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Alice Lewis
Eu não sei por quanto tempo fiquei ali sentada naquele banco duro, olhando para as paredes descascadas da sala de espera do hospital. O cheiro áspero de álcool e desinfetante parecia grudar na minha pele, e eu não conseguia mais distinguir se o aperto no meu peito era ansiedade ou pura exaustão. Minha mãe estava lá dentro, conectada a fios, tubos e esperanças mínimas. E eu... eu estava aqui fora, impotente.
Minha conta bancária estava no vermelho há meses, e a ideia de pagar por outro dia de tratamento parecia um insulto cruel. Por que insistem em cobrar tão caro pela vida? Eu só tinha vinte e dois anos. Não era para eu estar decidindo entre comprar remédios ou pagar a conta de luz.
Estava tão absorta em meus pensamentos que quase não percebi o homem que entrou na sala de espera. Quase. Ele tinha uma presença que não dava para ignorar, uma aura de autoridade que fez o ar parecer mais pesado. Alto, bem vestido, com um terno sob medida que provavelmente custava mais do que tudo o que eu tinha no armário. Seu olhar varreu a sala até pousar em mim, e ele caminhou direto na minha direção.
- Você é a... - Ele parou, como se precisasse reunir as palavras certas. - ...a filha de Clara?
Minha garganta secou. Ninguém chamava minha mãe de Clara. Para todos aqui, ela era apenas "a paciente do leito 8".
- Quem é o senhor? - perguntei, tentando manter o tom firme, mas soando mais desconfiada do que autoritária.
Ele se sentou ao meu lado, sem pedir permissão, e se inclinou para frente, com os cotovelos apoiados nos joelhos. Por um momento, pensei que ele fosse algum tipo de advogado ou algo assim. Mas então ele disse:
- Meu nome é Arthur Lacerda. Eu sou... seu pai.
Eu ri. Quer dizer, não foi um riso de verdade, mas aquele tipo de gargalhada histérica que explode quando algo simplesmente não faz sentido.
- Meu pai? - repeti, cruzando os braços. - Isso é uma piada? Porque, olha, hoje não é o dia.
Ele suspirou, como se esperasse aquela reação.
- Eu sei que parece absurdo, mas é verdade. Eu e sua mãe... tivemos uma história complicada. Minha família nunca aceitou nosso relacionamento, e nós acabamos nos separando antes de você nascer.
Eu o encarei, esperando que ele completasse a frase com algo mais convincente. Mas, em vez disso, ele puxou uma foto do bolso interno do paletó.
- Isso é ridículo... - comecei, mas minha voz morreu quando vi a imagem. Era uma garota. Ela parecia comigo, mas não exatamente. Os cabelos pintados de um loiro impecável, a pele impecável, roupas caras. Como uma versão de mim mesma em um universo paralelo onde eu não tinha que contar moedas.
- Quem é ela? - perguntei, minha voz falhando.
- Sua irmã gêmea, Aurora. Vocês foram separadas no nascimento.
Eu ri de novo, mas dessa vez foi mais amargo. - Claro. Uma irmã gêmea. Por que não? Isso é hilário. Você é rico, tem outra filha, e resolveu aparecer agora?
Ele se inclinou para trás e passou a mão pelo cabelo, como se estivesse tentando manter a calma.
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