carta de amor aos mortos

Por dez anos, esperei que meu amor de infância, Heitor, se casasse comigo. Mas todo ano, nosso futuro era adiado por um ridículo ritual de família em que ele precisava tirar uma carta de tarô da "Sorte". Por três anos, ele tirou a carta do "Azar", suportando penitências brutais que o deixaram cheio de cicatrizes e quebrado. Eu acreditava que era o destino.

Então, no quarto ano, eu o vi tirar a carta da Sorte. Meu coração disparou. Estávamos finalmente livres. Mas em um movimento rápido e treinado, ele a trocou por uma do Azar, escolhendo mais sofrimento. Fiquei paralisada de choque.

Mais tarde, ouvi-o confessar ao seu primo. Ele vinha trocando as cartas há quatro anos. Ele não podia se casar comigo ainda por causa de sua assistente, Ariela. Ela havia ameaçado fazer algo drástico se ele a deixasse. Ele disse que devia isso a ela.

Meu mundo desmoronou. Cada chicotada que ele levou, cada momento de dor que compartilhei, era uma mentira. Uma farsa encenada para outra mulher. Ele havia escolhido a culpa que sentia por ela em vez do amor que sentia por mim.

Ele até me acusou de uma crueldade monstruosa baseada nas mentiras dela, gritando: "Não acredito que perdi dez anos com alguém tão vingativa. Peça desculpas à Ariela. Agora."

Aquele foi o momento em que soube que o homem que eu amava tinha desaparecido. Então, eu fui embora. Voei para o Rio de Janeiro e me casei com outro homem.

Mas assim que encontrei meu novo começo, Heitor invadiu o local, seus olhos selvagens de arrependimento, implorando para que eu voltasse. E logo atrás dele estava Ariela, seu rosto contorcido pela loucura, uma faca brilhante na mão.

Capítulo 1

Meu estômago despencou, uma pedra fria e dura afundando dentro de mim enquanto eu observava a mão de Heitor se mover, rápida e treinada, trocando a carta da sorte por uma de mau agouro. O baralho antigo e gasto, abençoado por gerações pela matriarca da família Lacerda, continha nosso destino, ou assim eu pensava. Por três anos, ele manteve Heitor cativo, forçando-o a penitências exaustivas, adiando nosso futuro. E agora, diante dos meus olhos, ele estava orquestrando nossa ruína.

Era o quarto ano desse ritual ridículo, uma tradição familiar sagrada que ditava que Heitor, o herdeiro da dinastia Lacerda, só poderia se casar com seu amor de infância – eu – depois de tirar uma carta de tarô da "Sorte". Ele havia falhado três vezes. Cada falha vinha com um preço.

No primeiro ano, Heitor tirou a carta do "Azar". Ele foi submetido a uma semana de meditação solitária e jejum no desolado refúgio da família na serra de Petrópolis. Ele voltou esquelético, seus olhos fundos, e desabou no momento em que me viu, o que o levou ao hospital por dias. Eu odiava aquele ritual. Era bárbaro.

No segundo ano, ele a tirou novamente. Desta vez, a penitência foi física. Suas costas foram açoitadas, não com um chicote, mas com cordas antigas e nodosas, deixando vergões grotescos que levaram meses para cicatrizar. Ele não gritou uma única vez, mas eu ouvi seus gemidos abafados por trás das portas fechadas da capela da família. Senti cada golpe profundamente na minha própria carne. Implorei à mãe dele para parar, mas ela foi inflexível, seu rosto uma máscara de pedra.

No terceiro ano, a carta, novamente, foi "Azar". A punição então foi uma provação de uma semana no gelo, onde ele foi submerso em riachos de montanha quase congelantes, despido de calor e conforto. Ele quase morreu de hipotermia. Lembro-me dos médicos balançando a cabeça, sussurrando sobre danos irreversíveis aos órgãos. Sentei-me ao lado de sua cama, segurando sua mão, lágrimas escorrendo pelo meu rosto, ouvindo sua respiração fraca e irregular. Ele olhou para mim, seus lábios azuis, e conseguiu um sorriso fraco. "Só mais um ano, Laura", ele sussurrou, "então estaremos finalmente livres."

Eu acreditei nele. Eu sempre acreditei. Cada vez, ele emergia mais fraco, mas sua determinação, ele afirmava, queimava mais forte. Ele me amava. Tinha que amar. Estávamos destinados.

Este ano, eu não suportaria vê-lo sofrer sozinho. Eu tinha chegado, determinada a compartilhar sua penitência, a provar meu amor inabalável e convencer sua família rígida de que nosso vínculo era mais forte do que qualquer superstição. Deslizei para as sombras da capela da família, meu coração batendo forte, bem no momento em que a matriarca colocou o baralho de cartas diante dele.

Ele fechou os olhos, respirou fundo e tirou uma carta.

Meu coração saltou. A carta, mesmo à distância, brilhava com uma luz dourada. O rosto severo da matriarca suavizou, um leve sorriso tocando seus lábios. Era a da sorte. Estávamos finalmente livres. Uma onda de alívio me invadiu, tão potente que quase dobrou meus joelhos.

Então, a mão de Heitor, tão familiar, tão amada, moveu-se com um movimento sutil e treinado. A carta dourada desapareceu, substituída por uma opaca e sombria. A carta do "Azar". Minha respiração ficou presa na garganta. Eu não conseguia emitir um som. Meu corpo inteiro congelou, cada músculo travado, minha mente uma tela em branco, aterrorizada.