Um Contrato De Hortênsia

​O mês de dezembro em Gramado não era apenas uma data no calendário; era um estado de espírito. O cheiro de chocolate quente e canela pairava no ar, misturando-se à fragrância dos pinheiros reais que adornavam a Rua Coberta. No entanto, para Clarice Luz, o Natal cheirava a suor, tinta fresca e a urgência de boletos vencidos.

​Clarice estava no topo de uma escada de cinco metros, equilibrando-se com uma agilidade que desafiava a gravidade. Suas mãos, sujas de glitter dourado, prendiam as últimas esferas de cristal na árvore monumental que ocupava o centro do lobby do Grand Cavalcanti, o hotel mais luxuoso da Serra Gaúcha.

​- Só mais uma, Clarice... não olhe para baixo, não olhe para baixo - sussurrou para si mesma, prendendo o lábio inferior entre os dentes.

​Ela era uma explosão de vida em meio à sobriedade do hotel. Usava um macacão jeans manchado, o cabelo cacheado preso num coque bagunçado com alguns fios escapando para emoldurar o rosto corado pelo esforço. Clarice não apenas decorava; ela contava histórias com os enfeites. Para ela, cada luzinha era um desejo de alguém que buscava felicidade.

​Lá embaixo, as portas automáticas de vidro se abriram, deixando entrar uma lufada de ar frio e uma presença que fez a temperatura do lobby cair dez graus, ou talvez subir, Clarice não sabia dizer.

​Bento Cavalcanti caminhava como se fosse o dono não apenas do hotel, mas do mundo. O terno grafite, sob medida, realçava seus ombros largos e a postura impecável. O rosto era uma escultura de linhas duras: mandíbula marcada, nariz aristocrático e olhos que tinham a cor do oceano em um dia de tempestade - um azul profundo, frio e penetrante.

​Ele parou no centro do lobby e franziu o cenho, olhando para cima.

​- Quem permitiu que essa estrutura fosse montada agora? O check-in VIP começa em vinte minutos - a voz de Bento era um barítono rico, mas seco como um deserto.

​Clarice, lá no alto, cometeu o erro de olhar. O impacto visual de Bento foi como um soco no estômago. Ele era absurdamente bonito, de uma forma que doía olhar por muito tempo.

​- Sr. Cavalcanti, a gerência de eventos autorizou - explicou o supervisor, gaguejando. - É a Clarice, a melhor decoradora da região. Ela está terminando.

​Bento estreitou os olhos, focando na figura feminina empoleirada na escada. Clarice sentiu o olhar dele percorrer suas pernas, a cintura marcada pelo cinto de ferramentas e parar em seu rosto. Ela não se intimidou. Abriu um sorriso largo, aquele que costumava desarmar até os clientes mais ranzinzas.

​- Bom dia, Sr. Cavalcanti! Não se preocupe, o brilho extra não vai atrapalhar seus convidados. Na verdade, acho que o senhor está precisando de um pouco dele.

​Um silêncio mortal caiu sobre o lobby. Ninguém falava assim com Bento. Ele deu dois passos à frente, parando na base da escada.

​- Você está atrasada, senhorita...?

- Clarice. Só Clarice. E não estou atrasada, estou aperfeiçoando. O Natal não é uma linha de montagem, é um sentimento.