O Duque de Westwood

{Inglaterra, 1442}

Era uma vez, em um reino distante da Inglaterra, uma família parcialmente feliz. Havia uma mãe e esposa, seu nome era Judith, seu casamento era estável, seu marido, George Capman, um homem de posses, grande fazendeiro da região. Sua casa era bela e imensa, ela era uma senhora que causava inveja, não só pelas posses de seu marido e pela sua condição de vida ostentava, a coisa que mais despertava a inveja das outras damas da coorte eram seus belíssimos filhos.

Eram quatro ao todo, três meninas e um menino, a beleza deles encantava a todos, assim como o porte elegante e a educação. Marcel era o mais velho, o filho homem que todo pai sonhava em ter, era elegante, estudado, se formou em diplomacia e tinha uma posição social invejável aos seus 25 anos. Era alto, seus cabelos castanhos formavam ondulações delicadas e charmosas, sua pele era clara e seus olhos mais azuis que o céu mais limpo, tinha lábios bem marcados, um rosto de traços bonitos e um queixo quadrado. Treinava muito e sempre se interessou pelas terras do pai e pelo plantio, o que lhe conferia um corpo que arrancava suspiros, sua personalidade também contribuía, era um homem misterioso e de poucos sorrisos, muito protetor para com suas irmãs e frequentador dos eventos da coorte. Por ser solteiro, as moças mais jovens sonhavam em ser desposadas por ele, afinal, corria pelo reino o boato de que ele era um amante incrível.

Marcel tinha uma relação extremamente próxima às suas irmãs, era muito vigilante e protetor, principalmente com uma delas, a segunda filha, Charlotte, a senhorita mais cortejada de todo o reino. Charlotte era uma jovem de riso fácil, temperamento extremamente gentil e submisso, desde nova, sua mãe a educou perfeitamente bem, era extremamente prendada e sonhava em se casar por amor. Mas não eram somente esses seus encantos, somente isso não iria lhe conferir tamanho status. Sua beleza era formidável, faltavam adjetivos para descrevê-la. Seus lábios eram perfeitamente bem desenhados, naturalmente rosados e pequenos, seu rosto era como o de um anjo, a pele era clara, sem mancha alguma e seus olhos eram de um azul tão intenso e profundo que encantava a qualquer um, tinha 19 anos. Era pequena, porém, seu corpo tinha curvas belas e acentuadas, seus cabelos eram longos, chegavam ao seu quadril e tinham um tom avermelhado que contrastava com sua pele, trazendo a ela uma chama que iluminava seu rosto.

A relação entre as irmãs era permeada por uma constante rivalidade. Brista, a terceira filha, tinha 17 anos e vivia em constante tensão com Charlotte. Ela era bela, tinha lindos cabelos loiros que desciam lisos por seus ombros, chegando ao meio de suas costas, sua estatura era alta e seu corpo esguio, tinha um porte elegante e olhos esverdeados que chamavam a atenção daqueles que os vissem. Seus lábios, rosados e carnudos, eram desejados por muitos cavaleiros, no entanto, não tanto quanto os de Charlotte. Viver a sombra de sua irmã mais velha a tornou uma jovem competitiva e irritadiça, sentia inveja daquilo que Charlotte tinha, de todas as atenções, mesmo que ela também as recebesse. Apesar de mostrar a todos uma passividade invejável, era ardilosa e sempre tentava tomar as atenções para si. Havia sido apresentada a coorte há um ano, mas ainda não podia se casar, afinal, sua irmã mais velha ainda não o havia feito.

Por fim, havia Chelsea, a última filha do casal. Era a mais nova, tinha 14 anos e ainda não havia sido apresentada a coorte, mas sonhava com aquele dia desde seus 13 anos, desejava ter tantos pretendentes quanto suas irmãs, encontrar um casamento vantajoso, quem sabe um nobre, aquela era sua expectativa. Se parecia muito com Brista, porém com um pouco menos de altura e corpo, afinal, sua idade lhe conferia ares infantis, já que ainda estava chegando a adolescência. Era apaixonada por literatura e vivia sonhando acordada com seu príncipe encantado.

Juntos, os quatro eram os orgulhos de sua mãe e o colírio para a sociedade inglesa, que cochichava sobre eles o tempo inteiro. Viviam em expectativa, afinal, Charlotte havia sido apresentada a coorte há quase três anos, mas ainda não havia se casado, mesmo com todos os pedidos. Aquilo enfurecia sua mãe, que irritava-se com a recusa da filha a pedidos vantajosos, até mesmo o príncipe já a havia proposto o casamento.

