sozinha no meu aniversário para beber champanhe com ela em um iate. Ele até me entregou um copo de uísque — a bebida favorita dela — esquecendo que eu desprezava o gosto. Eu era apenas um tapa-buraco. Um fantasma na minha própria casa. Então, eu parei de esperar. Queimei nosso retrato de casamento na lareira, deixei minha aliança de platina nas cinzas e embarquei em um voo só de ida para Florianópolis. Pensei que finalmente estava livre. Pensei que tinha escapado da gaiola. Mas eu subestimei Dante. Quando ele finalmente abriu aquela pasta semanas depois e percebeu que havia assinado a própria anulação sem olhar, o Ceifador não aceitou a derrota. Ele virou o mundo de cabeça para baixo para me encontrar, obcecado em reivindicar a mulher que ele mesmo já havia jogado fora.

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