A esposa que comprei

Meu marido e meu filho tinham uma obsessão doentia por mim. Eles testavam meu amor constantemente, cobrindo outra mulher, Kassandra, de atenção. Meu ciúme e meu sofrimento eram a prova da minha devoção para eles.

Então, veio o acidente de carro. Minha mão, aquela que compunha trilhas sonoras premiadas, foi gravemente esmagada. Mas Heitor e Antônio escolheram priorizar o ferimento leve na cabeça de Kassandra, deixando minha carreira em ruínas.

Eles me observavam, esperando por lágrimas, raiva, ciúme. Não tiveram nada. Eu era uma estátua, meu rosto uma máscara serena. Meu silêncio os perturbou. Eles continuaram seu jogo cruel, comemorando o aniversário de Kassandra com uma festa luxuosa, enquanto eu sentava em um canto isolado, observando. Heitor chegou a arrancar o medalhão de ouro da minha falecida mãe do meu pescoço para dar a Kassandra, que então o esmagou deliberadamente sob o salto do sapato.

Isso não era amor. Era uma jaula. Minha dor era o esporte deles, meu sacrifício o troféu deles.

Deitada na cama fria do hospital, esperando, senti o amor que eu nutri por anos morrer. Ele murchou e virou cinzas, deixando para trás algo duro e frio. Eu tinha chegado ao meu limite. Eu não iria consertá-los. Eu iria escapar. Eu iria destruí-los.

Capítulo 1

O marido e o filho de Alexia Monteiro eram patologicamente obcecados por ela.

Eles tinham um jeito estranho de demonstrar isso.

Heitor Almeida, seu marido, um magnata da tecnologia, e Antônio, o filho de dez anos, testavam constantemente o amor dela. Eles fingiam indiferença, cobrindo de atenção uma jovem e ambiciosa executiva da empresa de Heitor, Kassandra Ribeiro.

Eles precisavam ver Alexia sofrer. O ciúme dela, sua miséria — era a prova de sua devoção. Era a única forma que conheciam de sentir o amor dela.

Alexia entendia a doença deles. Por anos, ela suportou pacientemente, acreditando que poderia consertá-los. Acreditando que seu amor poderia curar a forma distorcida como eles precisavam dela.

Ela estava errada.

O ciclo de crueldade vinha escalando. Começou com coisas pequenas: encontros cancelados, "esquecer" o aniversário dela enquanto celebrava publicamente a promoção de Kassandra. Depois, piorou.

O ponto de ruptura chegou em uma terça-feira chuvosa.

Foi um acidente de carro. Um acidente feio.

Alexia estava dirigindo, com Heitor e Antônio no carro. Kassandra estava no banco do passageiro, um lugar que costumava ser de Alexia. Um caminhão avançou o sinal vermelho, atingindo em cheio o lado deles.

O mundo se tornou um caos de vidro quebrado e metal rangendo.

Quando Alexia recobrou a consciência, o lado do seu corpo estava dormente. Sua mão direita, a mão que compunha trilhas sonoras premiadas para o cinema nacional, estava presa, esmagada contra a porta. Kassandra gritava, um corte na testa sangrando dramaticamente.

Os paramédicos chegaram. Um deles olhou para a mão de Alexia, depois para a cabeça de Kassandra.

Seu rosto estava sombrio.

"Temos que levar as duas para o hospital, agora. Senhora", ele disse para Alexia, "sua mão está gravemente esmagada. Precisa de cirurgia especializada imediata para salvar os nervos."

Ele se virou para Heitor.

"Mas a outra moça tem um ferimento na cabeça. Precisamos priorizar."

O médico na emergência do Hospital Albert Einstein foi ainda mais direto.

"Senhor Almeida, temos uma equipe cirúrgica pronta para este tipo de trauma. A mão da sua esposa requer uma microcirurgia neurológica complexa. Qualquer atraso reduz significativamente a chance de uma recuperação completa. A senhorita Ribeiro tem uma concussão e uma laceração profunda. É sério, mas não tão urgente quanto a mão."

Ele estava pedindo para Heitor fazer uma escolha.

Antes que Heitor pudesse falar, Antônio, seu rostinho uma cópia perfeita da expressão fria de seu pai, deu um passo à frente.

"Ajude a Kassandra primeiro."

O médico encarou o menino, chocado.

Heitor olhou para o filho. Um brilho de algo — orgulho? — passou por seu rosto.

Antônio olhou diretamente para Alexia, seus olhos grandes e sérios, mas sua voz tinha uma lógica arrepiante.

"A mamãe nos ama mais que tudo. Ela vai entender. Se ela vir o quanto nos importamos com a Kassandra, vai ficar com ciúmes, e isso significa que ela nos ama mais. Ela não vai se importar de esperar. Ela nunca se importa."

Era o jogo doentio deles, exposto sob a luz estéril e impiedosa da sala de emergência.

Heitor colocou a mão no ombro de Antônio, uma aprovação silenciosa. Ele olhou para o médico, sua voz desprovida de emoção.

"Você ouviu meu filho. Cuide da senhorita Ribeiro primeiro."

Alexia os observava. Seu marido. Seu filho. As palavras ecoavam no zumbido em seus ouvidos. A dor física em sua mão não era nada comparada ao vazio gelado que se abriu em seu peito.

Não foi apenas uma escolha. Foi uma declaração. Sua dor era o esporte deles, seu sacrifício o troféu deles.

Enquanto a levavam, ela viu Heitor e Antônio pairando sobre a maca de Kassandra, seus rostos máscaras de preocupação performática.

Deitada na cama fria do hospital, esperando, Alexia sentiu o amor que ela nutriu por anos morrer. Ele murchou e virou cinzas, deixando para trás algo duro e frio.

Na névoa de dor e medicação, uma decisão se formou, clara e afiada.

Ela tinha chegado ao limite. Ela não iria consertá-los. Ela iria escapar. Ela iria destruí-los.

Horas depois, ela saiu da cirurgia. O rosto do médico estava sombrio.

"Sinto muito, senhora Almeida. Fizemos tudo o que podíamos, mas a demora foi longa demais. Há danos neurológicos significativos e permanentes."

Ele não precisou dizer o resto. Ela sabia.

Sua carreira havia acabado. As mãos que haviam criado mundos de som, que haviam dado vida a histórias com melodia, agora eram apenas mãos. A magia se fora, ceifada pelas pessoas que diziam amá-la mais do que tudo.

Os dias seguintes no hospital foram um borrão. Heitor e Antônio a visitaram, sempre com Kassandra a tiracolo. Eles mimavam Kassandra, que explorava seus ferimentos leves ao máximo, enquanto mal olhavam para Alexia.

Eles a observavam, esperando pelas lágrimas, pela raiva, pelo ciúme.

Não tiveram nada. Alexia era uma estátua, seu rosto uma máscara serena. Seu silêncio era uma linguagem que eles não entendiam, e isso os perturbava.

No dia em que recebeu alta, seu advogado a esperava. Ela o havia chamado do hospital, usando um celular pré-pago que mantinha escondido por anos.

"Está tudo pronto", disse ele, entregando-lhe uma pasta.