o colecionador docero pdf

Parte 1

Angelinna Fagundes

SINOPSE

Rico. Recluso. Perigoso.

Emerson LeBlanc não entra muito na sociedade. Ele só se aventura em

busca de novas peças de arte para sua coleção. Começa com uma pintura

assustadora. Então ele conhece a artista...

Inocente, Daphne Morelli é mais requintada do que qualquer coisa que

ele já viu.

Ele se torna obcecado por ela.

Não importa que ela seja uma pessoa viva, respirando com suas próprias

esperanças e sonhos.

Ela será o complemento perfeito para sua coleção.

CAPÍTULO 1

Emerson

Início de inverno. No final dia. Um bom momento para a luz. No

inverno, a hora dourada dura mais. Faz melhores fotos, se você se importa com esse tipo de coisa. Nunca me interessei por fotos. Não há interpretação tátil suficiente entre artista e assunto. Um clique de um obturador, alguns ajustes no Photoshop – dificilmente consigo encontrar algo evocativo nisso.

Os temas, porém. Qualquer coisa pode ser o tema de uma

fotografia ou de uma pintura. Veja este quarteirão, por exemplo. Quem estiver prestando atenção notará ângulos de luz chegando à calçada do beco próximo. A frieza suave da sombra que se aprofunda. O frio chegou mais cedo este ano, mas não a neve. Folhas quebradiças grudam em pedaços de concreto. O sol colhe e escolhe entre as cascas mortas, dando brilho aos sortudos. Nuvens finas puxam o céu para mais perto do edifício, os fundos dourados polidos pelo sol. Arranha-céus retos interrompem as curvas ao longe.

Não estou preocupado com essa distância. Até que ponto a rua

se estende até chegar ao meio de Manhattan, onde esses prédios retêm mais do céu. A distância que me preocupa agora é o número de quarteirões até ao meu destino.

Seis blocos.

A luz paira sobre um borrifo de vidro quebrado na estrada. Do

outro lado da rua, um par de adolescentes em casacos bufantes com a pretensiosa calça de uniforme da marinha por baixo aponta para a ruptura. Tráfego moderado a centímetros dos fragmentos. Um táxi amarelo sem graça passa pela abertura do beco. Sua cor é trazida à vida para um sopro. Então — de volta à sombra. Se isso fosse uma pintura, este seria o momento de capturar. Tudo nesta pequena cena está a caminho do escuro para o escuro. Cinzas às cinzas, e tudo isso. Mas tudo passa um momento singular em uma rajada de sol.

Uma mulher sai do beco.

No momento em que ela entra em cena, minha perspectiva

muda. Não há mais adolescentes. Não há mais garrafas quebradas. Todos esses detalhes desnecessários distraem o novo foco. Tudo descartado em um instante.

Ela é o tema agora, a rua da cidade um pano de fundo para ela.

Luz dourada no cabelo preto. Um casaco de lã fina, beliscado em

sua cintura. Seus cachos ficam definidos contra o cinza da lã. Passos rápidos sugerem que ela sabe para onde está indo. Uma bolsa de couro salta contra seu quadril, mas ela não a agarra.

Ela não tem medo.

Poderia estar fingindo, suponho. Fingindo que não há ameaça para ela aqui na rua e no mundo. Ela pode estar projetando intencionalmente que está à vontade. O que vai ser? A maneira como se move não parece fingir. O propósito de seu movimento é real, pelo menos. A mulher de cabelos pretos não é tímida em seus passos. Não verifica seu telefone para obter instruções. Sem distrações.

A mulher sai da luz.

Eu espero que ela recue para o fundo, agora que está fora de

todo aquele calor. Todo aquele dourado. Na sombra, sua pelagem é mais urze, mas seu cabelo continua o mesmo preto profundo. Na sombra, ela é como a lasca de luz ao redor de uma porta fechada. Em um quarto escuro, é tudo que você pode ver.

Não consigo tirar os olhos dela.

