Lady Wistley e as gardênias

Na minha própria festa de noivado, meu noivo, Franco, me abandonou. Ele me deixou sozinha em um salão cheio de convidados para correr para o lado de outra mulher, Karina, a que ele realmente amava.

Ele me chamou de interesseira, de parasita agarrada ao nome de sua família, e me acusou de fingir uma doença só para chamar sua atenção.

Mas ele nunca soube da verdade. Ele nunca soube do segredo que eu carregava: um diagnóstico de leucemia terminal que recebi apenas dois dias antes de ele me humilhar.

Ele nunca soube que a noite que ele chamou de um erro de bêbado, a noite que ele cuspiu com nojo, me deixou grávida de seu filho.

E ele certamente nunca soube que, enquanto cuidava da falsa crise de ansiedade de Karina, eu estava em um quarto de hospital estéril, sozinha, interrompendo a gravidez do nosso bebê para ter uma chance de lutar por uma vida que ele fez questão de transformar em um inferno.

Eu pensei que minha morte seria o fim da nossa história, uma libertação final e silenciosa de sua crueldade.

Mas quando abri os olhos novamente, eu estava de volta à nossa festa de noivado, o perfume de dama-da-noite enchendo o ar, momentos antes de ele sair e estilhaçar minha vida pela primeira vez.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Helena Medeiros:

O perfume de dama-da-noite deveria me acalmar, mas só apertava o nó no meu estômago. Eu sabia que Franco não queria estar aqui. Não comigo. Minha festa de noivado. Que piada.

Ele estava do outro lado do salão de festas, seu olhar vagando pela multidão. Não para mim, sua noiva, mas procurando. Sempre procurando por outra pessoa. A frieza dele era uma dor familiar, uma pontada surda com a qual eu aprendi a conviver. Isso não a tornava menos dolorosa.

Eu o observava, meu coração um espaço oco no peito. Ele dizia que me amava, mas seus olhos nunca encontravam os meus com o mesmo calor que guardavam para... para ela. Eu sabia a verdade, mesmo que me recusasse a dizê-la em voz alta.

Então, o celular dele vibrou. Uma vibração aguda e insistente que cortou o murmúrio educado da conversa. O rosto de Franco, geralmente tão controlado, se desfez em uma máscara de pânico. Ele nem tentou esconder.

"Preciso ir", ele murmurou, já se movendo em direção à porta. Sua voz era um sussurro áspero, cheio de uma urgência que não tinha nada a ver comigo.

Eu estendi a mão, agarrando seu braço. "Franco, espere. O que há de errado?"

Ele puxou o braço com força, como se meu toque o queimasse. "É... complicado. Alguém precisa de mim. Mais do que você precisa agora." As palavras foram como um tapa, cruas e dolorosas.