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O Canto da Redenção

O Canto da Redenção

A neve caía lá fora, mas o frio dentro do estúdio era ainda mais cortante, um frio que vinha dos ossos e congelava a alma. Eu sentia o gosto metálico de sangue na garganta, minha voz, antes um dom divino, agora apenas um sussurro rouco e dolorido, enquanto Pedro de Luca, o magnata da música, o homem que um dia curei, me forçava a cantar para um cadáver: o corpo congelado de Carolina. Ele gritava, seus olhos injetados de sangue, que eu a fizesse acordar, que a minha voz não era divina? Eu implorava para ele parar, que ela estava morta há um ano, que minha voz curava a alma, não ressuscitava os mortos. Mas Pedro rosnava que a culpa era minha, por tê-lo curado, por ter aceitado nosso casamento forçado, um pagamento que fizera Carolina cair no precipício. Eu cantei até minhas cordas vocais se romperem, até o sangue escorrer por meus lábios, manchando o vestido branco. Cantei até a escuridão tomar conta da minha visão, até meu último suspiro se perder no ar gelado, o arrependimento amargo sendo meu último pensamento. Então, tudo ficou silencioso. E de repente, eu abri os olhos novamente, na rica mansão de Luca, vendo Pedro jovem, quebrado pela depressão, e sua mãe me oferecendo uma fortuna para salvá-lo, como se a minha dor nunca tivesse existido. Eu conhecia aquele lugar, aquele dia. Mas desta vez, o medo se fora. A ingenuidade desaparecera, substituída por uma clareza cortante. "A inspiração do Sr. Pedro se foi", eu disse, olhando para o homem que me destruíra. "Ninguém pode trazê-la de volta." Minha voz, em vez de curar a alma dele, se tornou uma profecia gélida: "A melodia que ele tanto procura está no fundo de um precipício. Assim como a alma dele." Eu me recusei, mas ele era um monstro, e dessa vez, ele ia se destruir. Mal sabia eu que o passado não estava morto, apenas esperando sua chance de ressurgir.
Acordo Amargo: O Casamento de Sofia

Acordo Amargo: O Casamento de Sofia

Quando acordei, o cheiro a desinfetante e uma dor excruciante no tornozelo lembraram-me do acidente. O meu noivo, Pedro, estava ao lado da cama, aparentemente a cuidar de mim, mas o seu olhar era frio. "Acordaste?" a sua voz sem emoção cortava o ar. Em vez de preocupação, ele acusou-me de ser uma "grande deceção", de colocar a vida da minha mãe em risco e de adiar o nosso casamento, manchando a "reputação da sua família." Eu, que quase morri, era a culpada. A minha mãe, Clara, parecia estar a recuperar, mas a sua afeição por Pedro era inabalável, vendo-o como o genro perfeito. Dois dias depois, veio a notícia devastadora: o cancro da minha mãe regressara, mais agressivo. Foi aí que Pedro jogou a sua cartada final. "Eu pagarei pelo melhor tratamento, não importa o custo," disse ele, um sorriso triunfante nos lábios, enquanto a minha mãe se agarrava a ele como a um salvador. Eu estava encurralada. O meu sacrifício era a única esperança para a minha mãe. Eu vendera a minha alma para a salvar. "Eu caso contigo," disse, a minha voz vazia, "mas com uma condição." Ele sabia que tinha vencido. Perguntei-me: Como podia ele ser tão cruel? Como a minha própria mãe podia estar tão cega pelo seu "anjo"? Eu não tinha escolha, a não ser tornar-me a sua "esposa troféu" numa gaiola dourada. Mas, no dia do casamento, enquanto ele sussurrava "Agora és minha. Para sempre," algo quebrou dentro de mim. A raiva, fria e calculista, tomou conta. Eu casaria com ele, mas eu também encontraria uma forma de sair. E levaria a minha mãe comigo. A vida no luxo era uma prisão. Monitorizou os meus gastos, as minhas chamadas, as minhas saídas. Mas, em segredo, comecei a planear. Não, eu não pertencia a ninguém. E a minha vingança seria a liberdade.
Finalmente, Eu Escolho a Mim