Talvez seja uma decisão consciente segui-la. Talvez não. De qualquer forma, quero saber para onde ela está indo. Atravesso o beco. Ela se move graciosamente pelo próximo quarteirão. Eu não acelero para pegá-la. Uma má ideia, quando se trata de mulheres na rua. Qualquer mudança no ritmo as coloca em alerta. O tamanho pequeno desta mulher funciona a meu favor. Meus passos são muito mais longos. Não preciso me apressar.

Ela verifica o tráfego no cruzamento seguinte, apesar do brilho

branco do sinal de caminhada. Alguém a ensinou a ser cuidadosa. Olha para ambos os lados. Não coloca toda a sua confiança nos sinais. Talvez seja por isso que não está com o telefone na mão. Embora... nada mais em suas mãos também. Nenhuma chave em seus dedos. Nada de punhos cerrados, pelo que posso ver.

A mulher sai, permanecendo no centro da faixa de pedestres, e

chega ao meio-fio oposto.

Estou com um pé fora da calçada quando um caminhão de

entregas branco - letras vermelhas desbotadas pintadas na lateral com estêncil antiquado, um escapamento barulhento - bloqueia meu caminho. Eu não posso vê-la.

A mão vermelha do sinal de caminhada me

avisa. Pare. Pare. Pare. Bem, eu parei, porra. O que mais quer? Eu me preparo para uma calçada vazia. Nenhum sinal da mulher. Desapareceu, tão rápido quanto apareceu.

Com um gemido metálico, o caminhão de entregas avança.

Lá... ela ainda está lá. Descendo a calçada daquele jeito dela. Quase flutuante, como se a rua larga e o céu alto não a incomodassem.

O sinal para o trânsito para que eu possa atravessar. Ela vira em

um beco.

Eu não tenho pressa. Passos medidos para o beco. A mulher não

está lá. Uma lixeira enferrujada está encostada na parede, suas bordas delineadas na hora dourada. Nenhuma silhueta pequena. Uma cadeira abandonada lança sua sombra de volta para mim. De volta para a porta. Três quartos do caminho para a lixeira. Impossível dizer a cor nesta luz. Azul escuro, talvez, ou ardósia. Não há outras portas deste lado do beco.

Na calçada, examino o prédio. Duas histórias. Tijolo gasto. Duas janelas estreitas no topo, ao lado de uma janela de sacada mais larga. Janelas de imagens abaixo. Em uma placa pode ler-se Motif Gallery.

Eu conheço esse lugar. Rústico. Vende arte pedestre que não me

dou ao trabalho de olhar. Participei de uma exposição de um escultor aqui dez anos atrás, antes de me decidir por pinturas. Já viu dias melhores.

Em nenhuma circunstância devo entrar nesta galeria. Eu deixei

tempo suficiente para andar os quinze quarteirões necessários e chegar a tempo para uma exibição privada em uma cobertura próxima. Prefiro exibições privadas. Exijo exibições privadas. Eu não apareço em galerias como esta.

Meu telefone vibra no bolso. Eu me sinto pego por isso,

ressentido com a porra da coisa.

Claro que é o nome do meu irmão mais velho na tela. Um frio formigante me percorre por dentro e o empurro para longe. Clico em rejeitar. Sinclair pode falar comigo outra hora.

Entro na galeria como se o telefonema fosse uma interrupção

grosseira de um plano totalmente formado. Paredes brancas a precisar de repintura. Um piso de madeira clara rangendo. Arte que não vale a tela exibida orgulhosamente sob buracos não preenchidos no gesso. Um homem atrás do balcão está absorto em escrever algo em um livro. Provavelmente algo extremamente artístico, a julgar pela boina e pela gola rulê preta. Ele olha da tela de seu telefone para o livro e de volta novamente. Estrabismo. Eu poderia perguntar sobre ela, mas não quero alarmá-lo. Uma mulher de cabelo preto com um casaco cinza. Eu a vi por quinze segundos e a quero.