baixar livro Ensaio sobre a Lucidez de José Saramago pdf

Recusei uma bolsa integral na USP para seguir meu namorado de dez anos até o Rio de Janeiro.

Achei que meu sacrifício fosse a prova suprema de amor, até ouvi-lo rindo com o melhor amigo na cozinha.

Ele falava em francês, confiante de que sua namorada "básica" e "simplória" não entenderia uma única palavra.

— *Elle était juste une pratique*, — ele zombou, a voz pingando desdém. — Ela foi só um treino. Uma sessão de aquecimento. Só isso.

Meu sangue gelou nas veias.

Ele continuou, explicando que eu não passava de um "estepe", uma garantia segura para manter a cama quente enquanto ele perseguia seu verdadeiro alvo: uma modelo famosa chamada Bella.

Ele afirmou que eu era patética, leal como um cão, e que jamais o deixaria.

A ironia?

Eu passei anos estudando francês em segredo para impressionar a avó dele.

Eu entendi cada insulto. Cada sílaba de desprezo.

Não o confrontei.

Não fiz um escândalo.

Simplesmente caminhei até o quarto, cancelei minha matrícula na universidade do Rio e aceitei a oferta da USP.

Quando ele percebeu que seu "estepe" havia sumido, eu já estava em outro estado, e ele estava bloqueado em tudo.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Kiara:

O cheiro dele, uma mistura de almíscar e aquele perfume importado caríssimo, ainda estava impregnado na minha pele, um lembrete cruel das promessas sussurradas há apenas algumas horas. Ele havia jurado um futuro, uma vida entrelaçada, e eu, tola apaixonada, acreditei em cada palavra. Agora, o murmúrio baixo de sua voz vindo da sala, pontuado pelo tom mais grave de outro homem, cortava a paz frágil do apartamento antes do amanhecer. Félix e Diego. Seu melhor amigo, seu confidente. Meu estômago se contraiu. Eu deveria estar dormindo, aninhada a ele, mas uma inquietação persistente me manteve acordada, me levando à cozinha para beber água.

Foi então que eu ouvi. Não apenas as vozes, mas o ritmo rápido e cortado do francês. Meu sangue gelou, um pavor familiar se enroscando no meu estômago. Félix raramente falava francês quando eu estava por perto. Era sua linguagem privada, uma ferramenta que ele usava para exalar um ar de exclusividade, para marcar limites contra aqueles que ele considerava "de fora". Eu deveria ser "de dentro". Passei anos aprendendo francês, secretamente, meticulosamente, na esperança de impressionar sua formidável avó, Dona Helena, que adorava se comunicar na língua de Molière. Tinha sido minha homenagem silenciosa ao mundo dele, uma declaração muda do meu compromisso. Ele não sabia que eu entendia. Ele não podia saber.

— *Elle était juste une pratique, mon ami. Une séance d'entraînement. C'est tout.*