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Maxon:

— Maxon, é o Simon!

A voz de Madeleine Prescott ecoou do outro lado da linha, fazendo minhas mãos tremerem.

Ela nunca me ligava. Era como se eu nem sequer fosse seu filho, mas, desta vez, ela ligou. E quando o telefone tocou naquela manhã cinzenta e fria, eu soube, antes mesmo de atender, que minha vida nunca mais seria a mesma.

Senti meu corpo inteiro tremer ao ouví-la falar o nome dele.

— O que aconteceu com o Simon?

Perguntei, a voz mais baixa e mais tensa do que eu pretendia.

— Filho, o Simon, ele... a voz dela parecia pesada, embargada do outro lado

— Ele morreu…

"Ele o que?"

As palavras não entraram de imediato na minha cabeça. Ecoaram, flutuaram no ar, como se fossem irreais demais para serem assimiladas.

O celular escorregou da minha mão, caindo no chão com um som seco. Agarrei-me à cabeceira da cama para não cair junto, mas minhas pernas cederam. Sentei-me no chão frio, sem ar, sem rumo.

Era como se adagas invisíveis me atravessassem o peito, uma após a outra. Não.

Não podia ser verdade.

O Simon não podia estar morto. Ele era forte, era luz, era vida. Ele era a única parte de mim que ainda era pura.

Como essa parte de mim poderia não existir mais nesse mundo?

Não era verdade. Eu me recusava a acreditar.

— Não é possível! — Murmurei, em negação.

— Como poderia ser? Não é verdade.

Não fazia nem vinte e quatro horas desde a última vez que conversamos. Eu podia ouvir o som da sua risada ainda fresca em meus ouvidos, como se ele estivesse ali, ao meu lado.

Como poderia ter desaparecido assim, sem aviso, sem despedida?

Atordoado pela notícia, deixei que meu corpo escorregasse para o chão, a memória da última vez que nos falamos me invadindo sem piedade.

— Ninguém mais se comunica por cartas! Reclamei

— Por que insiste em me escrever, se podemos conversar normalmente por telefone?

— Por telefone não parece sincero, é artificial demais! Ele respondeu, rindo.

— E além do mais, eu gosto de escrever.

— Uma carta demora semanas para chegar até aqui! Resmunguei

— Uma ligação leva segundos. Conversamos em tempo real.

— Mas escrever uma carta é bem mais sincero! Ele rebateu, e eu podia jurar que ouvi o sorriso na voz dele.

— Mas, mudando de assunto, faltam apenas dois meses...

— Dois meses para o quê? Perguntei, confuso.

— Não se faça de desentendido, você sabe muito bem do que eu estou falando, Maxon! — disse ele, um pouco irritado.

— Simon, do que está falando? Questionei novamente.

— Do que mais séria senão o nosso encontro anual, finalmente está chegando! Respondeu, entusiasmado.

— Eu não acredito que você se esqueceu, Maxon!

Não consegui segurar o sorriso que escapou, mesmo estando à milhões de quilômetros de distância.