Finalmente, Eu Escolho a Mim

No dia do nosso terceiro aniversário de casamento, eu e o Léo tínhamos uma reserva no nosso restaurante preferido. Cheguei lá, mas ele não estava. Em vez disso, encontrei a minha irmã mais nova, Sofia, com os olhos inchados e vermelhos. Confusa, perguntei: "Onde está o Léo?" Sofia, com a voz trémula, empurrou um relatório médico na minha direção. "Estou grávida. É do Léo. Nós… não queríamos que isto acontecesse." Senti o ar a faltar. Meu casamento de três anos desmoronou-se num segundo. O Léo ligou. "A Sofia já te contou? Sinto muito, Ana. Foi um erro. Mas ela está grávida. Não posso deixar o meu filho sem pai." Ele traiu-me com a minha própria irmã e pedia-me para ser "razoável". A minha mãe depois ligou, não para me consolar, mas para me culpar e defender a Sofia, a "sensível" que precisava de proteção. A sogra também entrou em cena, chamando-me de "fria" por não aceitar o "deslize" do Léo. Eles queriam que eu, a "forte", engolisse toda a dor e sacrifício. Eu era a mais forte? Pois bem, eu aguentava. "Mãe, não vou sacrificar a minha vida pela sensibilidade da Sofia. Desta vez, estou a pensar em mim." Assinei o divórcio, mesmo com o Léo a tentar arrastar o processo. Ele apareceu na porta do meu novo apartamento, a pedir para "resolver isto", a querer que eu criasse o filho da sua traição com a minha irmã. A audácia! "Tu e a Sofia fizeram as vossas escolhas. Agora têm de viver com elas. Ambos." Quando Léo, um homem que me traiu, mentiu e humilhou, apareceu à minha porta com um bebé nos braços, pedindo ajuda porque Sofia o tinha abandonado, ele esperava que eu fosse a "forte" mais uma vez. Era o filho dele. A responsabilidade dele. Finalmente, eu estava livre.
A Esposa, Sua Sentença de Morte

A Esposa, Sua Sentença de Morte

Hoje era meu quinto aniversário de casamento. Foi também o dia em que um médico me disse que eu tinha, no máximo, três meses de vida. Meu único rim restante estava falhando, uma complicação da cirurgia onde doei meu outro rim para minha esposa, a Senadora Eleonora Vasconcelos. Então eu a vi, saindo do Congresso Nacional, e não estava sozinha. Estava com Henrique Castilho, seu namorado da faculdade, e ele a beijou, um beijo longo e profundo, bem ali, na escadaria. Mais tarde, Henrique me encontrou, oferecendo vinte e cinco milhões de reais para que eu desaparecesse. Ele me olhou com desprezo, como se eu fosse algo que ele tivesse raspado da sola do sapato. Lembrei de ter ouvido Eleonora dizer a Henrique: "Não é amor. É... gratidão. Uma responsabilidade." Meu amor era uma mercadoria, meu sacrifício uma transação. Uma dor aguda atravessou minha lateral. Meu celular vibrou. Uma mensagem de Henrique: uma foto dele e de Eleonora na minha cama, com a legenda: *Ela é minha agora. E sempre foi.* Eu era Júlio Barros, um garoto de orfanato, que a amou por dez anos, desde que salvei sua vida com meu rim. Pensei que a gratidão dela havia se transformado em amor. Eu fui um tolo. Meu telefone tocou. Era Eleonora, sua voz falsa, prometendo uma surpresa. Então ouvi a voz de Henrique e o som de um beijo. A linha ficou muda. Qualquer última e estúpida centelha de esperança que eu tinha morreu com aquilo.