Mas em que mundo tu vive docero

No nosso quinto aniversário de casamento, a rara doença da minha filha de três anos, Letícia, levou a uma descoberta chocante. Um teste de DNA revelou que ela não era minha filha biológica.

Naquele mesmo dia, ouvi meu marido, Ricardo, confessando a verdade para sua amante. Eles haviam trocado a bebê deles pela minha na sala de parto, declarando minha verdadeira filha como morta — tudo parte de um golpe de mestre para roubar a fortuna da minha família.

Quando o confrontei, eles viraram o jogo contra mim.

Eles me incriminaram por matar o coelho de estimação de Letícia em um acesso de fúria, conseguiram que um médico corrupto me declarasse mentalmente instável e me aprisionaram em nossa cobertura sob o pretexto de "tratamento".

Meu marido, o homem que eu amava, não apenas roubou minha filha, mas agora estava tentando roubar minha sanidade e minha liberdade, tudo isso enquanto virava a filha que eu criei contra mim.

Mas eles cometeram um erro. Eles pensaram que eu estava quebrada. Com a ajuda secreta do meu pai, eu escapei daquela gaiola de ouro. Agora, vou encontrar minha verdadeira filha e vou fazê-lo pagar por cada uma de suas mentiras.

Capítulo 1

Helena POV:

As palavras do médico me atingiram como um soco no estômago, mesmo antes de eu entendê-las completamente. "Letícia tem uma condição genética rara." Meu coração, que já batia freneticamente contra minhas costelas, despencou no abismo. Não era assim que nosso quinto aniversário de casamento deveria ser. Não era assim que dia nenhum deveria ser.

Ricardo, meu marido, o homem que eu acreditava ter abandonado seu passado de baladeiro por nossa vida perfeita, apertou minha mão com mais força. Seu carisma geralmente irradiava calor, mas agora parecia uma casca fria.

"Precisamos fazer mais alguns exames", disse o pediatra, Dr. Matos, com a voz estranhamente suave, seus olhos carregados de uma preocupação que se instalou fundo na minha alma. Ele era sempre tão composto, tão direto. Sua inquietação era um mau presságio.

"Que tipo de exames?", perguntei, minha voz um sussurro fino e fraco que mal reconheci como sendo meu.

"Um teste de DNA", ele afirmou, seu olhar alternando entre Ricardo e eu. Minha respiração falhou. Por que um teste de DNA? Letícia era nossa filha. Três anos, com os olhos escuros e travessos de Ricardo e meu queixo teimoso. O que um teste de DNA poderia nos dizer que já não soubéssemos?

Ricardo pigarreou, um som nervoso que eu raramente ouvia dele. "Isso é realmente necessário, doutor? Não podemos apenas focar na condição dela?"

Dr. Matos balançou a cabeça. "Para tratá-la adequadamente, precisamos de um perfil genético completo. E... há algumas anomalias nos resultados iniciais que sugerem que uma investigação genética mais ampla é crucial. É um procedimento padrão para condições raras."

Eu assenti, tentando parecer calma, mas minha mente era um turbilhão de perguntas desesperadas. Anomalias? O que isso significava? Eu amava Letícia com cada fibra do meu ser. Ela era meu mundo. Sua mãozinha parecia tão pequena e frágil na minha, e o pensamento de seu sofrimento abria um buraco no meu peito.

O processo foi rápido, uma simples coleta de sangue. Segurei Letícia, acariciando seu cabelo enquanto a agulha picava seu bracinho. Ela chorou, e uma parte de mim se quebrou. Era tudo culpa minha, não era? Meu corpo, meus genes. Eu estava fazendo isso com ela.

Dias depois, Dr. Matos nos chamou de volta ao seu consultório. O ar estava pesado, carregado de um pavor silencioso. Ele não perdeu tempo com gentilezas. Colocou um arquivo em sua mesa, sua superfície branca e austera uma tela para o pesadelo que estava prestes a se desenrolar.

"Helena", ele começou, com a voz tensa. "Ricardo. Os resultados chegaram."

Meu coração martelava, um tambor frenético em meus ouvidos. Eu me preparei.

"Letícia... não é sua filha biológica, Helena."

As palavras pairaram no ar, frias e afiadas, destroçando a imagem perfeita da minha vida, da minha família. Senti como se o chão tivesse desaparecido sob meus pés. Não era minha filha? A criança que eu carreguei, dei à luz e amei por três anos? A criança que me chamava de "mamãe"?

"Isso é impossível", sussurrei, minha voz quase inaudível. "Deve haver um engano."

O rosto de Ricardo estava pálido, seus olhos arregalados, mas havia um brilho ali que eu não consegui identificar. Medo? Ou outra coisa?

Dr. Matos empurrou um documento em minha direção, uma matriz complexa de marcadores genéticos e porcentagens. "A probabilidade de você ser a mãe biológica dela é zero. Fizemos um cruzamento extensivo de dados. Esses resultados são conclusivos."

Minhas mãos tremiam enquanto eu pegava o papel, os termos clínicos se embaralhando diante dos meus olhos. Minha mente voltou para a sala de parto branca e estéril, a dor excruciante, a alegria avassaladora quando Letícia foi colocada em meus braços. Cada memória dela, cada toque, cada risada, cada lágrima — era tudo uma mentira?

Um pensamento diferente, mais aterrorizante, abriu caminho até a superfície. Se Letícia não era minha filha biológica... onde estava minha verdadeira filha? Aquela que eu carreguei por nove meses, cujo batimento cardíaco senti sob minhas costelas, aquela que eu trouxe ao mundo?

Meu olhar se fixou em Ricardo. Seu rosto era uma máscara de choque, mas era genuíno? Ou era uma atuação? Ricardo Potter, o charmoso banqueiro de investimentos, o homem que me perseguiu incansavelmente, jurando que havia deixado seu passado de playboy para trás. Ele havia se casado com o império do Grupo Almeida, com a riqueza e o poder da minha família. Tinha sido tudo uma atuação?

Minha visão se afunilou. Eu precisava saber. Eu precisava encontrá-lo.

"Preciso ir", murmurei, passando por Ricardo, o arquivo ainda em minhas mãos. Eu precisava de respostas. Eu precisava da minha filha.

Saí da clínica atordoada, as ruas de São Paulo um borrão de ruído e movimento ao meu redor. Meu carro parecia uma jaula, minha cobertura um túmulo. Eu precisava confrontá-lo, ver seu rosto quando eu exigisse a verdade.

Meu motorista, Lucas, navegava pelo trânsito do fim de tarde. Meu celular vibrou. Era Ricardo, uma mensagem de texto: 'Querida, sinto muito. Não entendo nada disso. Chego em casa logo. Vamos resolver isso.'