•Protegida pelo Mafioso•

15 ANOS ATRÁS

— Tem certeza que quer fazer isso? — questionei meu irmão, mesmo que ele já estivesse na maca sendo tatuado. — Ainda dá tempo de desistir e rabiscar qualquer outra coisa sobre essa tatuagem.

— Desistir e depois o que? Você diz ao nosso pai que não vai ser o Don porque não suporta a tortura e todas as coisas podres que a famiglia faz? — Vincenzo rebateu, lançando a verdade contra mim. — Isso mataria nosso pai, o velho definitivamente enfartaria se ouvisse algo assim. Sem contar em toda a desgraça que traria ao nosso nome!

— Cazzo , eu sei! Eu sei disso, porra! Acha que já não cogitei mil vezes desistir dessa fuga e cumprir meus deveres, só para evitar o desgosto e a vergonha que se abateria sobre nossa casa? — gritei andando de um lado para o outro.

Para a nossa sorte, Carlo, o tatuador, era de nossa inteira confiança ou tudo aquilo sairia dali rapidamente e estaríamos mortos antes do amanhecer.

— Isso também não seria justo, não só com você, mas com todos da famiglia que esperam um líder de pulso firme e que não hesite em fazer o que for preciso desde que garanta a continuação do nosso império!

Revirei os olhos andando pelo estúdio e ouvindo a ladainha dele, até mesmo aqui esse stronzo fala como um verdadeiro devoto a máfia. Mas eu tinha que agradecer a ele por ser tão doente pela organização, do contrário não estaria pronto para assumir meu lugar no comando da Cosa Nostra em alguns meses.

— Então termine de fazer as porras das tatuagens e eu vou para o aeroporto...

— Começar sua vida como Cris — ele desdenhou. — É uma puta ironia que nossa mãe tenha nos dado nomes tão parecidos quando somos o completo oposto.

— Ao menos na personalidade, porque se depender da aparência vocês são iguaizinhos, até a droga das marcas de nascença e cicatrizes são idênticas. — Carlo riu fazendo mais uma linha na pele intocada do meu irmão.

Nisso éramos diferentes, enquanto eu gostava de ter minha pele marcada pela tinta e agulha, Vincenzo nunca quis isso, ele preferia as marcas de lutas, de facas e machucados, que o deixavam bem mais intimidador.

— Isso é porque Vince detestava quando eu ganhava um novo machucado, ele tinha que fazer um igual, sempre me copiando.

— Vince seu rabo, sabe que detesto que me chame assim! — Eu apenas ri da revolta dele diante do seu apelido de infância. — Agora vai ter que ter mais respeito quando falar comigo, eu vou ser o chefe...

— Não vai ser porra nenhuma! — a voz imperiosa do nosso pai soou nos colocando em alerta, fazendo Marco pular sob seus pés, largando a máquina e a tatuagem de lado no mesmo instante. — O que pensaram que estavam fazendo com essa ideia idiota? Imbecille, due idioti che pensano di poter ingannare tutta la famiglia!

Tínhamos conseguido irritar o velho definitivamente, mas já era de se esperar que ele reagisse assim, bastaria apenas que ele sonhasse que estávamos armando pelas suas costas para que o próprio inferno se abrisse na terra.

Papai sempre foi assim e isso não se aplicava apenas aos filhos, mas a qualquer um a sua volta, a diferença é que quase sempre acabava com sangue sendo derramado.

— O que você acha que sabe, pai? — Vincenzo foi corajoso o suficiente para perguntar, testando ainda mais sua paciência, ou talvez ele só tenha sido estúpido demais.

— Garoto, não me teste! — Nosso pai voou para cima dele até que seus narizes estivessem se tocando. — Não tente bancar o esperto comigo, você existe graças a mim, a vida dos dois me pertence!