A rainha das Ruas

Ponto de vista de Camille

Três anos se passaram — mil e noventa e cinco dias tentando ser a esposa perfeita, e essa foi minha recompensa: um acordo de divórcio no dia do nosso aniversário.

Meus olhos se fixaram na assinatura impecável de Stefan na última página, cuja tinta ainda estava fresca. Ele devia tê-los assinado nessa manhã, provavelmente logo depois que deixei aquele estúpido cartão de aniversário feito à mão sobre o balcão da cozinha, intocado.

Foram três anos de casamento resumidos num gesto singelo e personalizado que ele nem se dera ao trabalho de ver.

Eu havia passado horas da noite passada escrevendo palavras que considerava simbólicas, como uma idiota que acreditava em contos de fadas.

Era engraçado como só percebi essas pequenas coisas quando o mundo estava desmoronando...

Enquanto isso, meu café esfriava.

"Assine aqui e aqui. As cláusulas destacadas precisam ser rubricadas." A voz de Stefan era distante e formal.

Os papéis do divórcio sobre a mesa pareciam contratos de uma de suas reuniões, com marcadores adesivos indicando cada linha de assinatura.

Minhas mãos não paravam de tremer. "Vamos fazer isso hoje? No nosso aniversário de casamento?"

Ele suspirou, um som familiar de decepção que eu já havia ouvido tantas vezes. "Camille... Não faz sentido prolongar isso."

O sol da manhã iluminava as janelas da nossa cozinha, refletindo no diamante em meu dedo — três quilates, corte princesa, escolhido pela mãe dele.

"Sei que não é seu estilo, querida, mas é o que uma esposa Rodriguez deve usar", ela dissera na época. Como tudo em minha vida, a joia nunca foi minha de verdade.

"Há outra pessoa?", perguntei, a questão pairando no ar denso entre nós.

Stefan ajeitou a gravata de seda italiana azul, que eu havia lhe dado de presente de Natal. "Sim."

Uma única palavra bastou para apagar três anos tentando ser a esposa perfeita.

"Há quanto tempo?"

"Dois meses. Meu primeiro amor voltou para a cidade. Ela...", começou, mal olhando em meus olhos.

"Dois meses", repeti, pensando em todas as noites que ele ficava até tarde no escritório, nos jantares que perdeu e no fato de ele ter parado de me beijar pela manhã. "Você ia me contar? Ou continuar mentindo até que os papéis estivessem prontos?"

"Não queria te machucar."

Diante dessas palavras, uma risada escapou de mim, áspera e estranha. "Que atencioso da sua parte."

Nesse momento, minha mão bateu na caneca de café, a fazendo se espatifar no chão. O líquido escuro se espalhou pelos azulejos impecáveis, manchando o rejunte que eu havia esfregado de joelhos na semana passada porque a mãe dele iria nos visitar.

"Deixe eu limpar isso...", disse Stefan enquanto pegava o papel-toalha.

"Não. Só... não finja se importar agora." Minha voz ecoou embargada.

Quando me abaixei para pegar os cacos, de repente uma foto deslizou dos papéis do divórcio e caiu virada para cima sobre o café derramado.

Nesse momento, meu mundo parou.

Eu conhecia bem esse sorriso e olhos, além da expressão perfeitamente equilibrada que assombrava todas as fotos de família desde que eu tinha doze anos.

"Rose? Seu primeiro amor foi Rose?" O nome da minha irmã tinha um gosto amargo.

O silêncio de Stefan respondeu à minha pergunta, e foi então que as lembranças me atingiram como um soco no estômago.

Lembrei-me de Rose me ajudando a escolher meu vestido de noiva e fazendo um brinde na nossa festa de noivado. Lembrei-me dela ligando toda semana para saber como estava meu casamento, dando conselhos sobre como fazer Stefan feliz.

Ela era minha irmã adotiva, a filha de ouro dos meus pais e a única que eles decidiram amar.

Como um passe de mágica, as peças começaram a se encaixar. "Ela nunca saiu da cidade, né? Ela esteve aqui o tempo todo, só esperando por este momento, fingindo ser a irmã solidária enquanto vocês dois riam da estúpida e ingênua Camille."