foto de menina de 15 anos pelada

Por quinze anos, meu marido Ricardo e eu éramos o conto de fadas. O casalzinho do colégio que deu certo, o CEO de uma gigante de tecnologia e sua esposa dedicada. Nossa vida era perfeita.

Até que uma mensagem de texto chegou de um número desconhecido. Era uma foto da mão da assistente dele na coxa dele, na calça de terno que eu comprei para ele.

As mensagens da amante dele continuaram a chegar depois disso, uma tortura implacável de veneno. Ela mandou fotos dos dois na nossa cama e um vídeo dele prometendo me deixar. Ela se gabou de que estava grávida de um filho dele.

Ele chegava em casa e me beijava, me chamava de sua âncora, tudo isso enquanto cheirava ao perfume dela. Ele estava comprando um apartamento para ela e planejando o futuro deles enquanto eu fingia ter enjoo matinal por causa de ostras estragadas.

A gota d'água veio no meu aniversário. Ela mandou uma foto dele, ajoelhado, dando a ela um anel de compromisso de diamante.

Então eu não chorei. Mudei meu nome secretamente para Esperança, converti toda a nossa fortuna em títulos ao portador não rastreáveis e disse a uma instituição de caridade para esvaziar nossa casa de absolutamente tudo.

No dia seguinte, enquanto ele ia para o aeroporto para uma "viagem de negócios" para Paris com ela, eu voei para Portugal. Quando ele voltou para casa, encontrou uma mansão vazia, os papéis do divórcio e nossas alianças derretidas em um único pedaço de ouro disforme.

Capítulo 1

Eu me lembrei da primeira vez que Ricardo tocou no meu peito. Tínhamos dezesseis anos, espremidos no banco de trás do velho Corcel do pai dele, embaçando os vidros.

Ele era todo mãos nervosas e respirações trêmulas, se atrapalhando com o fecho do meu sutiã como se estivesse tentando resolver um quebra-cabeça no escuro.

No final, eu mesma tive que esticar a mão para trás e soltá-lo para ele. Ele ficou vermelho como um pimentão, mesmo sob a luz fraca da lua, e gaguejou um pedido de desculpas.

Foi engraçado. Foi fofo.

Por quinze anos, ele foi o único. O garoto que não conseguia abrir um sutiã se tornou o CEO de tecnologia que estampava capas de revistas.

Para o mundo, éramos o conto de fadas. O casalzinho do colégio que deu certo. Eliana e Ricardo Almeida. Uma marca. Um testemunho do amor duradouro em um mundo acelerado.

Nossa vida era perfeita.

Até que deixou de ser.

A mensagem de texto chegou numa terça-feira. Um número desconhecido.

Era apenas uma foto, sem palavras.

A mão de uma mulher, com as unhas pintadas de um rosa berrante, repousando sobre a coxa de um homem. A mão era esguia, jovem. Jovem demais.

A coxa estava coberta por uma calça de terno cinza-escura que reconheci instantaneamente. Eu tinha comprado para ele. Zegna. Para o seu trigésimo segundo aniversário.

No pulso da mulher havia uma pulseira de ouro delicada com um único e minúsculo dente de tubarão.

Senti o ar sumir dos meus pulmões.

Aquela pulseira. Eu já a tinha visto antes.

No pulso de Jéssica Salles, sua assistente executiva. Ela a exibira na festa de verão da empresa, com um sorriso um pouco brilhante demais, seus olhos demorando-se em mim um pouco demais.

Meu coração começou a bater num ritmo frenético e doloroso contra minhas costelas.

Não podia ser.

Mas era.

Meu primeiro impulso foi gritar. Jogar meu celular contra a parede. Ligá-lo e exigir uma explicação para a imagem que se gravava a fogo no meu cérebro.

Eu não fiz nada disso.

Respirei fundo, um suspiro trêmulo, e engoli a fúria. Fiquei olhando para a foto até os detalhes se tornarem um borrão, até o enjoo no meu estômago se transformar em um nó frio e duro.

Será que algo daquilo foi real? Nossos quinze anos? O garoto no banco de trás do Corcel? O homem que me beijou de despedida esta manhã?

No dia seguinte, dirigi até o Fórum central. O prédio era antigo e cheirava a poeira e café velho.

Caminhei até o cartório, meus passos firmes e medidos.

— Gostaria de entrar com um pedido de mudança de nome — eu disse à mulher atrás do balcão.

Ela ergueu os olhos, os óculos empoleirados na ponta do nariz.

— Por qual motivo?

— Motivos pessoais — eu disse, com a voz vazia.

Ela ergueu uma sobrancelha, analisando minhas roupas, minha bolsa. Eu era Eliana David, esposa de um bilionário. Mulheres como eu não mudavam de nome assim, do nada.

— Você está em perigo? Tem a ver com violência doméstica?

— Não — eu disse. A mentira tinha gosto de cinzas, mas era necessária. Não se tratava de perigo. Tratava-se de apagar o passado. — Eu só quero um nome novo.

— Que nome você tem em mente?

— Esperança — eu disse, a palavra soando estranha na minha língua. — Esperança Monteiro. — Monteiro era o nome de solteira da minha mãe. Um nome que pertencia a mim, e somente a mim.