Mas, protegida pela vontade do pai e pelo cuidado do irmão, Charlotte tinha a opção de se casar com quem desejasse, e já tinha seu escolhido há muito tempo, somente aguardavam o momento certo, que não tardou a chegar. Willian Griffin vivia na fazenda vizinha, seu pai, Honoro Griffin, sempre foi um grande amigo de George e, quando jovens, prometeram que uniriam suas famílias quando tivessem filhos. A promessa se manteve e, mesmo com as reclamações da esposa, o destino foi benevolente, ou não, com o jovem casal, entrelaçando seus corações, de certo modo.

Charlotte sentia seu coração acelerar, suas pernas tremiam e seu rosto se aquecia sempre que Willian estava por perto, desde seus 14 anos, nutria uma singela e doce paixão por ele, que logo tornou-se um amor profundo e carinhoso. Willian, por sua vez, admirava todos os dias a beleza da filha mais velha dos Capman, apesar de pouco se aproximar devido a inimizade que nutria por Marcel, o filho mais velho. No entanto, essa inimizade não o impediu de cortejar Charlotte, nem de conquistar para si a mulher mais bela do condado e de todo o reino. Gabava-se todos os dias para os demais homens com quem convivia sobre como Charlotte o amava, gritava aos quatro ventos que ela seria sua esposa e o dia não tardou a chegar, quando ela completou 19 anos, o noivado foi concretizado.

Um noivado de amor.

Ao menos de uma das partes.

O casamento seria o evento do ano, sem sombras de dúvidas. O dia estava ensolarado e a fazenda perfeitamente organizada, o salão de festas estava muito bem decorado e a capela, que ficava no campo, estava tão bonita que qualquer um que entrasse ali acreditaria que se tratava do casamento de um nobre da região. Enquanto o noivo aguardava na capela junto aos demais convidados, na casa, Charlotte se preparava para o que acreditava ser o dia mais feliz de sua vida.

— Está muito linda, minha filha — Judith falou, apoiando as finas mãos nos ombros de sua filha enquanto olhava o reflexo da mais jovem no espelho. — Não há na Inglaterra moça mais bela que você.

Os olhos da mulher viajaram pelo reflexo do espelho, à sua frente, Charlotte sorria como uma verdadeira princesa. Seu vestido tinha um tom perolado com belos detalhes em dourado. Seus cabelos avermelhados estavam soltos e, em sua cabeça, uma belíssima tiara segurava o delicado véu, estava perfeita. Suas mãos estavam enluvadas e seguravam firmemente o buquê, revelando seu nervosismo.

— Mamãe está certa, irmã, você está belíssima! — Chelsea falou, aparecendo no espelho e acariciando a saia do vestido de sua irmã. — Espero que eu possa me casar por amor, como você!

Judith revirou os olhos levemente, mas nada disse. Apesar de considerar o amor um detalhe pífio em um matrimônio, não podia negar que, de fato, sua filha mais velha era sortuda. Estava se casando com um belo e rico homem que, certamente, faria de tudo por ela. Nunca passaria dificuldades e seria a senhora de um grande e belo lar, logo teria filhos e cumpriria seu papel.

Diferente de Chelsea, Brista estava olhando de longe a arrumação da irmã mais velha. Seus olhos encaravam boa parte dos preparativos com certo desgosto, afinal, Willian não havia roubado o coração somente da moça mais velha dos Capman, Brista também nutria sentimentos por ele, mas sabia que jamais conseguiria superar a irmã no coração do fazendeiro e aquilo a fazia sentir raiva de Charlotte.

— Lembre-se do que conversamos sobre o que acontecerá depois da cerimônia — Judith falou para sua filha, a olhando seriamente. — Você precisa ser gentil, mesmo que não goste inicialmente, seu marido certamente está aguardando muito tempo por isso, siga o que ele disser e o agrade.

O tom incisivo da mãe deixava claro que aquele era um evento ainda mais importante que a cerimônia, mas Charlotte não se preocupava com isso, ela amava Willian, o que poderia dar errado na noite em que consumariam seu amor? Absolutamente nada, ao menos era no que ela acreditava.