Palavra de Honra

A umidade fria do chão de pedra subia pelos meus joelhos, um tormento constante, mais uma marca na vida de uma dívida que não acabava.

Meu pai, um homem honesto, morreu nos calabouços do Senhor, acusado de um roubo que nunca cometeu. Nossa família foi destruída.

Sem pai, eu e meus irmãos éramos órfãos, marcados pela desonra e presos a uma dívida cruel, que crescia como uma praga a cada ano.

Eu esfregava o chão com minhas mãos em carne viva, o cheiro de lixívia invadindo meus pulmões, cada movimento um lembrete vívido da injustiça.

A voz gélida do Senhor, o homem que arruinou minha família, cortou o ar: "A sujeira deste lugar é como a desonra do seu pai, nunca sai por completo."

Naquela noite, fui arrastada para o pátio lamacento, forçada a comer restos de comida como um cachorro, sob os olhos amedrontados dos meus irmãos famintos.

A humilhação me paralisou, mas o choro deles me quebrou, me forçando a engolir a própria derrota.

Quando a consciência se esvaía sob o chicote, uma memória dolorosa me assaltou: meu pai me sussurrando sobre uma prova escondida, seu último desejo por justiça.

Por que eu não agi antes? Por que a verdade, mesmo ao meu alcance, foi obscurecida pelo medo?

A solidão me envolveu quando o padre, de olhos frios, fechou a porta na minha cara, confirmando que a verdade não valia nada para os homens poderosos.