jornada ao oeste

Eu, Clara, estava grávida de oito meses, com o futuro do meu restaurante de família a brilhar.

Uma noite, o cheiro a fumo acordou-me.

O restaurante estava em chamas, e eu e a minha mãe estávamos encurraladas.

Liguei para o meu marido, Leo, o homem que eu pensava me amar.

Ele atendeu, mas a música alta e a sua voz irritada abafaram as minhas súplicas:

"Não exageres, Clara. É a grande noite da Sofia. Não posso sair agora."

E desligou.

Fui resgatada, mas a dor do incêndio era nada comparada à que se seguiu: perdi o nosso bebé.