Meu doce vampiro

Nina narrando:

Fogo…

Um fogo intenso percorreu minhas veias enquanto um grito saía de minha boca involuntariamente. Eu me contorcia de dor no terreno áspero e irregular da floresta, implorando por ajuda em uma tentativa inútil de ser salva dessa tortura.

Eu estava queimando. Era como se alguém tivesse me queimado em chamas depois de me envolver em poliéster e agora estivesse assistindo ao show sentado à margem, curtindo minha queima com um sorriso malicioso no rosto.

Um grito alto saiu da minha boca quando mais uma vez fui forçada a suportar a queimação que atualmente visava me destruir. Cada parte do meu corpo, cada centímetro da minha pele gritou de terror quando senti que as partes do meu corpo estavam pegando fogo, e fiquei acordada, incapaz de fazer nada a respeito.

O que eu fiz para merecer isso? Eu não conseguia me lembrar de nenhum incidente como tal que me tornasse elegível para isso na vida. Claro, eu menti algumas vezes e até falei rudemente com outras pessoas nas raras ocasiões, mas tinha certeza de que isso não justificava isso. Eu nunca roubei um centavo, ou desnecessário dizer, matei um ser humano ou animal. Este era o inferno na terra, um purgatório inimaginável sem caminho que levasse ao céu e nenhum caminho deixado para escapar do referido purgatório.

Eu queria uma saída. Eu implorei por uma saída, para quem estivesse lá fora e pudesse ouvir esse meu pedido. A morte teria sido melhor do que isso - o que quer que eu estivesse passando agora.

Fechei os olhos com mais força enquanto minhas mãos estavam ao meu lado agarrando os fios curtos de grama que estavam ao meu redor em uma tentativa inútil de aliviar a dor. Pensamentos de um James preocupado procurando por sua filha adolescente que desapareceu em seu primeiro dia em Sin City, e uma Emma tensa com o coração partido quando ela soube dessa notícia filtraram pela minha mente tornando tudo ainda mais pior do que já era, fazendo um grito alto e doloroso sai da minha boca.

— Oh Deus. — lamentei para mim mesmo. 

O pensamento de James pensando e se culpando por sua filha deixá-lo e desaparecer, ou fugir, dependendo se eles encontraram meu corpo, foi o suficiente para piorar meu estado de espírito. Ele era um bom pai, um pouco fora de toda a experiência de paternidade e de como fazer - o que fazer, mas, novamente, Emma não era melhor. Ela provavelmente era pior do que James quando se tratava de ser mãe. Claro que ela me amava e cuidava de mim, mas infelizmente o amor não pagava as contas, nem pagava as aulas de balé ou artes que eu tive que parar de fazer porque não podíamos mais pagar.

Não me interpretem mal. Eu amava Emma, mas em algum lugar no fundo eu estava feliz por ficar longe dela. Ela não tinha ideia de como ser mãe, ou um adulto responsável por isso. Ela gastava todo o seu salário em um par de sapatos ou em uma bolsa chique de grife que viu por apenas dois minutos durante sua curta caminhada de volta para casa da escola primária onde trabalhava como professora nos primeiros dias do mês, ignorando o fato de que precisávamos desse dinheiro para pagar a mercearia e outras necessidades básicas. 

Ela não estava fazendo isso de propósito, no entanto. Isso nunca passaria pela cabeça dela. Quando minha avó materna era viva e levou Emma e eu com ela após o divórcio de James e Emma, era ela quem cuidava de mim. Ela costumava brincar que Emma havia puxado ao pai (meu falecido avô), e ele era um idiota igual a Emma.

Aprendi muito com minha avó naqueles poucos anos em que ela viveu, inclusive como preparar refeições completas aos oito anos de idade ou como preencher um cheque e observar os prazos. Ela sabia que depois dela, Emma e a casa se tornariam indiretamente minha responsabilidade - algo que eu não tinha escolha a não ser aceitar. 

Eu amava minha mãe, e daí se ela era um pouco desmiolada. James era diferente. Ele era um adulto e sabia como se comportar como tal. Ele era responsável e sabia como administrar suas economias e ganhos. Ele também viveu mais ou menos sozinho por quase duas décadas de sua vida (ele saiu da casa de seus pais aos dezoito anos e estava casado há apenas um ano e meio quando Emma o abandonou, levando-me com ela). Claro, ele não sabia cozinhar ou limpar, mas nunca esperava que eu fizesse todas essas tarefas. Ele ficava igualmente feliz em comer na lanchonete ou pedir pizza todas as noites para o jantar, dane-se a saúde.

Na verdade, eu estava ansiosa para morar com ele. Eu queria experimentar aquela independência que eu sabia que morar com James me proporcionaria. Esta foi minha única chance de finalmente viver um pouco para mim, e agora isso aconteceu.

Não era justo.

Minha reclamação, porém, saiu na forma de incoerentes deturpações de besteira.

A queimação dentro de mim aumentava a cada momento que passava. Onde diabos eu estava? E o mais importante, o que diabos estava acontecendo comigo? Por que eu estava com tanta dor?

Eu tinha certeza de uma coisa, no entanto. Foi inteiramente culpa dele.

Foi tudo culpa de Bruce Crapper.